Tak for dette øjeblik. Valerie Trierweiler

I tre

mine tre,

Val? Rie Trierweiler

Merci for ce moment

© Editions des Ar? Nes, Paris, 2014

© I. Volevich (s. 7–177), oversættelse til russisk, 2015

© E. Tarusina (s. 178–317), oversættelse til russisk, 2015

© A. Bondarenko, dekoration, layout, 2015

© AST Publishing House LLC, 2015

CORPUS ® Forlag

Forord

"Vi bliver nødt til at åbne gamle kister," sagde Philippe Labro til mig, efter at François Hollande vandt valget. Jeg har stor respekt for denne fremragende person, en berømt forfatter, men her lyttede jeg ikke til ham. Jeg kunne ikke turde vise mig selv som ægte, jeg betragtede det som uacceptabelt at oplyse omstændighederne i mit liv, min familie eller mit forhold til præsidenten. Og hun gjorde det modsatte: hun gemte alt bag syv sæler.

Og journalisterne ville skrive om det, diskutere det. Nogle gange af uvidenhed, og nogle gange i jagten på en fornemmelse, begyndte de at skabe et portræt af en kvinde, der ligner mig meget lidt. Mere end to dusin bøger, snesevis af fotografier på forsiden af tabloider, tusinder af artikler - og det samme antal skæve spejle, falske billeder baseret på bedrageri og rygter og nogle gange på bevidst forvrængning af fakta. Denne fiktive kvinde bar mit navn, hun havde mit ansigt, men jeg genkendte hende ikke. Og det forekom mig, at ikke engang mit privatliv blev stjålet, men simpelthen min identitet.

Jeg forestillede mig, at jeg kunne modstå dette, fordi jeg var sikkert barrikaderet. Jo mere uforskammet angrebet blev, jo mere lukkede jeg ind for mig selv. Franskmændene så mit ansigt fryse og undertiden desværre forvrænget. De forstod ikke, hvad der var galt. På et tidspunkt blev jeg bange for at gå ud på gaden for at møde forbipasserendes øjne.

Og så, i januar 2014, knuste mit liv og min fremtid til støv på få timer. Jeg blev efterladt alene, bedrøvet, bedrøvet. Og så blev det pludselig klart for mig, at den eneste måde at blive mit livs elskerinde igen er at tale om det. Jeg blev såret af andres misforståelse, jeg følte mig for beskidt.

Og jeg besluttede at ødelægge dæmningen, bygget for at beskytte mod nysgerrige øjne, og tage pennen op for at fortælle min historie - ægte, ikke fiktiv. Dette betyder ikke, at jeg stoppede med at kæmpe for retten til privatliv - jeg ville bare offentliggøre den del af det, uden hvilket det skete ville være uforståeligt. Der er ikke et ord med løgn i denne skøre historie. Jeg har selv brug for sandheden for at overvinde denne test og komme videre. Jeg er forpligtet til at fortælle sandheden af hensyn til mine børn, min familie, alle mine nærmeste. Skrivning ... denne aktivitet er blevet vital for mig. Og i flere måneder, dag og nat, i stilhed, "åbnede jeg gamle kister" ...

* * *

En elskedes tavshed er en stille forbrydelse.

Tahar Ben Zhelloon

Jeg modtog den første nyhed onsdag morgen.

Jeg modtog en sms fra en journalistven:

De siger onsdag, at "Closer" vil trykke på forsidebillederne af François og Gaye!1
"Tættere" (Tættere) Er en fransk tabloid. Julie Gaia?(født 1972) er en fransk skuespiller og filmproducent. ( I det følgende - ca. oversætte.)

Jeg svarer kort, lidt irriteret. Rygter om, at præsidenten har en affære med denne skuespillerinde, har forgiftet min eksistens i flere måneder nu. Sladder dukker op, dør ned, vender stædigt tilbage, men jeg har svært ved at tro på det. Jeg videresender denne besked til François, uden nogen kommentarer. Han svarer straks:

Hvor har du disse oplysninger fra?

Det er ligegyldigt, jeg vil bare vide, om du har skylden eller ej.

Og jeg falder til ro.

Rygterne fortsætter imidlertid med at sprede sig i løbet af dagen. François og jeg taler i telefon i løbet af dagen og spiser middag sammen uden at røre ved et følsomt emne. Hun har været genstand for vores sammenstød mere end én gang, det nytter ikke noget at forværre situationen. Næste morgen modtager jeg en ny besked fra en anden journalistven:

Hej Valerie. Gaie vil være på forsiden i morgen hos Closer, du kender sikkert allerede.

Jeg sender dette til François igen. Denne gang får jeg intet svar. Præsidenten er ikke i Paris nu, han er i Creil sammen med militæret.

Jeg beder en journalist, en gammel ven, der har haft kontakt med den gule presse, om at bruge sine forbindelser og i det mindste foretage spejdning. Opkald fra redaktionerne strømmer ind i Elysee -paladset. Journalister belejrer alle præsidentens PR -rådgivere med spørgsmål om dette hypotetiske omslag.

Formiddagen bruges i telefonsamtaler med deres kære. I dag er jeg planlagt til at mødes med personalet i Elysée -vuggestuen til en frokost tilberedt af børnekokken. Vi introducerede dette ritual sidste år. Omkring et dusin kvinder tager sig af børnene til ledsagere og præsidentrådgivere. En måned tidligere havde vi fejret jul med forældrene til de små børn i vuggestuen. François og jeg gav dem gaver; han, som altid, gik hurtigt, og længe sad jeg og talte med børnene og deres forældre og nød atmosfæren i denne rolige havn.

