Takk for dette øyeblikket. Valerie Trierweiler

Dere tre

mine tre,

Val? Rie Trierweiler

Takk for øyeblikket

© Editions des Ar? Nes, Paris, 2014

© I. Volevich (s. 7–177), oversettelse til russisk, 2015

© E. Tarusina (s. 178–317), oversettelse til russisk, 2015

© A. Bondarenko, dekorasjon, layout, 2015

© AST Publishing House LLC, 2015

CORPUS ® forlag

Forord

"Vi må åpne gamle kister," sa Philippe Labro til meg etter at François Hollande vant valget. Jeg har stor respekt for denne enestående personen, en berømt forfatter, men her lyttet jeg ikke til ham. Jeg kunne ikke tørre å vise meg selv som ekte, jeg anså det som uakseptabelt å avsløre omstendighetene i livet mitt, familien min eller forholdet mitt til presidenten. Og hun gjorde det motsatte: hun gjemte alt bak syv seler.

Og journalistene ville skrive om det, diskutere det. Noen ganger av uvitenhet, og noen ganger i jakten på en følelse, begynte de å lage et portrett av en kvinne som ligner veldig lite på meg. Mer enn to dusin bøker, dusinvis av fotografier på forsiden av tabloider, tusenvis av artikler - og like mange skjevre speil, falske bilder basert på svindel og rykter, og noen ganger på bevisst forvrengning av fakta. Denne skjønnlitterære kvinnen bar navnet mitt, hun hadde ansiktet mitt, men jeg kjente henne ikke igjen. Og det virket som om ikke engang mitt private liv ble stjålet, men bare min identitet.

Jeg forestilte meg at jeg kunne motstå dette fordi jeg var trygt sperret. Jo mer frekk angrepet ble, desto mer lukket jeg på meg selv. Franskmennene så ansiktet mitt fryse og noen ganger dessverre forvrengt. De forsto ikke hva det var. På et tidspunkt ble jeg redd for å gå ut på gaten for å møte forbipasserende.

Og så, i januar 2014, knuste livet mitt og fremtiden min til støv på bare noen få timer. Jeg ble alene, såret, bedrøvet. Og så ble det plutselig klart for meg at den eneste måten å bli elskerinnen i livet mitt igjen er å snakke om det. Jeg ble såret av andres misforståelse, jeg følte meg for skitten.

Og jeg bestemte meg for å ødelegge demningen, bygget for å beskytte mot nysgjerrige øyne, og ta opp pennen for å fortelle historien min - ekte, ikke fiktiv. Dette betyr ikke at jeg sluttet å kjempe for retten til personvern - jeg ville bare publisere den delen av den, uten hvilken det som skjedde ville være uforståelig. Det er ikke et ord med løgn i denne vanvittige historien. Jeg trenger selv sannheten for å overvinne denne testen og gå videre. Jeg er forpliktet til å fortelle sannheten av hensyn til mine barn, min familie, alle mine nærmeste. Skriver ... denne aktiviteten har blitt viktig for meg. Og i flere måneder, dag og natt, i stillhet, "åpnet jeg gamle kister" ...

* * *

Stillheten til en du er glad i er en stille forbrytelse.

Tahar Ben Zhelloon

Jeg mottok den første nyheten onsdag morgen.

Jeg mottok en tekstmelding fra en journalistvenn:

De sier på onsdag at "Closer" vil trykke på forsidebildene til François og Gaye!1
"Tettere" (Tettere) Er en fransk tabloid. Julie Gaia?(født 1972) er en fransk skuespiller og filmprodusent. ( Heretter - ca. oversetter.)

Jeg svarer kort, litt irritert. Ryktene om at presidenten har en affære med denne skuespilleren har forgiftet eksistensen min i flere måneder. Sladder dukker opp, dør ned, kommer tilbake sta, men jeg synes det er vanskelig å tro på det. Jeg videresender denne meldingen til François, uten noen kommentar. Han svarer umiddelbart:

Hvor fikk du denne informasjonen fra?

Det spiller ingen rolle, jeg vil bare vite om du har skylden eller ikke.

Og jeg roer meg.

Ryktene fortsetter imidlertid å spre seg utover dagen. François og jeg snakker i telefon i løpet av dagen og spiser middag sammen, uten å berøre et sensitivt tema. Hun har vært gjenstand for våre sammenstøt mer enn en gang, det er ingen vits i å forverre situasjonen. Neste morgen mottar jeg en ny melding fra en annen journalistvenn:

Hei Valerie. Gaie vil være på forsiden i morgen på Closer, du vet sikkert allerede.

Jeg sender dette til François igjen. Denne gangen får jeg ikke noe svar. Presidenten er ikke i Paris nå, han er i Creil, sammen med militæret.

Jeg ber en journalist, en gammel venn som har holdt kontakter med den gule pressen, om å bruke forbindelsene sine og i det minste gjøre litt speiding. Samtaler fra redaksjonene strømmer inn i Elysee -palasset. Journalister beleirer alle presidentens PR -rådgivere med spørsmål om dette hypotetiske omslaget.

Formiddagen blir brukt i telefonsamtaler med kjære. I dag skal jeg møte personalet på Elysee -barnehagen for en lunsj tilberedt av barnekokken. Vi introduserte dette ritualet i fjor. Omtrent et dusin kvinner tar seg av barna til tjenestemenn og presidentrådgivere. En måned tidligere hadde vi feiret jul med foreldrene til småbarnene i barnehagen. François og jeg ga dem gaver; han, som alltid, dro snart, og lenge satt jeg og snakket med barna og foreldrene deres og nøt atmosfæren i denne rolige havnen.

Den kommende middagen gleder meg, og likevel føler jeg meg overveldet, som om jeg står overfor en forestående fare. Rektor i barnehagen venter på oss ved inngangen, i bygningen overfor Elysee -palasset. Jeg blir ledsaget av Patrice Biancón, en tidligere kollega i Radio France Inter som har blitt min lojale rådgiver og leder for sekretariatet mitt. Nærmer meg huset, tar jeg ut av lommen både mobiltelefoner - en for jobb og sosialt liv, den andre for samtaler med François, mine barn, familie og venner. Bordene er dekket på en festlig måte, alle ansikter lyser. Da jeg prøvde å skjule angsten min, tok jeg også på et muntert ansikt og la min "personlige" mobiltelefon ved siden av tallerkenen min. Kokken leverer rettene, lærerne skiftes til å reise seg fra bordet og hjelpe barna med å klare maten.

