Ivan Bunin: Sent på timen. Ivan Bunin - sen time

Sent på timen

Og jeg gikk på broen over elven, langt som søker alt rundt i det månedlige lyset i juli natten.

Broen var en slik venn, den førstnevnte, sikkert jeg så ham i går: grub-gammel, humpbalance og som om ikke engang en stein, og en slags petrifiserende fra tid til evig ulempe, trodde jeg at gymnasium som han fortsatt var med Flaggermus. Imidlertid snakker bare noen spor av urbane vegger på klippen under katedralen og denne broen om antikken av byen. Alle andre gamle, provinsielle, ikke mer. En ting var rart, en indikerte at noe annet hadde forandret seg i verden siden jeg var en gutt, unge menn: før elven ikke var frakt, og nå var det riktig, så ned, ryddet det; Måneden var til venstre for meg, ganske langt over elva, og i sin lysstyrke i verden og i en glitrende, skjelvende glitter av vannklokkehjulet dampbåt, som virket tom - så stille det var, - selv om alle hans portholes var Opplyst, som faste gyldne øyne og alle ble reflektert i vannet med en avslappet gullkolonne: en dampbåt nøyaktig på dem og stod. Det var i Yaroslavl, og i Suez-kanalen, og på Nilen. I Paris er nettene rå, mørke, utgjør en haig glød på den ugjennomtrengelige himmelen, høen strømmer under broer av svart harpiks, men under dem er strengstolpene til refleksjoner fra lanterne på broene også hengende, bare de er tre-farge: hvite, blå og røde russiske nasjonale flagg. Det er ingen lanterner på broen, og det er tørt og støvete. Og fremover, på vannet, mørkere hagen, pinner brannkalansene ut over hagen. Å, min Gud, hva det var en uutslettelig lykke! Dette, i løpet av en nattbrann kysset jeg først hånden din, og du klemte mitt svar - jeg vil aldri glemme dette hemmelige samtykket. Hele gaten i Chernela fra folket i uheldig, uvanlig innsikt. Jeg besøkte deg da plutselig scoret en nabath og rushed til vinduene, og deretter for porten. Det brenner langt bak elva, men det er veldig varmt, grådig raskt. Det var tykt stablet med svart-bug-manaljer av røykklubber, kumanpanelene av flammer var svært ødelagt av dem, nær oss, skjelvende, skjelvende, kobberhakket hakket i kuppelen Mikhail Archangel. Og i trangt, i mengden, blant de alarmerende, så en livelby, så et gledelig show fra overalt rømte vanlige mennesker, hørte jeg lukten av jomfruen hår, nakke, en lerret kjole - og så plutselig besluttet, jeg tok det Alle stillhet, din hånd ...

Bak broen steg jeg på vannet, gikk til byen med en asfaltert vei.

Det var ingen eneste brann hvor som helst i byen, ikke en eneste levende sjel. Alt var litt og romslig, rolig og trist - tristhet i den russiske steppe natten, sovende steppeby. Noen hager er litt hørbare, forsiktig skjelvet av løvverk fra den glatte strømmen av den svake juli-vinden, som kjørte fra et sted med feltene, og blåser meg forsiktig. Jeg gikk - den store måneden var også å gå, rulle og gjennom grenene i de svarte grenene; De brede gatene lå i skyggene - bare i hus til høyre, som skyggen ikke kom til, var dekket med hvite vegger og en sorgglans ble overfylt; Og jeg gikk inn i skyggene, gikk på en spottet fortauet, - han var svart silke blonder. Hun hadde en slik kvelds kjole, veldig elegant, lang og slank. Det gikk uvanlig til hennes tynne mølle og svarte unge øyne. Hun var mystisk i ham og offensivt var ikke oppmerksom på meg. Hvor var det? Besøk hvem?