Den kommende middag glæder mig, og alligevel føler jeg mig overvældet, som om jeg står over for den forestående fare. Forstanderinden i vuggestuen venter på os ved indgangen, i bygningen overfor Elysee -paladset. Jeg ledsages af Patrice Biancón, en tidligere kollega hos Radio France Inter, der er blevet min loyale rådgiver og chef for mit sekretariat. Når jeg nærmer mig huset, tager jeg begge mobiltelefoner op af lommen - den ene til arbejde og sociale liv, den anden til samtaler med François, mine børn, familie og venner. Bordene er dækket op på en festlig måde, alle ansigter lyser. I forsøget på at skjule min angst tog jeg også et muntert ansigt på og lagde min "personlige" mobiltelefon ved siden af min tallerken. Kokken leverer maden, lærerne skiftes til at rejse sig fra bordet og hjælpe børnene med at styre maden.

I 2015 fejrer Elysée -paladsets krybbe sit 30 -års jubilæum. I løbet af denne tid modtog de omkring seks hundrede babyer, især børnene i den nuværende præsident, da han stadig arbejdede som rådgiver. I de dage tog han, som alle de andre medarbejdere i paladset, sine børn hver morgen til denne børnehave. For at fejre denne begivenhed planlægger jeg at samle alle de tidligere elever, der er blevet voksne for længe siden. Efter at have arbejdet i fireogtyve år som journalist på Pari-Match, kan jeg let forestille mig, hvor smuk denne samling i gården til Elysée-paladset vil se ud på billedet. Vi vil gerne navngive vores planteskole Daniel Mitterrand 2
Daniel Mitterrand- konen til François Mitterrand, Frankrigs førstedame i 1981-1995.

Hvilket skabte dem i oktober 1985. Da jeg nu er repræsentant for Frans Liberté Daniel Mitterrand Foundation, er det mit ansvar at organisere denne fest. Og jeg lover hurtigt at indsende overslaget til sekretariatschefen, François Hollande, så hun kan godkende projektet og modtage et budget for det.

Min mobiltelefon vibrerer. En journalistven, der efter min anmodning gik "på opdagelse" bekræfter afslutningen af "Closer" med et foto på forsiden: François forlader huset til Julie Gaillé. Et slag til hjertet. Prøver ikke at vise det Jeg rækker min mobiltelefon ud til Patrice Biancon for at læse tekstbeskeden. Jeg har ingen hemmeligheder for ham: "Se, det her handler om vores dossier." Jeg prøver at tale så roligt som muligt. Vi har været venner i over tyve år, og et blik er nok til, at vi forstår hinanden. Jeg tilføjer med en urolig luft: "Vi vil tale om det om en time."

Jeg forsøger at komme tilbage til min samtale med vuggestuerne, og en tankerokan raser i mit hoved. Der er tale om en skoldkopperepidemi rundt omkring. Mekanisk enig, informerer jeg François via sms om publikationen i "Closer". Det er ikke længere rygter, dette er et uomtvisteligt faktum.

Vi mødes klokken 15 hjemme,- svarer han straks.

Det er tid til at sige farvel til forstanderinden. En gade ... en meget smal gade mellem krybben og slottet, som skal krydses. Det farligste i mit liv. Jeg ved, at ingen bil er tilladt her uden særlig tilladelse, og alligevel har jeg følelsen af, at jeg krydser motorvejen med lukkede øjne.

Jeg går hurtigt op ad trappen, der fører til vores private suite. François står allerede i et soveværelse med høje vinduer med udsigt over en park med hundredeårige træer. Vi sætter os på sengen. Alle er på den side, hvor de plejede at sove. Jeg har kun styrken til at sige et ord:

"Så det er rigtigt," svarer han.

- Virkelig - hvad? Hvorfor sover du med denne pige?

"Ja," indrømmer han og gør sig mere komfortabel, læner sig og støtter hovedet med hånden. Vi er ret tæt sammen på denne brede seng. Men jeg kan ikke fange hans undvigende blik. Nu kan jeg ikke længere holde strømmen af spørgsmål tilbage:

- Hvordan skete det? Hvorfor? Siden hvornår?

"Det har været en måned nu," siger han.

Jeg holder ro, ingen nervøsitet, ingen skrig. Og selvfølgelig ingen ødelagte retter, som senere rygter ville tilskrive mig og anklagede mig for en imaginær skade på millioner af euro. Jeg har endnu ikke indset omfanget af katastrofen. Måske ville han gå med til at meddele, at han ganske enkelt spiste med hende? Jeg fortæller ham denne vej ud. Umuligt: han ved, at billedet blev taget dagen efter en nat tilbragt på Sirk Street, i lejligheden, hvor skuespilleren bor. Så hvorfor ikke ty til Clintons scenario? En offentlig undskyldning, et løfte om ikke at se hende igen? Vi kan stadig starte forfra, jeg er ikke klar til at miste ham.

François løgne ligger på overfladen, sandheden kommer lidt efter lidt frem. Han genkender alderen på denne forbindelse. En måned bliver til tre, derefter seks, ni og endelig et år.

"Vi kan ikke gøre op, du kan aldrig tilgive mig," siger han.

Derefter går han til sit kontor, hvor han har en aftale. Og nu er jeg ikke i stand til at modtage min gæst, og jeg beder Patrice Biancon om at erstatte mig. Jeg tilbringer resten af dagen i mit soveværelse. Jeg forsøger at forestille mig yderligere uden at tage øjnene af min mobiltelefon og kigge på Twitter efter de første ekkoer af den annoncerede fornemmelse. Jeg forsøger at finde ud af mere om "reportagen". Jeg udveksler tekstbeskeder med mine nærmeste venner, advarer mine børn og mor om hvad? frigives snart. Jeg vil ikke have, at de ved det fra pressen. De skal være forberedt på det værste.

François vender tilbage til aftensmaden. Vi mødes igen i soveværelset. Han virker endnu mere deprimeret end mig. Jeg finder ham på sengen, knælende, holder hovedet, ser ud som om han blev ramt af lyn.

- Hvad vil vi gøre?

Han udtaler dette utilsigtede "vi" i en situation, hvor der ikke længere er et sted for mig. Sandsynligvis lyder det nu for sidste gang, snart er der kun "jeg" tilbage. Derefter forsøger vi at spise middag i stuen, på sofabordet - det var det, vi normalt gjorde, når vi ville have en mere intim indstilling i dette palads eller et kortere måltid.