I 2015 vil krybben til Elysée -palasset feire 30 -årsjubileum. I løpet av denne tiden mottok de omtrent seks hundre babyer, spesielt barna til den nåværende presidenten, da han fremdeles jobbet som rådgiver. I de dager tok han, som alle de andre ansatte i palasset, barna sine til denne barnehagen hver morgen. For å feire denne hendelsen planlegger jeg å samle alle de tidligere elevene som har blitt voksne for lenge siden. Etter å ha jobbet i tjuefire år som journalist i Pari-Match, kan jeg lett forestille meg hvor vakker denne samlingen på gårdsplassen til Elysee-palasset vil se ut på bildet. Vi vil gi barnehagen vår navn til Daniel Mitterrand 2
Daniel Mitterrand- kona til François Mitterrand, Frankrikes førstedame i 1981-1995.

Som skapte dem i oktober 1985. Siden jeg nå er en representant for Frans Liberté Daniel Mitterrand Foundation, er det mitt ansvar å organisere denne feiringen. Og jeg lover å raskt sende overslaget til sekretariatslederen, François Hollande, slik at hun kan godkjenne prosjektet og motta et budsjett for det.

Mobilen min vibrerer. En journalistvenn som, etter min forespørsel, gikk "på leting" bekrefter utgangen av "Closer" med et bilde på forsiden: François forlater huset til Julie Gaye. Et slag til hjertet. Prøver å ikke vise det Jeg holder ut mobiltelefonen min til Patrice Biancon for å lese tekstmeldingen. Jeg har ingen hemmeligheter for ham: "Se, dette handler om sakene våre." Jeg prøver å snakke så rolig som mulig. Vi har vært venner i over tjue år, og ett blikk er nok til at vi forstår hverandre. Jeg legger til, med en urokkelig luft: "Vi snakker om det om en time."

Jeg prøver å komme tilbake til samtalen min med barnehagearbeiderne, og en tankerkan raser i hodet mitt. Det er snakk om en vannkopperepidemi rundt. Mekanisk samtykke, informerer jeg François på tekstmelding om publikasjonen i "Closer". Dette er ikke lenger rykter, dette er et uomtvistelig faktum.

Vi møtes klokken 15 hjemme,- svarer han umiddelbart.

Det er på tide å si farvel til rektor. En gate ... en veldig smal gate mellom krybben og slottet, som må krysses. Det farligste i livet mitt. Jeg vet at ingen bil er tillatt her uten spesiell tillatelse, og likevel har jeg følelsen av at jeg krysser motorveien med lukkede øyne.

Jeg går raskt opp trappen som fører til vår private suite. François står allerede på et soverom med høye vinduer med utsikt over en park med hundreårstrær. Vi setter oss på sengen. Alle er på siden der de sov. Jeg har bare styrken til å si ett ord:

"Så det er sant," svarer han.

- Virkelig hva? Hvorfor sover du med denne jenta?

"Ja," innrømmer han og gjør seg mer komfortabel, ligger og støtter hodet med hånden. Vi er ganske tett sammen på denne brede sengen. Men jeg kan ikke fange det unnvikende blikket hans. Nå kan jeg ikke lenger holde strømmen av spørsmål tilbake:

- Hvordan skjedde det? Hvorfor? Siden når?

"Det har gått en måned nå," sier han.

Jeg holder meg rolig, ingen nervøsitet, ingen skrik. Og, selvfølgelig, ingen ødelagte retter, som senere rykter ville tilskrive meg og anklaget meg for en imaginær skade på millioner av euro. Jeg har ennå ikke innsett omfanget av katastrofen. Kanskje han ville godta å kunngjøre at han ganske enkelt spiste med henne? Jeg forteller ham denne veien ut. Umulig: han vet at bildet ble tatt dagen etter en natt på Sirk Street, i leiligheten der skuespilleren bor. Så hvorfor ikke ty til Clintons scenario? En offentlig unnskyldning, et løfte om ikke å se henne igjen? Vi kan fortsatt begynne på nytt, jeg er ikke klar til å miste ham.

François løgner ligger på overflaten, sannheten, litt etter litt, kommer frem. Han kjenner igjen alderen på denne forbindelsen. En måned blir til tre, deretter seks, ni og til slutt et år.

"Vi kan ikke gjøre opp, du kan aldri tilgi meg," sier han.

Deretter går han til kontoret sitt, hvor han har en avtale. Og nå kan jeg ikke ta imot min besøkende, og jeg ber Patrice Biancon om å erstatte meg. Jeg tilbringer resten av dagen på soverommet mitt. Jeg prøver å forestille meg videre, uten å ta øynene av mobiltelefonen, og se på Twitter etter de første ekkoene av den annonserte sensasjonen. Jeg prøver å finne ut mer om "reportasjen". Jeg utveksler tekstmeldinger med mine nærmeste venner, advarer barna og moren min om hva? slippes snart. Jeg vil ikke at de skal vite om det fra pressen. De må være forberedt på det verste.

François kommer tilbake til middag. Vi møtes igjen på soverommet. Han virker enda mer deprimert enn meg. Jeg finner ham på sengen, knelende, holder hodet og ser ut som om han ble slått av lyn.

- Hva skal vi gjøre?

Han uttaler dette utilsiktede "vi" i en situasjon der det ikke lenger er et sted for meg. Sannsynligvis høres det ut nå for siste gang, snart er det bare "jeg" som forblir. Så prøver vi å spise middag i stua, på salongbordet - dette var det vi vanligvis gjorde når vi ønsket en mer intim setting i dette palasset eller et kortere måltid.