Målet mitt var å besøke den gamle gaten. Og jeg kunne gå dit til andre, i nærheten. Men jeg viste seg å bli til disse romslige gatene i hagen som jeg ønsket å se på gymnasiet. Og etter å ha nådd henne, igjen såret opp: og så er alt som et halvt århundre siden; Stone gjerde, en stein gårdsplass, en stor steinbygning i gården - alt er også rolig, kjedelig, som det var en gang med meg. Jeg husket på porten, jeg ønsket å ringe tristhet, syndens synd - og kunne ikke: Ja, han kom inn i den første graderens førstegangte bjeffer på barken i en ny blå kard med sølvpaller over visiret og i En ny kino med sølvknapper, deretter en tynn ung mann i grå jakke og i Pantle Pantals med striper; Men er det meg?

Sent på timen

Åh, hvor lenge siden var jeg ikke der, sa jeg til meg selv. Fra nitten år gammel. Han bodde en gang i Russland, følte henne sin egen, hadde full frihet til å kjøre rundt hvor som helst, og var ikke bra å reise noen tre hundre miles. Og alt gikk ikke, alt ble utsatt. Og vi gikk og passerte år, tiår. Men allerede kan du ikke utsette mer: eller nå, eller aldri. Det er nødvendig å bruke det eneste og nyeste tilfellet, fordelen av timen senere, og ingen vil møte meg. Og jeg gikk på broen over elven, langt som søker alt rundt i det månedlige lyset i juli natten. Broen var en slik venn, den førstnevnte, sikkert jeg så ham i går: grub-gammel, humpbalance og som om ikke engang en stein, og en slags petrifiserende fra tid til evig ulempe, trodde jeg at gymnasium som han fortsatt var med Flaggermus. Imidlertid snakker bare noen spor av urbane vegger på klippen under katedralen og denne broen om antikken av byen. Alle andre gamle, provinsielle, ikke mer. En ting var rart, en indikerte at noe annet hadde forandret seg i verden siden jeg var en gutt, unge menn: før elven ikke var frakt, og nå var det riktig, så ned, ryddet det; Måneden var til venstre for meg, ganske langt over elva, og i sin lysstyrke i verden og i en glitrende, skjelvende glitter av vannklokkehjulet dampbåt, som virket tom - så stille det var, - selv om alle hans portholes var Opplyst, som faste gyldne øyne og alle ble reflektert i vannet med en avslappet gullkolonne: en dampbåt nøyaktig på dem og stod. Det var i Yaroslavl, og i Suez-kanalen, og på Nilen. I Paris er nettene rå, mørke, utgjør en haig glød på den ugjennomtrengelige himmelen, høen strømmer under broer av svart harpiks, men under dem er strengstolpene til refleksjoner fra lanterne på broene også hengende, bare de er tre-farge: hvite, blå og røde russiske nasjonale flagg.