Stykket går ikke ned i halsen på mig. Jeg prøver at finde ud af detaljerne. Jeg gennemgår de mulige politiske konsekvenser. Hvor er vores forbilledlige præsident blevet af? Præsidenten kan ikke kæmpe på to fronter og løber væk ved enhver lejlighed til at sove med skuespilleren på den næste gade. Præsidenten gør dette ikke, når fabrikker lukker, arbejdsløsheden stiger, og hans rating falder ingen steder under. I øjeblikket føler jeg, at den politiske krise gør mig meget mere ondt end vores personlige sammenbrud. Selvfølgelig håber jeg stadig at redde vores fagforening. François beder mig om at stoppe disse klagesang: han er selv klar over de katastrofale konsekvenser af det, der skete. Efter hurtigt at have spist, går han tilbage til sit kontor.

Og så bliver jeg alene, alene med min sindslidelse, mens han kaldte til et møde, hvis formål jeg ikke ved noget om. Det er klart, at de vil bestemme min skæbne der, uden at hellige mig noget. Han vender tilbage klokken 22.30. Besvarer ikke mine spørgsmål. Ser vild, forvirret ud. Jeg beslutter mig for at se Pierre-René Lem?, Generalsekretær for Elysee-paladset, som jeg beder om et telefonmøde. François spørger, hvad jeg vil have af ham.

”Jeg ved det ikke, jeg vil bare tale med nogen.

Nu går jeg til gengæld langs en smal, næsten hemmelig gang, der forbinder de private lejligheder med præsidentgulvet. Da han så mig, åbnede Pierre-Rene sine arme for mig. Og jeg kaster mig på hans hals. For første gang græder jeg bitre tårer og drysser dem på hans skulder. Han ligner mig: han forstår ikke, hvordan François kunne involvere sig i sådan et eventyr. I modsætning til mange andre rådgivere har Pierre-Rene altid været en velvillig person. I næsten to år, i arbejdstiden, måtte han ofte modstå anfald af François's dårlige humør. Om aftenen var det min tur til at arbejde med lynstangen. Og vi tjente hinanden som støtte. Lad os udveksle et par ord. Jeg forklarer ham, at jeg er klar til at tilgive. Senere fandt jeg ud af, at kommunikationen om vores brud allerede var blevet diskuteret på deres møde. Min skæbne er besluttet, men jeg ved det stadig ikke.

Jeg går tilbage til soveværelset. En lang søvnløs nat begynder. Med de samme spørgsmål i cirkler. François tager sovepiller for at undslippe dette helvede og sover i flere timer på den anden side af sengen. Og jeg, efter at have lukket øjnene i knap en time, står op cirka fem om morgenen for at se informationskanalerne i stuen. Jeg afslutter de kolde rester fra mit sofabord og starter med radioen. Det første, jeg hører om morgennyhederne, er "Vigtig meddelelse". Pludselig får begivenhederne en uhyggelig konkret karakter. Tænk bare: i går virkede det hele uvirkeligt for mig!

François vågner. Jeg føler, at jeg ikke har mere styrke, jeg kan ikke holde det ud, jeg kan ikke høre det. Jeg skynder mig på badeværelset. Jeg åbner makeupskuffen og tager fat i plastikposen gemt der. Den indeholder forskellige typer sovepiller, i bobler, i tabletter. François kommer dernæst og forsøger at tage pakken fra mig. Jeg løber til soveværelset. Han rækker ud efter pakken, og den går i stykker. Tabletterne er spredt på gulvet og på sengen. Jeg formår at samle et par stykker op, og jeg sluger vanvittigt alt, hvad det lykkedes mig at putte i munden. Jeg vil sove, jeg vil ikke opleve, hvad der kommer til mig. Det forekommer mig, at en orkan er ved at falde på mig, hvilket jeg er magtesløs til at modstå. Du skal løbe ... løbe på en hvilken som helst måde. Jeg er ved at besvime. Det var umuligt at håbe på det bedste.

Jeg aner ikke, hvor meget jeg sov. Og hvad er dagen nu? Nat? Og hvad skete der? Jeg føler, at de ryster mig og prøver at vække mig. Senere erfarer jeg, at det var lige efter middag. Gennem det tåget gardin kan jeg se ansigterne på mine to bedste venner, Brigitte og François, over mig. Brigitte forklarer, at jeg kan blive indlagt på hospitalet, hun har allerede forberedt en pose ting. To læger venter i det næste værelse. Sundhedsrådgiveren tog sagen i egen hånd og ringede til professor Juvan, overlæge på den psykiatriske afdeling på Pite-Salpetriere Hospital. Begge læger spørger, om jeg accepterer indlæggelse. Hvad er der ellers for mig? Jeg vil gerne beskyttes mod denne orkan, selvom jeg nu knap ved, hvem jeg er, og hvad der sker med mig. Jeg kan ikke gøre dette alene.

Inden jeg forlader, beder jeg om, at jeg får lov til at se François. En af lægerne er imod. Men jeg finder styrken til at erklære, at jeg ellers ikke vil gå nogen steder. Nogen følger ham. Da han dukker op, overhaler endnu et chok mig. Mine ben giver efter, jeg falder. Når jeg ser François, husker jeg hans forræderi. Nu er det endnu mere smertefuldt end dagen før. Alt accelererer: beslutningen om at blive indlagt blev taget øjeblikkeligt.

Jeg kan ikke rejse mig. To sikkerhedsofficerer henter mig og guider mig og støtter mig i mine arme. Trappen virker uendelig. Brigitte følger med min taske, en smuk officiel rejsetaske, som teamet, der arbejdede sammen med mig på Elysee Palace, gav mig til min fødselsdag. Men nu er jeg langt fra glansen ved ceremonielle receptioner. First Lady er som en krøllet kludedukke, ude af stand til at stå eller gå. Brigitte sætter sig ind i bilen med mig. Jeg er tavs hele vejen. Jeg kan ikke tale.