Biten går ikke ned i halsen min. Jeg prøver å finne ut detaljene. Jeg går gjennom de mulige politiske konsekvensene. Hvor har vår forbilledlige president blitt av? Presidenten kan ikke kjempe på to fronter, og løper bort ved enhver anledning til å sove med skuespilleren i neste gate. Presidenten gjør ikke dette når fabrikker stenger, arbeidsledigheten stiger, og vurderingen hans faller ingen steder under. For øyeblikket føler jeg at den politiske krisen gjør meg mye mer vondt enn vår personlige kollaps. Selvfølgelig håper jeg fortsatt å redde fagforeningen vår. François ber meg om å stoppe disse klagesangene: han er selv klar over de katastrofale konsekvensene av det som skjedde. Etter å ha spist raskt, går han tilbake til kontoret sitt.

Og så blir jeg alene, alene med min psykiske lidelse, mens han innkalte til et møte, som jeg ikke vet noe om. Tydeligvis vil de bestemme min skjebne der, uten å vie meg til noe. Han kommer tilbake klokken 22.30. Svarer ikke på spørsmålene mine. Ser fortapt, forvirret ut. Jeg bestemmer meg for å se Pierre-René Lem?, Generalsekretær for Elysee-palasset, som jeg ber om et telefonmøte. François spør hva jeg vil ha av ham.

"Jeg vet ikke, jeg vil bare snakke med noen.

Nå går jeg i min tur langs en smal, nesten hemmelig korridor som forbinder de private leilighetene med presidentgulvet. Da han så meg, åpnet Pierre-Rene armene for meg. Og jeg kaster meg på halsen hans. For første gang gråter jeg med brennende tårer og drysser dem på skulderen hans. Han ligner på meg: han forstår ikke hvordan François kan involvere seg i et slikt eventyr. I motsetning til mange andre rådgivere har Pierre-Rene alltid vært en velvillig person. I nesten to år, i arbeidstiden, måtte han ofte tåle anfall av François dårlige humør. På kveldene var det min tur til å jobbe med lynstangen. Og vi tjente hverandre som støtte. La oss bytte noen ord. Jeg forklarer ham at jeg er klar til å tilgi. Senere fikk jeg vite at kommunikasjonen om bruddet vårt allerede hadde blitt diskutert på møtet deres. Min skjebne er bestemt, men jeg vet fortsatt ikke.

Jeg går tilbake til soverommet. En lang søvnløs natt begynner. Med de samme spørsmålene som går rundt i sirkler. François tar sovepiller for å unnslippe dette helvete, og sover i flere timer på den andre siden av sengen. Og jeg, etter å ha lukket øynene i knapt en time, står opp omtrent fem om morgenen for å se informasjonskanalene i stua. Jeg avslutter de kalde restene fra salongbordet mitt og starter med radioen. Det første jeg hører på morgennyhetene er "Viktig kunngjøring". Plutselig får hendelsene en uhyggelig konkret karakter. Tenk bare: i går virket det hele uvirkelig for meg!

François våkner. Jeg føler at jeg ikke har mer styrke, jeg tåler det ikke, jeg kan ikke høre det. Jeg skynder meg på do. Jeg åpner sminkeskuffen og tar tak i plastposen som er gjemt der. Den inneholder forskjellige typer sovepiller, i bobler, i tabletter. François kommer inn og prøver å ta pakken fra meg. Jeg løper til soverommet. Han strekker seg etter pakken, og den går i stykker. Tablettene er spredt på gulvet og på sengen. Jeg klarer å plukke opp noen få, og jeg svelger febrilsk alt jeg kunne putte i munnen. Jeg vil sove, jeg vil ikke oppleve det som kommer mot meg. Det virker som om en orkan er i ferd med å falle på meg, noe jeg ikke kan motstå. Man må løpe ... løpe på hvilken som helst måte. Jeg svikter. Det var umulig å håpe på det beste.

Jeg aner ikke hvor mye jeg sov. Og hva er dagen nå? Natt? Og hva skjedde? Jeg føler at de rister meg og prøver å vekke meg. Senere får jeg vite at det var like etter kl. Gjennom det tåkete gardinet kan jeg se ansiktene til mine to beste venner, Brigitte og François, over meg. Brigitte forklarer at jeg kan legges inn på sykehuset, hun har allerede forberedt en pose med ting. To leger venter i det neste rommet. Helserådgiveren tok saken i egne hender og ringte professor Juvan, overlege ved psykiatrisk avdeling ved Pite-Salpetriere sykehus. Begge legene spør om jeg godtar sykehusinnleggelse. Hva annet er det for meg? Jeg vil beskyttes mot denne orkanen, selv om jeg nå knapt vet hvem jeg er og hva som skjer med meg. Jeg kan ikke gjøre det alene.

Før jeg drar, ber jeg om at jeg får se François. En av legene er imot. Men jeg finner styrken til å erklære at ellers kommer jeg ikke noen vei. Noen følger ham. Når han dukker opp, kommer et annet sjokk over meg. Beina mine gir etter, jeg faller. Når jeg ser François, husker jeg svik hans. Nå er det enda mer smertefullt enn dagen før. Alt accelererer: beslutningen om å bli innlagt ble tatt umiddelbart.

Jeg kan ikke reise meg. To sikkerhetsoffiserer plukker meg opp og veileder meg og støtter meg i armene. Trappen virker uendelig. Brigitte følger med vesken min, en vakker offisiell reiseveske som teamet som jobbet med meg på Elysee -palasset ga meg på bursdagen min. Men nå er jeg langt fra glansen i seremonielle mottakelser. First Lady er som en krøllet filledukke, ute av stand til å stå eller gå. Brigitte setter seg inn i bilen med meg. Jeg er stille hele veien. Jeg kan ikke snakke.