Det er ingen lanterner på broen, og det er tørt og støvete. Og fremover, på vannet, mørkere hagen, pinner brannkalansene ut over hagen. Å, min Gud, hva det var en uutslettelig lykke! Dette, i løpet av en nattbrann kysset jeg først hånden din, og du klemte mitt svar - jeg vil aldri glemme dette hemmelige samtykket. Hele gaten i Chernela fra folket i uheldig, uvanlig innsikt. Jeg besøkte deg da plutselig scoret en nabath og rushed til vinduene, og deretter for porten. Det brenner langt bak elva, men det er veldig varmt, grådig raskt. Det er tykt hellet med Black-Bug Man's Rune Clubs of Smoke, Kuman-paneler av flammer var høyt trukket ut av dem, de ble behandlet i nærheten av oss, skjelvende, kobberhakket hakket i kuppelen til Mikhaila-Archangel. Og i mengden, i mengden, blant de alarmerende, så en feil, så en gledelig snakk fra overalt rømte enklenheten, hørte jeg lukten av jomfruen hår, nakke, en lerret kjole - og som plutselig bestemte meg, tok jeg det Alt stille, din hånd ... Bak broen Rose jeg på vannet, gikk til byen med en smeltedigolf. I byen var det ingen eneste brann, ikke en eneste levende sjel. Alt var litt og romslig, rolig og trist - tristhet i den russiske steppe natten, sovende steppebyen. Noen hager er litt hørbare, forsiktig skjelvet av løvverk fra den glatte strømmen av den svake juli-vinden, som kjørte fra et sted med feltene, og blåser meg forsiktig. Jeg gikk - den store måneden var også å gå, rulle og gjennom grenene i de svarte grenene; De brede gatene lå i skyggene - bare i hus til høyre, som skyggen ikke kom til, var dekket med hvite vegger og en sorgglans ble overfylt; Og jeg gikk inn i skyggene, gikk på en spottet fortauet, - han var svart silke blonder. Hun hadde en slik kvelds kjole, veldig elegant, lang og slank. Det gikk uvanlig til hennes tynne mølle og svarte unge øyne. Hun var mystisk i ham og offensivt var ikke oppmerksom på meg. Hvor var det? Besøk hvem som? Mitt mål var å besøke den gamle gaten. Og jeg kunne gå dit til andre, i nærheten. Men jeg viste seg å bli til disse romslige gatene i hagen som jeg ønsket å se på gymnasiet. Og etter å ha nådd henne, igjen såret opp: og så er alt som et halvt århundre siden; Stone gjerde, en stein gårdsplass, en stor steinbygning i gården - alt er også rolig, kjedelig, som det var en gang med meg. Jeg husket på porten, jeg ønsket å indusere tristhet, minnenees synd - og kunne ikke: Ja, det var en av de første graderen som ble kuttet i førstegraderen i en ny blå craftome med sølvpaller over Visir og i en ny kino med sølvknapper, så tynn ung mann i grå jakke og i Pantle Pantals med striper; Men er det meg? Den gamle gaten virket bare litt allerede, hva virket før. Alt det andre var alltid. Den humpete fortauet, ikke et eneste tre, på begge sider av en støvete handelshus, er fortauet også humpete, slik at det er bedre å gå blant gatene, i et komplett månedlig lys ... og natten var nesten det samme som at. Bare det var i slutten av august, da hele byen lukter epler, som fjellene ligger i basarene, og så varmen som gleden var å gå på en tilpasning av den kaukasiske stroppen ... er det mulig å huske denne kvelden et sted i himmelen? Jeg våget fortsatt ikke å nå hjemmet ditt. Og han, rett, endret ikke, men det verste av å se ham. Noen fremmede, nye mennesker bor i det nå. Din far, din mor, din bror - alle overlevde deg, ung, men i sin tid døde de også. Ja, og jeg døde alle; Og ikke bare slektninger, men mange, mange, med hvem jeg, i vennskap eller vennskap, begynte livet, har lenge vært startet, og de er sikre på at det ikke vil bli ende, og det hele startet, strømmet og endte i mine øyne, - Så fort og i mine øyne! Og jeg satte seg på slutten av noen handelshus, impregnerbar for mine slott og portene, og begynte å tenke på hva hun var i de fjernt, våre tider med henne: bare rengjort mørkt hår, et klart utseende, lysbrunt av et ungt ansikt , lys sommeren kjole under hvilken ugjennomtrengningen, festningen og friheten til den unge kroppen ... det var begynnelsen på vår kjærlighet, tiden var fortsatt ingen kjære lykke, nærhet, gulling, entusiastisk ømhet, glede ... det er noe veldig Spesiell i varme og lyse netter på russiske fylkesbyer på slutten av sommeren. Hva en verden, hva velvære! Den gamle mannen med en beater er vandrende langs den nattlige byen, men bare for sin egen glede: det er ingenting å snurre, sove rolig, gode mennesker, du våkner Guds favør, dette er en høy skinnende himmel, som uforsiktig ser den gamle Mann, vandrer rundt broen og bare av og til, for moro skyld, lanserer en beater dans trill. Og her i denne kvelden, på den sene timen, da han ikke sov i byen alene, ventet du på meg i din allerede snuset til høsten i hagen, og jeg hemmelig gledet inn i det: stille utfordret porten, i Forskudd av deg, stille, stille og løp raskt i gården og bak låven i dypet på gårdsplassen kom inn i Motley Dusk Garden, hvor svakt hviteways unna, på benken under epletrærne, din kjole, og raskt nærmet seg, Med gledelig