På hospitalet undersøger de mig straks, og næsten øjeblikkeligt befinder jeg mig på afdelingen. Gud, hvilket slags mareridt bragte mig her, til en hospitalsseng, i en regeringsnatkjole, på en IV? Jeg synker i en dyb søvn. Hvor meget sov jeg - en dag, to? Jeg ved det ikke, jeg har mistet al forståelse for tid. Da jeg vågnede, først og fremmest, med en rent refleksiv bevægelse, begyndte jeg at fumle efter mine mobiltelefoner. Men det er de ikke. Lægen forklarer: telefonerne blev fjernet "for at beskytte mig mod omverdenen." Jeg forlanger at returnere dem og truer med, at jeg ellers forlader hospitalet. Da jeg så min faste beslutsomhed, besluttede lægerne at give mig deres mobiltelefoner.

Jeg ser sikkerhedsofficeren iklædt en blå kappe, der har vogtet mig siden François blev valgt til præsident, og kom ind i lokalet. Da han forsøgte ikke at være iøjnefaldende, lænede han sig, forklædt som en ordnet, ned i en stol nær døren. Han får besked på at overvåge besøg og kun lade dem, der får lov til at se mig, passere igennem. Der er meget få af dem. Jeg ved ikke endnu, at alt er under kontrol her. Men ikke under min. Mine personlige anliggender betragtes som offentlige. Jeg er nu bare en person, der er involveret i dossieret.

Jeg bekræfter over for en af journalisterne, at jeg var indlagt. Jeg føler, at der er noget deroppe i Elysee -paladset. Og min forudsigelse er berettiget. Så snart denne nyhed blev kendt, besluttede "de" at tvinge mig til at forlade hospitalet. Landets førstedame på hospitalet er ikke særlig flatterende for præsidentens image. Imidlertid har denne historie generelt lidt godt for hans image. Især et foto af ham i en motorcykelhjelm, da han gik ud fra Julie Gaye. Denne gang står jeg fast og fortæller lægen, at jeg agter at blive her et par dage mere. Og hvor skal jeg gå hen? Tilbage til rue Cauchy, til den lejlighed, François fandt for syv år siden, da vi besluttede at bo sammen, og som jeg nu ikke ved, hvad jeg skal kalde - til mig selv, til os? Jeg fik et sådant chok, at jeg ikke kunne holde ud, og mit blodtryk faldt til tres. En dag faldt det, så tonometeret slet ikke viste noget.

Lægerne taler om at overføre mig til en psykiatrisk klinik. Mine minder om den tid er vage. Jeg husker kun, hvordan sygeplejerskerne regelmæssigt kom til at måle mit blodtryk, selv om natten, som de skulle vække mig for. Jeg kan næsten ikke huske alle de besøgende, undtagen selvfølgelig mine sønner, der bragte blomster og slik til mig hver dag, og min mor, der skyndte sig i panik fra provinserne. Og selvfølgelig kom min bedste ven François Bachey til at besøge mig hver dag. Hvad angår Brigitte, fungerede hun som mægler mellem mig og Elysee -paladset. Så tilstår hun over for mig, at hun var chokeret over den umenneskelige holdning, hun stod der overfor. Tom væg.

Dette er min femte dag på hospitalet, og François kom aldrig på besøg hos mig. Selvom han sender sms hver dag, er de temmelig lakoniske. Det viste sig, at lægerne havde forbudt ham at komme. Denne beslutning er uforståelig for mig - ikke alene er den stødende for mig, den truer den med en politisk katastrofe. Efter en stormfuld forklaring accepterer lægen mine argumenter og ophæver sit forbud, hvilket tillader et møde på ti minutter. Det varer over en time.

Men også her svigter min hukommelse mig. Samtalen forløb fredeligt. Og hvordan kunne det ellers være med de astronomiske doser af beroligende midler, der fodres til mig her? Professor Zhuvan kiggede ind i lokalet hvert tiende minut og ville sikre sig, at alt gik godt og forsvandt. Senere fortæller han til en af sine venner, at vi lignede et par kærester, der mødtes efter afsked.

Jeg husker kun én ting tydeligt: Jeg sagde til François, at jeg ville tage med ham til Tulle til en traditionel ceremoni. Turen var planlagt til denne uge. I mange år har jeg aldrig savnet hende, for François er den udvalgte i denne by 3
Tyl Er en by i det sydvestlige Frankrig, det administrative centrum for Corrèze -afdelingen. François Hollande var borgmester i Tulle fra 2001 til 2008 og medlem af Nationalforsamlingen for Corrèze fra 1988-1993 og 1997-2012.

Jeg fulgte ham til Tulle til sådanne møder, allerede før han blev præsident. Det er blevet et ritual for både os og lokale beboere. Lige så vigtigt som valgdagen. Hvor mange gange har han og jeg ikke besøgt valgkvarteret sammen! Hvor mange gange sad de i kælderen i Lagenna og nippede til Rogers fremragende vin og smagte hans pandekager med pate!

Svaret er selvfølgelig nej. Først forsøgte han at retfærdiggøre afvisningen med min tilstand, derefter afbrød han simpelthen: dette er umuligt politisk. Alt er klart: han har ikke brug for mig der. Selvom jeg selv er klar til at udholde ethvert syn på andre, både nysgerrige og ondsindede.

Tre måneder efter at have forladt hospitalet, den 24. marts, dagen for første runde ved kommunalvalget 2014, vågner jeg med tårer. Vær ikke i nærheden af ham på en dag som denne! Dette valg vil vække glade minder om, hvordan vi delte spændingen med ham på sådanne øjeblikke, eller hvordan vi nød at møde venner sammen under Socialistpartiets “sommeruniversiteter” i La Rochelle.

I tyve år har jeg deltaget i alle større politiske begivenheder med ham. Først som journalist, siden som hans kæreste. Vi gennemgik alle hovedstadierne i hans politiske karriere sammen. Vi har overlevet dem i deres helhed. Og hvert år blev de tættere på hinanden, indtil den dag, hvor denne historie begyndte, da alt faldt sammen.