På sykehuset undersøker de meg umiddelbart, og nesten umiddelbart finner jeg meg selv på avdelingen. Gud, hva slags mareritt brakte meg hit, til en sykehusseng, i en regjerings nattkjole, på en IV? Jeg synker i en dyp søvn. Hvor mye sov jeg - en dag, to? Jeg vet ikke, jeg har mistet all forståelse av tid. Da jeg våknet, først og fremst med en ren refleksbevegelse, begynte jeg å famle etter mobiltelefonene mine. Men det er de ikke. Legen forklarer: telefonene ble fjernet "for å beskytte meg mot omverdenen". Jeg krever å returnere dem og truer med at jeg ellers vil forlate sykehuset. Da jeg så min faste besluttsomhet, bestemte legene seg for å gi meg mobiltelefonen.

Jeg ser sikkerhetsoffiseren kledd i en blå kappe, som har voktet meg siden François ble valgt til president, og kom inn i rommet. Da han prøvde å ikke være iøynefallende, lente han, forkledd som en ordnet, seg inn i en stol nær døren. Han får beskjed om å overvåke besøk og la bare de som får se meg passere. Det er veldig få av dem. Jeg vet ikke ennå at alt er under kontroll her. Men ikke under min. Mine personlige saker anses som offentlige. Jeg er nå bare en saksøkt i dokumentasjonen.

Jeg bekrefter overfor en av journalistene at jeg var innlagt på sykehus. Jeg føler at det er noe der oppe i Elysee -palasset. Og min forutsetning er berettiget. Så snart denne nyheten ble kjent, bestemte "de" seg for å tvinge meg til å forlate sykehuset. Landets førstedame på sykehuset er ikke særlig smigrende for presidentens image. Imidlertid har denne historien generelt lite godt for hans image. Spesielt et bilde av ham i en motorsykkelhjelm da han gikk ut fra Julie Gaye. Denne gangen står jeg fast og sier til legen at jeg har tenkt å bli her noen dager til. Og hvor skal jeg gå? Tilbake til rue Cauchy, til leiligheten som François fant for syv år siden, da vi bestemte oss for å bo sammen, og som jeg nå ikke vet hva jeg skal kalle - til meg selv, til oss? Jeg fikk et slikt sjokk at jeg ikke orket, og blodtrykket minket til seksti. En dag falt det slik at tonometeret ikke viste noe i det hele tatt.

Legene snakker om å overføre meg til en psykiatrisk klinikk. Mine minner fra den tiden er vage. Jeg husker bare hvordan sykepleierne regelmessig kom for å måle blodtrykket mitt, selv om natten, som de måtte vekke meg for. Jeg husker nesten ikke alle besøkende, bortsett fra selvfølgelig mine sønner, som brakte blomster og søtsaker til meg hver dag, og moren min, som skyndte seg i panikk fra provinsene. Og selvfølgelig kom min beste venn François Bachey på besøk til meg hver dag. Når det gjelder Brigitte, tjente hun som mekler mellom meg og Elysee -palasset. Så tilstår hun for meg at hun var sjokkert over den umenneskelige holdningen hun møtte der. Tom vegg.

Dette er min femte dag på sykehuset, og François kom aldri på besøk til meg. Selv om han sender SMS hver dag, er de ganske lakoniske. Det viste seg at legene hadde forbudt ham å komme. Denne avgjørelsen er uforståelig for meg - ikke bare er den støtende for meg, den truer den med en politisk katastrofe. Etter en stormfull forklaring godtar legen mine argumenter og løfter forbudet, slik at det kan ta et ti-minutters møte. Det varer over en time.

Men også her svikter meg hukommelsen. Samtalen fortsatte fredelig. Og hvordan kan det ellers være med de astronomiske dosene av beroligende midler som blir matet til meg her? Professor Zhuvan så inn i rommet hvert tiende minutt, og ville sørge for at alt gikk bra og forsvant. Senere forteller han til en av vennene sine at vi så ut som et par kjærester som møttes etter at de skilte seg.

Jeg husker bare en ting tydelig: Jeg sa til François at jeg ville gå med ham til Tulle for en tradisjonell seremoni. Turen var planlagt denne uken. I mange år har jeg aldri savnet henne, fordi François er den utvalgte i denne byen 3
Tyll- en by i sør-vest i Frankrike, det administrative sentrum for Corrèze-avdelingen. François Hollande var ordfører i Tulle fra 2001 til 2008 og medlem av nasjonalforsamlingen for Corrèze fra 1988-1993 og 1997-2012.

Jeg fulgte ham til Tulle for slike møter allerede før han ble president. Det har blitt et ritual for både oss og lokalbefolkningen. Like viktig som valgdagen. Hvor mange ganger har han og jeg ikke besøkt valgkvarteret sammen! Hvor mange ganger har de sittet i kjelleren i Lagenna og nippet til Rogers gode vin og smakt pannekaker med pate!

Svaret er selvfølgelig nei. Først prøvde han å rettferdiggjøre avslaget med min tilstand, så kuttet han bare: dette er umulig politisk. Alt er klart: han trenger meg ikke der. Selv om jeg selv er klar til å tåle andre syn på andre, både nysgjerrige og ondskapsfulle.

Tre måneder etter at jeg forlot sykehuset, 24. mars, dagen for første runde i kommunevalget 2014, våkner jeg med tårer. Ikke vær i nærheten av ham på en dag som denne! Dette valget vil vekke i meg glade minner om hvordan vi delte spenningen med ham på slike øyeblikk, eller hvordan vi likte å møte venner sammen under Sosialistpartiets “sommeruniversiteter” i La Rochelle.

I tjue år har jeg deltatt på alle store politiske hendelser med ham. Først som journalist, deretter som kjæresten. Vi gikk gjennom alle hovedstadiene i hans politiske karriere sammen. Vi har overlevd dem i sin helhet. Og hvert år ble de nærmere hverandre, til den dagen da denne historien begynte, da alt kollapset.

Nå er det over. Han vil ikke se meg der.

Jeg insisterer:

- Jeg går i bilen min.

Hvor mange ganger har jeg kjørt denne veien, alene kjørt, dag og natt! Deretter klarte jeg å kjøre bilen i fem timer på rad, for et kort øyeblikk av intimitet stjålet fra arbeidet hans, for deretter å kjøre tilbake på den samme motorveien A19. Berusende øyeblikk som bare gal kjærlighet kan gi.