skrekk, møtte glansen av dine ventetid. Og vi satt, satt i noen forvirring av lykke. Jeg klemte deg med en hånd, og hørte hjertet av hjertet ditt, til den andre holdt han hånden din, og følte oss begge gjennom det. Og det var allerede så sent at selv at beater ikke ble hørt, - jeg gikk et sted på benken og prøvde med et rør i den gamle manns tenner, basking i det månedlige lyset. Da jeg så til høyre, så jeg hvor høyt og syndløst skinner over gårdsplassen måned og taket på huset glitter. Da jeg var glad for venstre, så jeg sporet med tørre urter, som forsvant under andre epletrær, og bak dem så jeg lavt på grunn av en slags hage en ensom grønn stjerne, som var termisk avvist og samtidig venter det for noe stille. Men gårdsplassen og stjernen jeg så bare et glimt - en var i verden: lett skumring og strålende flimrende av øynene dine i skumringen. Og så brukte du meg til wicket, og jeg sa: - Hvis det er et fremtidig liv, og vi møtes i henne, vil jeg bli der på knærne og kysse føttene for alt du ga meg på jorden. Jeg forlot midten av en lett gate og gikk på gården din. Innpakket, jeg så at alt annet var hvitt i porten. Nå, stiger fra skapet, gikk jeg tilbake på samme måte, som kom. Nei, jeg var, bortsett fra den gamle gaten, og et annet mål der jeg var redd for å bekjenne meg selv, men gjennomføringen av hvilken jeg visste var uunngåelig. Og jeg gikk - å se og forlate for alltid. Motoren var igjen kjent. Alt er rett, deretter til venstre, i basaren, og fra basaren - i klosteret - til avgang fra byen. Bazar, som det var en annen by i byen. Veldig luktende rangeringer. I rotraden, under baldakene over lange bord og benker, dyster. I maskinvaren som henger på kjeden over midtpassasjen til ikonet til den store øyne redningen i en rusten lønn. I fladdingen om morgenen løp de alltid, brølte på fortauet av hele pakker med duer. Du går til gymnasiet - hvor mange av dem! Og alt fettet, med regnbueobler - tisse og løp, feminin, sjenert, vev, risting, rygger hodene veldig mye, som om ikke merker deg: ta av, fløyte med vinger, bare da når du nesten kommer til noen av dem . Og om natten var store mørke rotter, kvalme og forferdelige og forferdelige og forferdelige veier raskt og bekymret, og veien: en av byen, til landsbyen til byen de døde. I Paris tildelte to dager huset nummeret slik på en slik gate fra alle andre hus i plating, hans sorg med sølvrammet, to dager ligger i inngangen på sorgsdekselet på bordet i en sorgs kime - på den Prøver høflige besøkende; Så, i en viss frist, stopper det ved inngangen til en stor, sorgdyr, vogn, hvorav treet er svart og harpiks, som en flykiste, rundskårne gulv i Baldakhin vitner om himmelen med store hvite stjerner, Og taket på taket er kronet med svarte sultaner - fjærene i struts fra underverdenen; I vognen ble de høye monstrene i kullhornet abacks med hvite ringer av øyet uttalt; På uendelig høye geiter sitter og venter på en gammel propice, som også symbolisk montert i den butaforøse uniform og den samme triangulære lue, internt, må alltid griner for disse høytidelige ordene: Requiem Aeternam Dona Eis, Domine, et Lux Perpetua Luceat Eis. - Alt er annerledes. Blåser fra feltene i den monastiske brisen, og de bærer den åpne kisten på håndklær håndklær, ris et ris ansikt med en motley kile på pannen, over lukkede konvekse århundrer. Så de bar det og det. På venstrekk, til venstre for motorveien, klosteret i Tsar Alexei Mikhailovich, festningen, alltid lukket portene og festveggene, på grunn av hvilken forgyldt rammer av katedralen glans. Videre, helt i feltet, en meget omfattende firkant av andre vegger, men lavt: en hel grove ble avsluttet, brutt ved å krysse lange prospekter, på sidene, hvis de, under gamle strikkere, limes og bjørker, er alle skitne med ulike kryss og monumenter. Porten ble avslørt her, og jeg så hovedprospektet, selv, uendelig. Jeg så av hatten min og kom inn. Så sent og som en NEBO! Måneden sto bak trærne er allerede lave, men alt rundt, så langt øynene grep, var det fortsatt tydelig synlig. Hele plassen i denne lunden i de døde, kryssene og monumentene i hennes patornosort i en gjennomsiktig skygge. Vindvernet til den forutbestemte timen er lette og mørke flekker, alle de som snudde under trærne, sov. I ga lunder, på grunn av kirkegårdskirken, plutselig blinket noe og med sint fart, en mørk klubb rushed til meg - jeg, utover meg selv, stagged til siden, hele hodet jeg straks gotten og strammet ut, hjertet rushed og frøs .. Hva var det? Feid og forsvunnet. Men hjertet i brystet forblir stående. Og så, med et hjerte stoppet, bærer ham i seg selv som en seriøs bolle, flyttet jeg videre. Jeg visste hvor jeg skulle gå, jeg gikk på alt direkte på avenyen - og i slutten av ham, allerede noen få skritt fra bakveggen, stoppet: foran meg, på et flatt sted, blant tørre urter, ensom lå en utvidet og ganske smal stein, hodet til veggen. På grunn av veggen ble den fantastiske perlen glaret en lav grønn stjerne, strålende, sånn, tidligere, men dum, fast.