Nu er det slut. Han vil ikke se mig der.

Jeg insisterer:

- Jeg går i min bil.

Hvor mange gange har jeg kørt denne vej, alene kørt, dag og nat! Derefter kunne jeg køre fem timer i træk i et kort øjeblik af intimitet stjålet fra hans arbejde for derefter at køre tilbage på den samme motorvej A19. Berusende øjeblikke, som kun skør kærlighed kan give.

Den næste dag, sengeliggende af træthed, vidste jeg næsten ikke, hvad der skete med mig. Den næste dag - da jeg skulle til Tulle - har jeg det endnu værre. Jeg kan ikke engang rejse mig. Så snart jeg træder på gulvet, falder jeg. Valerie, hustru til arbejdsministeren, skal spise middag med mig i dag. De bringer hende en sandwich, jeg får en træt hospitalsbakke. Jeg kan næsten ikke holde gaflen og holde samtalen endnu værre. Jeg kæmper med den nærende døsighed: Jeg vil ikke ødelægge vores møde. Men det er alt forgæves. Jeg giver op. Hun går, jeg falder i søvn.

Valerie Trierweiler om aftenen for fejringen af valget af François Hollande som Frankrigs præsident på pladsen. Bastille i Paris 7. maj 2012 REUTERS / Charles Platiau

Allerede inden François Hollande officielt tiltrådte den 15. maj, sagde den valgte præsidents ledsager, Valerie Trierweiler, til Liberation-journalister, at hun ikke ville sige sit job op.

Det var 7 år siden, journalisten fra Paris Match, Valerie Trierweiler, i en skare af kolleger, ventede på den nye premierministers ankomst til den officielle bolig - Matignon Palace: ”På et tidspunkt løftede jeg hovedet og så Marie -Laure de Villepin, der gardin stirrede på scenen. Derefter fortalte jeg mig selv, at jeg aldrig ville være i hendes sted - at være her, men alligevel afsides fra det, der sker. Hun havde et så trist blik ... "

Den 15. maj kl. 10.00 tager Valerie Trierweiler sine første skridt som førstedame på den røde løber ved Elysée -paladset: som sædvanlig, men stadig ikke helt, Valerie under blikket fra tidligere journalister, som hun har været sammen med længe "dig".

Valerie Trierweiler

Indefra og udefra: "Jeg kan forestille mig, hvilken tekst jeg kunne skrive ..."

Valerie tilbragte sin sidste "normale" søndag med sine tre sønner, 19, 17 og 15 år. "Virkelighed" kommer på tirsdag: "Jeg venter på øjeblikket med overførsel af autoritet for klart at forstå problemernes fulde omfang. Under valgkampen ville jeg ikke tænke fremad, måske fordi det er overtro, måske fordi jeg ville købe tid. Men jeg er her i dag. "

First Lady ... "En birolle", som sagt af Danielle Mitterrand, som Valerie Trierweiler elskede: “Dette udtryk er så forældet! Absolut intet tilfælles. "

Billederne af Yvonne de Gaulle, Anne-Aumont Giscard d'Estaing, Bernadette Chirac var klassiske førstedamer med god manerer, de fulgte den strenge protokol: "Sådan vil jeg ikke være." Men også Karla Bruni, nej. Men deres evne til at posere foran kameraer bliver allerede sammenlignet - Karlas "Warhol", Valeries - "Hitchcock" - alt er ikke det samme som forgængeren, modemodellen, millionæren; Valeries mor var kasserer på en skøjtebane i Angers.

Valerie Trierweiler siger, at hun ikke aner, hvordan hun ville sige "min mand", selvom streng protokol ville tvinge dem til at blive gift. "Udenlandske journalister stiller mig allerede spørgsmålet, er det legitimt at deltage i ceremonien med magtoverførsel uden at være gift ... Hvilket århundrede lever vi i?"

I sidste uge, i et interview med magasinet Times, sagde Valerie Trierweiler allerede: "Jeg vil smile, når det er nødvendigt, men jeg vil aldrig tjene som dekoration."
Hendes ideal kunne være Hillary Clinton, "hustru til sådan og sådan" og en advokat: "Hun var ikke en indretning. Men så snart jeg siger dette, bliver jeg straks beskyldt for at ville engagere mig i politik. «

Hun har allerede lukket sin Twitter -konto, hvor hun postede sine beskeder under kampagnen, men advarer: "Jeg vil ikke gå tabt, det er helt sikkert."

Uafhængighed

Som ledsager til en "normal" præsident ville hun gerne have, at hendes liv forblev "normalt", så hun kunne cykle, bo i Paris, shoppe og vigtigst af alt arbejde.

Hun husker, hvordan hendes mor blev tvunget til at bede sin far om penge hver gang: ”Selv da jeg var lille, fortalte jeg mig selv, at det aldrig ville ske for mig. Og da min mor 35 -årige gik på arbejde, fortalte hun os, at det var et skridt i retning af uafhængighed. Og hendes eksempel er altid foran mine øjne. "

Hun vil ikke gøre noget, der kan "forstyrre" præsidenten, men hun vil fortsætte med at arbejde.

”Jeg kommer ikke til at leve og opdrage mine børn på statens bekostning. Og François vil gøre det samme med sine børn. " Dette er en meget rimelig erklæring fra en kandidat fra et statsvidenskabeligt institut, der har arbejdet for Paris Match -magasinet i over 20 år. Men alt dette kommer næppe sammen med besættelsen af hendes ledsager: ”Jeg vil gerne forblive journalist. Men det bliver svært at interviewe folk i nærværelse af sikkerhedstjenesten ... ”.