Neste dag, sengeliggende av tretthet, visste jeg knapt hva som skjedde med meg. Dagen etter - da jeg skulle dra til Tulle - føler jeg meg enda verre. Jeg kan ikke engang stå opp. Så snart jeg tråkker på gulvet, faller jeg. Valerie, kona til arbeidsministeren, skal spise middag med meg i dag. De gir henne en sandwich, jeg får en sliten sykehusbrett. Jeg klarer knapt å holde gaffelen og holde samtalen enda verre. Jeg sliter med døsigheten som nærmer seg: Jeg vil ikke ødelegge møtet vårt. Men alt er forgjeves. Jeg gir opp. Hun går, jeg sovner.

Valerie Trierweiler på kvelden for feiringen av valget av François Hollande som Frankrikes president på torget. Bastille i Paris 7. mai 2012 REUTERS / Charles Platiau

Allerede før François Hollande offisielt tiltrådte 15. mai, sa den utvalgte presidentens ledsager, Valerie Trierweiler, til Liberation-journalister at hun ikke ville slutte i jobben.

Det var 7 år siden, journalisten i Paris Match, Valerie Trierweiler, i en mengde kolleger, ventet på at den nye statsministeren skulle komme til den offisielle residensen - Matignon Palace: “På et tidspunkt løftet jeg hodet og så Marie -Laure de Villepin, som gardin stirret på scenen. Da sa jeg til meg selv at jeg aldri ville ønske å være i hennes sted - å være her, men likevel være distansert fra det som skjer. Hun hadde et så trist blikk ... "

15. mai klokken 10.00 tar Valerie Trierweiler sine første skritt som førstedame på den røde løperen ved Elysée -palasset: som vanlig, men fortsatt ikke helt, under blikket fra tidligere journalister som hun har vært sammen med lenge "deg".

Valerie Trierweiler

Innvendig og utvendig: "Jeg kan forestille meg hvilken tekst jeg kan skrive ..."

Valerie tilbrakte sin siste "normale" søndag med sine tre sønner, 19, 17 og 15 år. "Reality" kommer på tirsdag: "Jeg venter på øyeblikket når myndighetene overføres for å forstå fullstendig omfanget av problemene. Under valgkampen ønsket jeg ikke å tenke fremover, kanskje fordi dette er overtro, kanskje fordi jeg ønsket å kjøpe tid. Men jeg er her i dag. "

First Lady ... "En birolle", som sagt av Danielle Mitterrand, som Valerie Trierweiler elsket: “Dette uttrykket er så utdatert! Absolutt ingenting til felles. "

Bildene av Yvonne de Gaulle, Anne-Aumont Giscard d'Estaing, Bernadette Chirac var klassiske førstedamer med god oppførsel, de fulgte den strenge protokollen: "Jeg blir ikke slik." Men Karla Bruni, også, nei. Men deres evne til å posere foran kameraer blir allerede sammenlignet - for Carla, "Warhol", for Valerie - "Hitchcock" - alt er ikke det samme som forgjengeren, motemodellen, millionæren; Valeries mor var kasserer på en skøytebane i Angers.

Valerie Trierweiler sier at hun ikke aner hvordan hun ville si "mannen min", selv om streng protokoll ville tvinge dem til å gifte seg. "Utenlandske journalister stiller meg allerede spørsmålet, er det legitimt å delta i maktoverføring uten å være gift ... Hvilket århundre lever vi i?"

I forrige uke, i et intervju med magasinet Times, sa Valerie Trierweiler allerede: "Jeg vil smile når det er nødvendig, men jeg vil aldri tjene som pynt."
Hennes ideal ville være Hillary Clinton, "kona til slike og sånn", og en advokat: "Hun var ikke en dekor. Men så snart jeg sier dette, vil jeg umiddelbart bli anklaget for å ville engasjere meg i politikk. "

Hun har allerede stengt sin Twitter -konto, der hun la ut meldingene sine under valgkampen, men advarer: "Jeg vil ikke gå tapt, det er helt sikkert."

Uavhengighet

Hun var en ledsager til en "normal" president, og ville at livet hennes skulle forbli "normalt", slik at hun kunne sykle, bo i Paris, shoppe og, viktigst av alt, jobbe.

Hun husker hvordan moren hennes ble tvunget til å be faren sin om penger hver gang: «Selv da jeg var liten, sa jeg til meg selv at dette aldri ville skje med meg. Og da mamma, 35 år gammel, gikk på jobb, fortalte hun at det var et skritt mot uavhengighet. Og hennes eksempel er alltid foran øynene mine. "

Hun vil ikke gjøre noe som kan "forstyrre" presidenten, men hun vil fortsette å jobbe.

"Jeg kommer ikke til å leve og oppdra barna mine på bekostning av staten. Og François vil gjøre det samme med barna sine. " Dette er en veldig rimelig uttalelse fra en utdannet ved et statsvitenskapelig institutt som har jobbet for magasinet Paris Match i over 20 år. Men alt dette kommer neppe overens med okkupasjonen av hennes ledsager: “Jeg vil gjerne forbli journalist. Men det blir vanskelig å intervjue mennesker i nærvær av sikkerhetstjenesten ... ”.

Skriv en bok? Aldri: " Jeg elsker å lese så mye ... Jeg kommer aldri til å nå det litteraturnivået jeg liker. Men fra og med tirsdag kan jeg kanskje begynne å skrive om min journalistiske erfaring på Elysee, som Eleanor Roosevelt, som førte dagbok i Det hvite hus. "

Uansett kommer hun ikke til å forlate yrket: "Presidentmandatet kan vare fem år, vel, ti ... I min alder (47) vet jeg at hvis jeg forlater yrket i denne perioden, vil jeg aldri kunne komme tilbake dit."

_____________________________

Sak:
Valerie Trierweiler ble født i Angers i 1965.
Jobber for magasinet Paris Match og Direct 8 TV -kanal.
Siden 2006 har hun bodd sammen med François Hollnad. Valerie Trierweiler beholdt navnet på sin tidligere ektemann, Denis Trierweiler, som hun har tre barn med.