I historien om I. BUNIN "SENT HOUR", snakker vi om et uvanlig møte av den eldre mannen med sine tidligere minner. Hans liv tar sitt liv i utlandet i mange år, og nå er helten kjedelig på samme tid og innfødte steder, nostalgi innbruker.

En gang i en lys sommerdag, gikk en mann en tur gjennom de kjente gatene. Når så nært og slike innfødte hjerter landskap i den elskede byen ser foran øynene hans - en bro spredt over elven, en bred asfaltert vei, vannet - helten med en ny kraft overlapper gamle minner. Nå bor han bare av dem, og i midten av deres plott - den elskede av hovedpersonen. Denne kvinnen presenterte ham med ekte lykke, og hvis de var bestemt til å møte i det fremtidige livet, vil han være klar til å falle på knærne foran henne, kysse beina hennes. I de fineste detaljene husket bildet av denne kvinnen helten, hennes mørke hår, et levende utseende, en tynn midje ... men det viktigste for ham i hennes utseende var en uforglemmelig hvit kjole ...

I den minste detalj husker han skjønnheten i disse relasjonene, det være seg en mild berøring, berørt klem eller et romantisk møte. Helden husker selv å lukter, hele fargepaletten av glade øyeblikk av livet hans. Bildet av hans ungdom, som passerte på forskjellige steder i byen, er bildet av sin ungdom, som er den samme støyende basaren, hvor han gikk en annen gutt, her er klostergaten og den gamle broen, her er veggene i det opprinnelige gymnasium. Og uansett fantastisk utsikt over Paris, hvor historiens helten nå bor, sammenligner ingen av dem med skjønnheten i virkelig slektninger for ham.

Tanker om en eldre person igjen og igjen tilbake til minnene om en utmerket jente, som er en av hans øyne alene, var en lett diagrammer i stand til å gi ham ekte lykke. Men gledelige øyeblikk var bestemt til å avbryte. De erstattet mye sorg. Brutal skjebne tar den eneste kjærligheten fra helten - jenta dør, og med henne er en gjensidig følelse. Men i hjertet av helten fortsetter den fortsatt å leve, til tross for all byrden, til tross for tapet av kjære og slektninger. Og det var ikke lenger noe annet i dette livet - han mener at helten fortsetter til en rolig spasertur i full stillhet, i lys av en lys sommerdag.

I den endelige historien viser helten seg å være på et sted som symboliserer slutten av livsstien. I kirkegården for mange år siden ble hans langvarige elskede begravet. Dette stedet indikerer ikke bare i heltenes ambulanse, men snakker også om sin sjeles indre død, som døde selv da, på tidspunktet for omsorg for hans elskede og fulgte, og deretter flytte til et annet land.