Skrive en bog? Aldrig: " Jeg elsker at læse så meget ... Jeg når aldrig det litteraturniveau, jeg kan lide. Men fra og med tirsdag kan jeg måske begynde at skrive om min journalistiske erfaring ved Elysee, ligesom Eleanor Roosevelt, der førte dagbog i Det Hvide Hus. "

Under alle omstændigheder vil hun ikke forlade erhvervet: "Præsidentmandatet kan vare fem år, ja, ti ... I min alder (47 år) ved jeg, at hvis jeg i denne periode forlader erhvervet, vil jeg aldrig være i stand til at vende tilbage dertil."

_____________________________

Dossier:
Valerie Trierweiler blev født i Angers i 1965.
Arbejder for Paris Match magazine og Direct 8 tv -kanal.
Siden 2006 har hun boet sammen med François Hollnad. Valerie Trierweiler beholdt navnet på sin tidligere mand, Denis Trierweiler, som hun har tre børn med.

Hun tog eksamen fra Sorbonne, studerede historie, statskundskab og jura der. Hun blev berømt som journalist, var vært på ugeprogrammet "Le Grand 8", der blev betragtet som et af de bedste politiske programmer i Frankrig.

For hendes vanskelige karakter tildelte hendes kolleger hende kaldenavnet "Rottweiler". På et tidspunkt slog hun en af forfatterne i betragtning af hans udsagn sexistisk.

Valerie Trierweiler var gift to gange - med journalisten Denis Trierweille, og derefter med den berømte forfatter og filosof Hans Blumenberg, en ekspert på Ismailis, opdrager tre børn.

Hun mødte François Hollande tilbage i 1988 som en almindelig korrespondent, men i lang tid forblev de enkle bekendte. Parret indledte et romantisk forhold i 2007, samtidig med at Hollande brød med sin første kone Selolene Royal, en fremtrædende skikkelse i Socialistpartiet, som de boede i mere end 20 år med. Royal sagde, at hun havde dømt sin civile mand for forræderi og bedt om at forlade huset.

I yderligere tre år skjulte Hollande og Trierweiler deres forhold for offentligheden og annoncerede det først i 2010.

Det forlyder, at Valerie Trierweiler helt har viet det sidste år til valgkampen for sin civile ægtemand. Hun kaldes næsten hovedrådgiver for Frankrigs nye præsident, de siger, at det var hende, der "strakte" disse valg meget.

Siden efteråret sidste år har Valerie Trierweiler ophørt med sin politiske journalistik under præsidentkampagnen. Siden 28. januar 2012 har hun kørt programmet Routes, hvor hun kommunikerer med forfattere, sangere, skuespillere, kunstnere, men ikke politikere.

Mange franske kvinder elsker Trierweilers enkle stil. Hustruen til Nicolas Sarkozy, Carla Bruni, elskede dyre smarte ting, flaunt Chanel -kjoler og Chaumet -smykker i kjoler. Valerie Trierweiler foretrækker strengt, klassisk tøj uden at nævne mærker.

Nuværende side: 1 (i alt bogen har 14 sider) [tilgængelig passage til læsning: 10 sider]

Valerie Trierweiler
Tak for dette øjeblik

I tre

mine tre,

Valérie Trierweiler

Merci for ce moment

© Editions des Arènes, Paris, 2014

© I. Volevich (s. 7–177), oversættelse til russisk, 2015

© E. Tarusina (s. 178–317), oversættelse til russisk, 2015

© A. Bondarenko, dekoration, layout, 2015

© AST Publishing House LLC, 2015

CORPUS ® Forlag

Forord

* * *

En elskedes tavshed er en stille forbrydelse.

Tahar Ben Zhelloon

Jeg modtog den første nyhed onsdag morgen. Jeg modtog en sms fra en journalistven:

De siger onsdag, at "Closer" vil trykke på forsidebillederne af François og Gaye!1
"Tættere" (Tættere) Er en fransk tabloid. Julie Gaje(født 1972) er en fransk skuespiller og filmproducent. ( I det følgende - ca. oversætte.)

Hvor har du disse oplysninger fra?

Det er ligegyldigt, jeg vil bare vide, om du har skylden eller ej.

Og jeg falder til ro.

Hej Valerie. Gaie vil være på forsiden i morgen hos Closer, du kender sikkert allerede.

Jeg sender dette til François igen. Denne gang får jeg intet svar. Præsidenten er ikke i Paris nu, han er i Creil sammen med militæret.

Vi mødes klokken 15 hjemme,- svarer han straks.

"Så det er rigtigt," svarer han.

- Virkelig - hvad? Hvorfor sover du med denne pige?

- Hvordan skete det? Hvorfor? Siden hvornår?

"Det har været en måned nu," siger han.

François løgne ligger på overfladen, sandheden kommer lidt efter lidt frem. Han genkender alderen på denne forbindelse. En måned bliver til tre, derefter seks, ni og endelig et år.

"Vi kan ikke gøre op, du kan aldrig tilgive mig," siger han.

Derefter går han til sit kontor, hvor han har en aftale. Og nu er jeg ikke i stand til at modtage min gæst, og jeg beder Patrice Biancon om at erstatte mig. Jeg tilbringer resten af dagen i mit soveværelse. Jeg forsøger at forestille mig yderligere uden at tage øjnene af min mobiltelefon og kigge på Twitter efter de første ekkoer af den annoncerede fornemmelse. Jeg forsøger at finde ud af mere om "reportagen". Jeg udveksler tekstbeskeder med mine nærmeste venner, advarer mine børn og mor om, hvad der snart vil blive frigivet. Jeg vil ikke have, at de ved det fra pressen. De skal være forberedt på det værste.

- Hvad vil vi gøre?

Og så bliver jeg alene, alene med min sindslidelse, mens han kaldte til et møde, hvis formål jeg ikke ved noget om. Det er klart, at de vil bestemme min skæbne der, uden at hellige mig noget. Han vender tilbage klokken 22.30. Besvarer ikke mine spørgsmål. Ser vild, forvirret ud. Jeg beslutter mig for at se Pierre-René Lemá, generalsekretær for Elysee-paladset, som jeg beder om at møde telefonisk. François spørger, hvad jeg vil have af ham.