Hun ble uteksaminert fra Sorbonne, studerte historie, statsvitenskap og jus der. Hun ble berømt som journalist, var vertskap for det ukentlige programmet "Le Grand 8", som ble ansett som et av de beste politiske programmene i Frankrike.

For hennes vanskelige karakter tildelte kollegene henne kallenavnet "Rottweiler". På et tidspunkt slo hun en av forfatterne, med tanke på uttalelsen hans som sexistisk.

Valerie Trierweiler var gift to ganger - med journalisten Denis Trierweille, og deretter med den berømte forfatteren og filosofen Hans Blumenberg, en ekspert på Ismailis, oppdrar tre barn.

Hun møtte François Hollande tilbake i 1988, som en vanlig korrespondent, men lenge forble de enkle bekjente. Paret innledet et romantisk forhold i 2007, samtidig som Hollande slo opp med sin første felles kone Selolene Royal, en fremtredende skikkelse i Sosialistpartiet, som de bodde sammen med i mer enn 20 år. Royal sa at hun hadde fanget sin sivile ektemann for forræderi og bedt om å forlate huset.

I ytterligere tre år gjemte Hollande og Trierweiler forholdet sitt for offentligheten og kunngjorde det først i 2010.

Det rapporteres at Valerie Trierweiler det siste året helt har viet valgkampen til sin sivile ektemann. Hun kalles nesten hovedrådgiveren for Frankrikes nye president, de sier at det var hun som "tøyet" disse valgene mye.

Siden i fjor høst har Valerie Trierweiler opphørt sin politiske journalistikk under presidentkampanjen. Siden 28. januar 2012 har hun drevet Routes -programmet, hvor hun kommuniserer med forfattere, sangere, skuespillere, artister, men ikke politikere.

Mange franske kvinner elsker Trierweilers enkle stil. Kona til Nicolas Sarkozy, Carla Bruni, elsket dyre elegante ting, flaunt Chanel -kjoler og Chaumet -smykker i kjoler. Valerie Trierweiler foretrekker strenge, klassiske klær uten å nevne merker.

Gjeldende side: 1 (boken totalt har 14 sider) [tilgjengelig avsnitt for lesing: 10 sider]

Valerie Trierweiler
Takk for dette øyeblikket

Dere tre

mine tre,

Valérie Trierweiler

Takk for øyeblikket

© Editions des Arènes, Paris, 2014

© I. Volevich (s. 7–177), oversettelse til russisk, 2015

© E. Tarusina (s. 178–317), oversettelse til russisk, 2015

© A. Bondarenko, dekorasjon, layout, 2015

© AST Publishing House LLC, 2015

CORPUS ® forlag

Forord

* * *

Stillheten til en du er glad i er en stille forbrytelse.

Tahar Ben Zhelloon

Jeg mottok den første nyheten onsdag morgen. Jeg mottok en tekstmelding fra en journalistvenn:

De sier på onsdag at "Closer" vil trykke på forsidebildene til François og Gaye!1
"Tettere" (Tettere) Er en fransk tabloid. Julie Gaje(født 1972) er en fransk skuespiller og filmprodusent. ( Heretter - ca. oversetter.)

Hvor fikk du denne informasjonen fra?

Det spiller ingen rolle, jeg vil bare vite om du har skylden eller ikke.

Og jeg roer meg.

Hei Valerie. Gaie vil være på forsiden i morgen på Closer, du vet sikkert allerede.

Jeg sender dette til François igjen. Denne gangen får jeg ikke noe svar. Presidenten er ikke i Paris nå, han er i Creil, sammen med militæret.

Vi møtes klokken 15 hjemme,- svarer han umiddelbart.

"Så det er sant," svarer han.

- Virkelig hva? Hvorfor sover du med denne jenta?

- Hvordan skjedde det? Hvorfor? Siden når?

"Det har gått en måned nå," sier han.

François løgner ligger på overflaten, sannheten, litt etter litt, kommer frem. Han kjenner igjen alderen på denne forbindelsen. En måned blir til tre, deretter seks, ni og til slutt et år.

"Vi kan ikke gjøre opp, du kan aldri tilgi meg," sier han.

Deretter går han til kontoret sitt, hvor han har en avtale. Og nå kan jeg ikke ta imot min besøkende, og jeg ber Patrice Biancon om å erstatte meg. Jeg tilbringer resten av dagen på soverommet mitt. Jeg prøver å forestille meg videre, uten å ta øynene av mobiltelefonen, og se på Twitter etter de første ekkoene av den annonserte sensasjonen. Jeg prøver å finne ut mer om "reportasjen". Jeg utveksler tekstmeldinger med mine nærmeste venner, advarer barna og moren om det som snart kommer ut. Jeg vil ikke at de skal vite om det fra pressen. De må være forberedt på det verste.

François kommer tilbake til middag. Vi møtes igjen på soverommet. Han virker enda mer deprimert enn meg. Jeg finner ham på sengen, knelende, holder hodet og ser ut som om han ble slått av lyn.

- Hva skal vi gjøre?

Og så blir jeg alene, alene med min psykiske lidelse, mens han innkalte til et møte, som jeg ikke vet noe om. Tydeligvis vil de bestemme min skjebne der, uten å vie meg til noe. Han kommer tilbake klokken 22.30. Svarer ikke på spørsmålene mine. Ser fortapt, forvirret ut. Jeg bestemmer meg for å se Pierre-René Lemá, generalsekretær for Elysee-palasset, som jeg ber om å få møte på telefon. François spør hva jeg vil ha av ham.

"Jeg vet ikke, jeg vil bare snakke med noen.