Arbeidet i I.Bunina "sen time" personifiserer en tung lengsel i sitt hjemland, nemlig, faktisk uttrykket av de nostalgiske følelsene til forfatteren selv, som på tidspunktet for å skrive historien var i utlandet.

Bilde eller bilde sen time

Andre retells for leserdagboken

Sammendrag Livet til Man Andreev
I arbeidet til offentligheten presenteres hele livet til en person. Handlingen utfolder seg fra øyeblikket av fødselen til en person til døden. Han vil gå gjennom livet, som trappene, stiger hver gang til et nytt skritt.
Sammendrag av Mitchell.
Handlingen foregår på plantasjens beholdere. Eier land Gerald O'Hara. Scarlett, datteren hans, til tross for det faktum, holder i fans nesten alle gutta i området, forelsket i Ashley Wilx og kan ikke tro at han lot til henne anerkjente Melanie.
Sammendrag Nagibin Echo.
Jeg gikk langs den våte og solide sanden, samle småstein og forskjellige interessante ting som ble brakt til kysten i gårsdagens storm. Tatt i betraktning Mount of the Namanny Peak, la ikke merke til hvordan ryggen noen kom opp. Slim jentes stemme brakte meg ut av gjennomtenkt søk
Sammendrag Happy Prince Oscar Wilde
Fairy Tale starter med beskrivelsen av hovedpersonen - den dyrebare statuen av prinsen som står over byen. Alle beundrer den gyldne prinsen. Jenter sier at han ser ut som en søvn, mamma setter barn
Sammendrag Neckney Nose on Moon
Arbeidet forteller om hendelsene som skjedde med shorts etter at de besøkte blomsterbyen. Og alt begynner med det faktum at jeg var på månen sammen med to venner, og nå ønsket han å fly der.

Sent på timen

Og jeg gikk på broen over elven, langt som søker alt rundt i det månedlige lyset i juli natten.

Bak broen steg jeg på vannet, gikk til byen med en asfaltert vei.

Den gamle gaten virket bare litt allerede, hva virket før. Alt det andre var alltid. Den humpete fortauet, ikke et eneste tre, på begge sider av en støvete handelshus, er fortauet også humpete, slik at det er bedre å gå blant gatene, i et komplett månedlig lys ... og natten var nesten det samme som at. Bare det var i slutten av august, da hele byen lukter epler, som fjellene ligger i basarene, og så varmen som gleden var å gå på en tilpasning av den kaukasiske stroppen ... er det mulig å huske denne kvelden et sted i himmelen?

Kaukasus

I Moskva, på Arbat, passerer de mystiske kjærlighetsmøtene, og damen giftet seg, det kommer sjelden og kort, mistenker at mannen gjetter og følger henne. Til slutt forhandler de sammen for å gå til Svartehavskysten i ett tog i 3-4 uker. Planen lykkes og de forlater. Å vite at mannen går neste. Hun gir ham to adresser i Gelendzhik og Gagra, men de stopper ikke der, men skjuler andre steder, nyter kjærlighet. Ektemann, ikke å finne henne på en adresse, lukker i hotellrommet og skyter seg i whisky på en gang fra to pistoler.

Ikke lenger en ung helt liv i Moskva. Han har penger, men han bestemmer plutselig for å studere maleri, og han ser selv noen suksesser. En dag, en jente som synes å være en mus som plutselig kommer til ham i leiligheten. Hun sier han hørte om ham, som en interessant person og ønsker å møte ham. Etter en kort samtale og te kysser musen plutselig ham lenge i hans lepper og sier - i dag er det umulig, til dagen etter i morgen. Fra den dagen levde de allerede som nygifte, var alltid sammen. I mai flyttet han til gården i nærheten av Moskva, hun gikk hele tiden til ham, og i juni flyttet i det hele tatt og begynte å leve med ham. På besøk på dem gikk det ofte vilitære, lokale grunneier. En dag kom hovedpersonen fra byen, og det er ingen mus. Jeg bestemte meg for å gå Tovilovsky, klage på at hun ikke var. Etter å ha kommet til ham, ble han overrasket over å finne den der. Kommer ut av soverommet i grunneieren, sa hun - over alt, scener er ubrukelige. Fucking, han dro hjem.