”Jeg ved det ikke, jeg vil bare tale med nogen.

Nu går jeg til gengæld langs en smal, næsten hemmelig gang, der forbinder de private lejligheder med præsidentgulvet. Da han så mig, åbnede Pierre-Rene sine arme for mig. Og jeg kaster mig på hans hals. For første gang græder jeg bitre tårer og drysser dem på hans skulder. Han ligner mig: han forstår ikke, hvordan François kunne involvere sig i sådan et eventyr. I modsætning til mange andre rådgivere har Pierre-Rene altid været en velvillig person. I næsten to år, i arbejdstiden, måtte han ofte modstå anfald af François's dårlige humør. Om aftenen var det min tur til at arbejde med lynstangen. Og vi tjente hinanden som støtte. Lad os udveksle et par ord. Jeg forklarer ham, at jeg er klar til at tilgive. Senere vil jeg finde ud af, at kommunikationen om vores brud allerede blev diskuteret på deres møde. Min skæbne er besluttet, men jeg ved det stadig ikke.

Nu er det slut. Han vil ikke se mig der.

Jeg insisterer:

- Jeg går i min bil.

Mit pres faldt ingen steder under. Jeg vil først forstå årsagen meget senere. Jeg fik enorme doser sovepiller for at forhindre mig i at tage til Tulle. Og mine kar kunne ikke klare sådan en "overdosis" ...

Lægen er bange for at overlade mig rattet. "Du kommer ikke engang til enden af gangen!" Han gentager. Flere gange kæmpede vi med ham næsten til en kamp og nåede til enighed kun takket være espressoen! Her ved han alene, hvordan man brygger rigtig god kaffe og giver mig mulighed for at drikke den sædvanlige daglige portion til prisen for nogle indrømmelser fra min side.

Inderst inde har jeg en god holdning til ham, denne uhøflige brute. Jeg kan godt lide hans ærlighed, og jeg føler, hvor ubehagelig hele denne historie er for ham. Senere vil han fortælle mig, hvordan han gik til Elysee -paladset til præsidenten med en rapport om min tilstand. Jeg ved ikke, hvordan deres samtale endte: måske var det dengang Operation Anti-Tulle blev udtænkt.

Jeg vil ikke have noget, jeg bemærker ikke den forløbne tid. Sygeplejerskerne hjælper mig med at overvinde min depression, de gør deres bedste for at opmuntre mig. Hver bevægelse - at rejse mig, gå i bad, kæmme mit hår - koster mig en hård indsats. Men de generer mig: "Slap ikke af!" Før de så i mig den første dame, der passede hendes udseende, - og nu foran dem er en ynkelig, hængende kvinde, der ikke engang kunne skifte pyjamas. De gør det klart, at de menneskeligt sympatiserer med mig og ikke kun udfører deres pligter.

Udskrivningsdagen kommer. Jeg skal undergå yderligere behandling i Villa La Lantern, i den tidligere bopæl for premierministeren, som har været til rådighed for republikkens præsidenter siden 2007. Det er et roligt sted ved siden af Parc de Versailles.

"Udskrivning" -operationen er gennemtænkt til mindste detalje for at undgå paparazzi -angreb. Minder om tilbagelevering af en undercover agent til sit hjemland. Lænende på armen på en sikkerhedsofficer, bevægelse af mine ben med besvær, vandrer jeg langsomt ned ad gangen. Naturligvis forlader vi ikke hovedindgangen. Yderligere foranstaltninger er også blevet truffet: den bil, vi normalt bruger i dag, kører foran vores - for at aflede vores øjne.

Operationen går godt. Kameramændene og fotograferne, der trænger sig foran La Lantern -palæet, har næppe tid til at lægge mærke til en bil med tonede ruder, der farer ned ad gyden og intet andet. De vil ikke engang se min skygge. Ja, det er det rigtige ord: Jeg er bare en skygge nu.

Jeg ser med glæde på dette sted: Jeg elsker det meget; her, i dette fredelige hus med høje vinduer og lysoversvømmede værelser, omgivet af gamle træer, spredte de lykkeligste dage i mit liv ved siden af præsidenten. Jeg bliver mødt af et par vagter - nej, det er bedre at kalde dem skytsengle. De har passet godset i femogtyve år. Og vi så mange premierministre her, før Nicolas Sarkozy overlod dette paradis til præsidenterne. De har været vidne til mange hemmelige møder, familiesammenkomster og uden tvivl dramatiske begivenheder. Men du kan ikke få et ekstra ord ud af dem. De forrådte aldrig nogen, fortalte ikke nogen detaljer. Jeg elskede at drikke kaffe med dem om morgenen, vi snakkede ofte - om alt og om ingenting. Og det var altid hyggelige stunder. De så, hvor ensom jeg var.

En af de unge læger på Elysée -paladset er på vagt døgnet rundt i det næste værelse og ser på mit blodtryk og giver angstdæmpende og beroligende midler. Jeg er stadig dårlig på mine fødder. Når jeg står op, føler jeg mig svimmel og skal straks sidde op. Jeg faldt næsten en morgen og har været forsigtig lige siden.

Hver dag kommer en af mine venner for at besøge mig. Og selvfølgelig pårørende. De fortæller mig ikke alt, hvad der sker uden for husets vægge, og beskytter mig mod en flok nysgerrige mennesker, mod vrangforestillinger og skandaløse fotos på avisernes forsider. På en solskinsdag gik min mor og søn og jeg i haven uden at vide, at paparazzierne overhovedet slog sig ned i træerne. De formåede kun at fotografere os bagfra, ikke desto mindre blev et af sådanne fotografier trykt med glæde af et bestemt gult magasin. Mediemaskinen er i fuld gang. Og sluger ivrigt enhver dagligdags detalje, selv den mest ubetydelige.