Nå går jeg i min tur langs en smal, nesten hemmelig korridor som forbinder de private leilighetene med presidentgulvet. Da han så meg, åpnet Pierre-Rene armene for meg. Og jeg kaster meg på halsen hans. For første gang gråter jeg med brennende tårer og drysser dem på skulderen hans. Han ligner på meg: han forstår ikke hvordan François kan involvere seg i et slikt eventyr. I motsetning til mange andre rådgivere har Pierre-Rene alltid vært en velvillig person. I nesten to år, i arbeidstiden, måtte han ofte tåle anfall av François dårlige humør. På kveldene var det min tur til å jobbe med lynstangen. Og vi tjente hverandre som støtte. La oss bytte noen ord. Jeg forklarer ham at jeg er klar til å tilgi. Senere vil jeg finne ut at kommunikasjonen om bruddet vårt allerede ble diskutert på møtet deres. Min skjebne er bestemt, men jeg vet fortsatt ikke.

Legene snakker om å overføre meg til en psykiatrisk klinikk. Mine minner fra den tiden er vage. Jeg husker bare hvordan sykepleierne regelmessig kom for å måle blodtrykket mitt, selv om natten, som de måtte vekke meg for. Jeg husker nesten ikke alle besøkende, bortsett fra selvfølgelig mine sønner, som brakte blomster og søtsaker til meg hver dag, og moren min, som skyndte seg i panikk fra provinsene. Og selvfølgelig kom min beste venn François Bachey på besøk til meg hver dag. Når det gjelder Brigitte, tjente hun som mekler mellom meg og Elysee -palasset. Så tilstår hun for meg at hun ble sjokkert over den umenneskelige behandlingen hun møtte der. Tom vegg.

Nå er det over. Han vil ikke se meg der.

Jeg insisterer:

- Jeg går i bilen min.

Presset mitt falt ingen steder under. Jeg vil forstå grunnen først mye senere. Jeg fikk enorme doser sovepiller for å hindre meg i å gå til Tulle. Og karene mine kunne ikke takle en slik "overdose" ...

Legen er redd for å betro meg rattet. "Du kommer ikke engang til enden av korridoren!" Gjentar han. Flere ganger kjempet vi med ham nesten til en kamp og kom til enighet bare takket være espressoen! Her vet han alene hvordan han skal brygge virkelig god kaffe og lar meg drikke den vanlige daglige porsjonen til prisen av noen innrømmelser fra min side.

Innerst inne har jeg en god holdning til ham, denne frekke bruten. Jeg liker ærligheten hans, og jeg føler hvor ubehagelig denne historien er for ham. Senere vil han fortelle meg hvordan han dro til Elysee -palasset til presidenten med en rapport om tilstanden min. Jeg vet ikke hvordan samtalen deres endte: kanskje det var da Operation Anti-Tulle ble unnfanget.

Jeg vil ikke ha noe, jeg merker ikke tiden som går. Sykepleierne hjelper meg med å overvinne depresjonen min, de gjør sitt beste for å muntre meg opp. Hver bevegelse - å stå opp, ta en dusj, gre meg - koster meg mye arbeid. Men de plager meg: "Ikke slapp av!" Før de så i meg den første damen, som passet på hennes utseende, - og nå foran dem er en ynkelig, slapp kvinne, som ikke engang kunne bytte pyjamas. De gjør det klart at de menneskelig sympatiserer med meg, og ikke bare utfører sine plikter.

Utskrivningsdagen kommer. Jeg må gjennomgå ytterligere behandling på Villa La Lantern, i den tidligere residensen til statsministeren, som har vært til rådighet for presidentene i republikken siden 2007. Det er et rolig sted ved siden av Parc de Versailles.

"Utladning" -operasjonen er gjennomtenkt til minste detalj for å unngå paparazzi -raid. Minner om at en undercover -agent kom tilbake til hjemlandet. Lenende på armen til en sikkerhetsoffiser, beveger bena mine vanskelig, vandrer jeg sakte nedover gangen. Naturligvis forlater vi ikke den sentrale inngangen. Ytterligere tiltak er også iverksatt: bilen som vi vanligvis bruker i dag, kjører foran våre - for å avlede øynene.

Operasjonen går bra. Kameramennene og fotografene som trengte seg foran La Lantern -herskapshuset har knapt tid til å legge merke til en bil med tonede vinduer som suser nedover smuget, og ingenting annet. De vil ikke engang se min skygge. Ja, det er det rette ordet: Jeg er bare en skygge nå.

Jeg ser på dette stedet med glede: Jeg elsker det veldig godt; her, i dette fredelige huset med høye vinduer og lyse rom, omgitt av gamle trær som spredte seg, passerte de lykkeligste dagene i mitt liv ved siden av presidenten. Jeg blir møtt av et par vektere - nei, det er bedre å kalle dem skytsengler. De har passet boet i tjuefem år. Og vi så mange statsministre her før Nicolas Sarkozy overrakte dette paradiset til presidentene. De har vært vitne til mange hemmelige møter, familiesammenkomster og uten tvil dramatiske hendelser. Men du kan ikke få et ekstra ord ut av dem. De forrådte aldri noen, fortalte ikke noen detaljer. Jeg elsket å drikke kaffe med dem om morgenen, vi pratet ofte - om alt og om ingenting. Og dette var alltid hyggelige øyeblikk. De så hvor ensom jeg var.

En av de unge legene ved Elysee -palasset er på vakt døgnet rundt i det neste rommet, ser på blodtrykket mitt og gir angstdempende og beroligende midler. Jeg er fremdeles dårlig på beina. Når jeg står opp føler jeg meg svimmel og må sette meg opp umiddelbart. Jeg falt nesten en morgen og har vært forsiktig siden.

Hver dag kommer en av vennene mine for å besøke meg. Og selvfølgelig slektninger. De forteller meg ikke alt som skjer utenfor murene i dette huset, og beskytter meg mot en pakke nysgjerrige mennesker, fra vrangforestillinger og spekulerende bilder på avisenes forsider. På en solskinnsdag gikk mor og sønn og jeg i hagen, uten å vite at paparazziene til og med slo seg ned i trærne. De klarte bare å fotografere oss bakfra, men et av slike fotografier ble trykt med glede av et visst gult blad. Mediemaskinen er i full gang. Og svelger ivrig enhver daglig detalj, selv den mest ubetydelige.

I fjor sommer var jeg ofte her alene mens François jobbet i Paris, og jeg vant til lange sykkelturer. Vaktene mine og jeg ble nesten mestere. Hver dag kjørte vi trettisju kilometer gjennom Versailles-parken og skogen, registrerte tiden og prøvde å øke farten minst litt hver dag. Ingenting stoppet oss, ikke engang regnet. Det var en lykke som aldri ble lei.

15. august 4
I Frankrike er den religiøse høytiden 15. august - Vår Frues antagelse - en fridag.

François kom for å se meg på La Lantern. Til slutt tillot han seg noen dager med hvile. Selvfølgelig veldig betinget. Han så knapt opp fra papirene sine og ville ikke gå utover gjerdet på eiendommen. Turene var begrenset til to eller tre sirkler i hagen. Når det gjelder meg, har jeg ikke gitt opp sykkelturene mine. Paparazziene svermet rundt, på hver meter av parken. To eller tre dager senere dukket det opp et bilde av meg på en sykkel i Parisienne.

En morgen, i det øyeblikket vi la en sving rundt Canal Grande i parken, så jeg et par fotografer og skyndte meg rett på dem uten å varsle de to livvaktene mine. Paparazziene slo seg grundig til ro hele dagen: de fylte opp med tepper og et kjøleskap i leiren. En av dem løftet hendene forferdet, som om jeg truet ham med et våpen:

- Dette er ikke oss, bildet i “Parisienne” er ikke vårt, jeg sverger til deg at dette ikke er oss!

Frykten deres fikk meg til å le.

- Jeg kjørte opp ikke på grunn av bildet, men for å si: du kaster bort tiden din. Presidenten kommer ikke ut, håper ikke å ta et bilde av ham. Du kan filme meg på sykkelen min hver dag, men dette er ikke av interesse. Og du vil ikke se ham. Det er bedre å komme tilbake til familiene dine!

De adlød selvfølgelig ikke meg og bortkastet selvfølgelig tid forgjeves, klikket meg hver morgen når jeg rullet sykkelen, holdt i rattet eller til og med “uten hender”. Men minnet om fotografens panikk fikk meg til å smile når jeg tenkte på ham eller livvakten min, og lo latterlig til meg: "Ja, jeg ser at du ikke trenger oss!"

Hvor langt er jeg nå, i januar, fra disse generelt hyggelige minnene! Jeg prøvde å sitte på en mosjonssykkel, men ga snart opp dette forsøket - ingen styrke. Jeg ligger på sengen min og blader likegyldig gjennom gamle blader (men ikke fersk!), Hører på musikk og sover. Hver dag mottar jeg brev fra ukjente mennesker, dusinvis av dem kommer til Elysee -palasset og blir videresendt til La Lantern. Noen av dem rører til tårer. Mange kvinner, og noen ganger menn, ønsker å uttrykke sin sympati for meg. Jeg legger til side de jeg skal svare, og jeg klarer å skrive noen takkebrev.

En uke går sånn, og jeg lever fortsatt ut av tiden. Det stoppet som om det hadde blitt dopet også. Mens media rundt om i verden publiserer bildene mine, diskuterer livet mitt, skjebnen min, prøver jeg å ikke plukke opp blader og bare lese utallige meldinger sendt til min e -postadresse eller mobiltelefon mens jeg var på sykehuset. De ble sendt av de jeg ikke hadde sett på lenge, venner, fjerne slektninger, tidligere kolleger, forfattere og bare fremmede som på en eller annen måte kjente nummeret mitt. Og også kvinner som jeg en gang hjalp etter ektemannens død eller i en annen trøbbel, og som nå i sin tur vil trøste meg. Jeg ble spesielt dypt rørt av et brev fra Eva Sandler, som mistet mannen sin og to barn under massakren på Toulouse -skolen. 5
19. mars 2012 ble fire mennesker, inkludert tre barn, drept i en skyting av en terrorist i nærheten av en jødisk skole i Toulouse.

Jeg har ingen rett til å klage: Jeg opplever bare en test, ikke en tragedie.

Jeg mottar bare tre meldinger fra slottet, og til og med de fra rådgivere. Resten gjemte seg. Jeg blir allerede behandlet som en paria. Av hele regjeringen er det bare fire ministre som tør å sende meg vennskapsbrev.

De jeg kjente nært svarer ikke på samtalene mine. Stillheten deres ser enda mer utro når jeg leser brev fra en annen leir-fra Claude Chirac, Carla Bruni-Sarkozy, fra Cecilia Attias, ekskona til Nicolas Sarkozy, Jean-Luc Melanchon, Alain Delon og mange andre. I politikken foretrekker folk å stå med vinnerne.

På mindre enn en uke opplevde jeg ikke bare ødeleggelsen av livet mitt, men satte også stor pris på kynismen i den lukkede verden av politiske venner, rådgivere og "hoffmenn".

François kunngjorde at han kom neste lørdag - "for å snakke", og spesifiserte: "kort før middag." Han kommer, vi sitter i den største stua, hvor det er et luksuriøst konsertflygel. Og selv om instrumentet langt fra er nytt, var det kona til Andre Malraux som spilte på det da kulturminister Charles de Gaulle bodde her. Generalen ble sjokkert over tragedien til Malraux -familien, som mistet to barn i en trafikkulykke, og ga Malraux muligheten til å bo i tilbaketrukkethet i La Lantern sammen med sin kone og hennes sønn Alain. I helgene begynte Malraux, som om han ville glemme, å ordne boet. Under ham ble de tidligere stallene bygget om til et bibliotek.

François og jeg sitter ansikt til ansikt, hver på sin egen sofa. Til tross for de muntre fargerike gardinene, er atmosfæren i rommet undertrykkende, avstanden mellom oss er til å ta og føle på nesten fysisk. Og så begynner han å snakke om bruddet. Jeg forstår ikke logikken i det som skjer. Det viser seg at han ble tatt på fersk gjerning, og jeg må betale. Beslutningen hans virker ennå ikke ugjenkallelig, men jeg har ikke styrke til å argumentere til min fordel. Han prøver å unngå harde uttrykk, men dommen er for hard. Jeg er ikke helt klar over betydningen, jeg føler meg under narkose.