Sidste sommer var jeg ofte her alene, mens François arbejdede i Paris, og jeg blev vant til lange cykelture. Mine vagter og jeg blev næsten mestre. Hver dag kørte vi syvogtredive kilometer gennem Versailles-parken og skoven, registrerede tiden og forsøgte at øge hastigheden mindst lidt hver dag. Intet stoppede os, ikke engang regnen. Det var en lykke, der aldrig kedede sig.

Den 15. august 4
I Frankrig er en religiøs højtid den 15. august - Guds Moders antagelse - en fridag.

François kom for at se mig på La Lantern. Endelig tillod han sig selv et par dages hvile. Selvfølgelig meget betinget. Han så næppe op fra sine papirer og ville ikke gå ud over godsets hegn. Turene var begrænset til to eller tre cirkler i haven. Hvad mig angår, har jeg ikke givet op på mine cykelture. Paparazzi sværmede rundt på hver meter af parken. To eller tre dage senere dukkede et foto af mig på en cykel op på Parisienne.

En morgen, i det øjeblik vi lagde en sving omkring Canal Grande i parken, opdagede jeg et par fotografer og skyndte mig direkte mod dem uden at advare mine to livvagter. Paparazzien slog sig grundigt til ro hele dagen: de fyldte op med tæpper og et lejerkøleskab. En af dem løftede forfærdet sine hænder, som om jeg truede ham med et våben:

- Dette er ikke os, billedet i “Parisienne” er ikke vores, jeg sværger over for dig, at det ikke er os!

Deres frygt fik mig til at grine.

- Jeg kørte ikke op på grund af billedet, men for at sige: du spilder din tid. Præsidenten kommer ikke ud, håber ikke at tage et billede af ham. Du kan filme mig på min cykel hver dag, men det er ikke af interesse. Og du vil ikke se ham. Hellere komme tilbage til dine familier!

De adlød naturligvis ikke mig og spildte naturligvis forgæves tid ved at klikke på mig hver morgen, da jeg rullede min cykel, holdt i rattet eller endda “uden hænder”. Men erindringen om fotografens panik fik mig til at smile, når jeg tænkte på ham eller min livvagt, og grinende sagde til mig: "Ja, jeg kan se, du ikke har brug for os!"

Hvor langt er jeg nu, i januar, fra disse generelt behagelige minder! Jeg forsøgte at sidde på en motionscykel, men opgav snart dette forsøg - ingen styrke. Jeg ligger på min seng og lader ligegyldigt gennem gamle blade (men ikke frisk!), Lytter til musik og sover. Hver dag modtager jeg breve fra ukendte mennesker, snesevis af dem kommer til Elysee -paladset og videresendes til La Lantern. Nogle af dem rører til tårer. Mange kvinder, og nogle gange mænd, vil udtrykke deres sympati for mig. Jeg lægger dem til side, som jeg vil besvare, og jeg formår at skrive et par takkebreve.

En uge går sådan her, og jeg lever stadig uden for tid. Det stoppede som om det også var blevet bedøvet. Mens medierne rundt om i verden offentliggør mine fotos, diskuterer mit liv, min skæbne, prøver jeg ikke at hente blade og kun læse utallige beskeder sendt til min e -mail -adresse eller mobiltelefon, mens jeg var på hospitalet. De blev sendt af dem, som jeg ikke havde set længe, venner, fjerne slægtninge, tidligere kolleger, forfattere og bare fremmede, der på en eller anden måde genkendte mit nummer. Og også kvinder, som jeg engang hjalp efter hendes mands død eller i en anden ballade, og som nu i sin tur vil trøste mig. Jeg blev især dybt berørt af et brev fra Eva Sandler, der mistede sin mand og to børn under massakren på Toulouse -skolen. 5
Den 19. marts 2012 blev fire mennesker, heraf tre børn, dræbt i et skyderi af en terrorist nær en jødisk skole i Toulouse.

Jeg har ingen ret til at klage: Jeg oplever kun en test, ikke en tragedie.

Jeg modtager kun tre beskeder fra slottet, og endda dem fra rådgivere. Resten gemte sig. Jeg bliver allerede behandlet som en paria. Af hele regeringen tør kun fire ministre sende mig venskabsbreve.

Dem, jeg kendte tæt, besvarer ikke mine opkald. Deres stilhed ser endnu mere forfærdelig ud, når jeg læser breve fra en anden lejr-fra Claude Chirac, Carla Bruni-Sarkozy, fra Cecilia Attias, ekskone til Nicolas Sarkozy, Jean-Luc Melanchon, Alain Delon og mange andre. I politik foretrækker folk at tage parti med vinderne.

På mindre end en uge overlevede jeg ikke kun ødelæggelsen af mit liv, men værdsatte også fuldt ud kynismen i den lukkede verden af politiske venner, rådgivere og "hovmænd".

François meddelte, at han ville komme næste lørdag - "for at tale" og specificerede: "kort før middag." Han ankommer, vi sidder i den største stue, hvor der er et luksuriøst koncertflygel. Og selvom instrumentet langt fra er nyt, var det på det, Andre Malraux kone plejede at spille, da kulturminister Charles de Gaulle boede her. Generalen var chokeret over tragedien i familien Malraux, der mistede to børn i en trafikulykke, og gav Malraux mulighed for at leve i afsondrethed i La Lantern med sin kone og hendes søn Alain. I weekenden gik Malraux, som om han ville glemme, i gang med at arrangere godset. Under ham blev de tidligere stalde genopbygget til et bibliotek.

François og jeg sidder ansigt til ansigt, hver på sin egen sofa. På trods af de muntre farverige gardiner er atmosfæren i rummet undertrykkende, afstanden mellem os er håndgribelig næsten fysisk. Og så begynder han at tale om bruddet. Jeg forstår ikke logikken i, hvad der sker. Det viser sig, at han blev taget på fersk hånd, og jeg skal betale. Hans beslutning virker endnu ikke uigenkaldelig, men jeg har ikke kræfter til at argumentere til min fordel. Han forsøger at undgå hårde udtryk, men sætningen er for hård. Jeg er ikke helt klar over dens betydning, jeg har lyst til under bedøvelse.