De unge og de sterke vil overleve Oleg Divov

(anslag: 1 , den gjennomsnittlige: 5,00 av 5)

Tittel: De unge og de sterke vil overleve

Om boken "De unge og de sterke vil overleve" Oleg Divov

På fjellene av våpen som var igjen fra sivilisasjonen var det bare de unge og de sterke som overlevde. I denne nye verdenen er alle like. Alle betalte for et pass her i sin helhet med minnet sitt. Mennesker som har mistet sin fortid, som har glemt eksistensen av slektninger og venner, blir grepet av en tørst etter årsaksløs aggresjon. Men den som vil huske mer enn andre bør være den mest hensynsløse morderen og må rett og slett skyte først. Dette er loven om å overleve i denne verden - loven om grensen.

På vår nettside om bøker lifeinbooks.net kan du laste ned gratis uten registrering eller lese nettboken "The Young and the Strong will Survive" Oleg Divov i epub, fb2, txt, rtf, pdf-formater for iPad, iPhone, Android og Kindle . Boken vil gi deg mange hyggelige øyeblikk og ekte leseglede. Du kan kjøpe fullversjonen fra vår partner. Her finner du også de siste nyhetene fra den litterære verden, finn ut biografien til favorittforfatterne dine. For nybegynnere er det en egen seksjon med nyttige tips og råd, interessante artikler, takket være at du selv kan prøve deg på litterære ferdigheter.

Jeg drømte om denne historien. Selvfølgelig, ikke helt, bare de lyseste øyeblikkene. Jeg rekonstruerte resten, og endret navnene på heltene og navnene på byene. Men i det store og hele forble det en drøm. Det er bare et slags symbolsk system, som kan tydes på forskjellige måter.

Jeg advarer deg - det var en marerittdrøm.

FRONTIER (engelsk grense): 1) grense, 2) grense for fremmarsj av nybyggere i USA.

Del en.
Epilog. Tilregnelig.

Hammer kjørte opp til Moskva fra Kaluga-retningen en klar sommerettermiddag. Han hadde en bil - en svart Hummer med Tula-nummer, og det er derfor han faktisk fikk sitt nåværende navn. Djevelen vet hva greven er, og som alltid langt fra sannheten.

Han var kledd som fra en Marlboro Classic-salong: bukser, jakke, støvler - alt i skinn og litt semsket skinn, solide og komfortable ting. Han mistenkte at dette ikke var helt hans stil, men han likte selve klærne. Resultatet ble et vellykket bilde: Hammer så ikke ut som noen, overalt og for alle viste han seg å være en helt malplassert person. Derfor har ingen ennå forvekslet ham med en slektning eller bekjent. Hammer kunne bare gjenkjennes av noen som husket ansiktet hans. Eller ekte navn.

Vi var også heldige med transport. Produktet fra den amerikanske konverteringen spiste liter diesel, og overføringen var ikke for dummies. I alvorlig gjørme kunne denne tanken druknet av vane. Men bilens evne til å presse seg gjennom trafikkbelastningen var veldig passende. Biler bare fløy i grøfta, og han flyttet forsiktig lastebilene akkurat nok til å sive videre.

Til slutt, noen ganger, var det mulig å bytte ut et merkelig mannskap mot noe nyttig. Det var ikke nødvendig å frykte et ransangrep for å beslaglegge bilen. De få han møtte på vei til Moskva var bekymret for noe helt annet. Skrotet var nå verdiløst, det var filler og jern nok til alle. Og det mest verdifulle - informasjon - alle ga ut villig og gratis. I håp om å høre i det minste noe fornuftig tilbake ...

Han kjørte opp til broen på ringveien, som Kaluga-motorveien dykket under, og tok foten av gasspedalen. Det var en utpost foran. Den første seriøse utposten for hele reisen. Kontrollpunkt. Hammer skrudde av musikken og rullet ned dørvinduet.

"Jeg kjenner igjen mine landsmenn..." mumlet han med et sørgmodig glis.

En monumental barrikade av bygningskonstruksjoner i armert betong er plassert under broen. Den smale passasjen til høyre blokkerte, verken mer eller mindre, en ekte T-80. Og over, på broen, sto Shilka-luftvernkanonen, og dens fire løp stirret rett på pannen til nykommeren. Han så seg rundt på leting etter arbeidskraft, men fant ingen. Og litt til venstre for "Shilka" la jeg merke til et massivt tårn, mistenkelig kjent.

«Howitzer hundre og femtifem millimeter», blinket gjennom hodet mitt. – Ikke noe spesielt, vi har sett mer. Den selvgående basen er standard - SU-100P ... Jeg lurer på hva denne tingen heter? Glemte. Faen! Og jeg må ha tjenestegjort i hæren! Og det ser ut som selvgående våpen. Vel vel! Ja, det er jeg! "

Denne oppdagelsen overrasket ham så mye at han begynte å senke farten med noe forsinkelse - det var omtrent femti meter til sperringen. Og han ble nesten døv da en usynlig høyttaler ropte til hele nabolaget:

- Stå opp!

Han beleiret brått bilen og, viste sine fredelige intensjoner, snudde han den til utposten på babord side. Han kom hjem og skulle inn. På enhver tilgjengelig ikke-voldelig måte.

– Vel, hvem har ansvaret her? spurte han høyt og lente seg ut av vinduet.

- Hva ble fortalt deg?! Høyttaleren bjeffet. – Du fikk beskjed om å ikke dukke opp her igjen! Vi skyter deg til helvete, drittsekk!

- Jeg vet ingenting! – ropte gjesten. – Jeg husker ingenting! Og du er selv en geit!

Foredragsholderen ble stille, forvirret. Det var en utydelig murring - tilsynelatende kranglet de om noe ved mikrofonen. Gjesten tente en sigarett og forberedte seg på å vente.

- Kom igjen, fortell meg navnet ditt! - krevde høyttaleren med normal stemme.

- Jeg har ingen anelse! – svarte gjesten.

– Hvorfor kom du?

– Ja, jeg er en lokal! Muscovite jeg var i et tidligere liv!

- Hei! Ser ut som han er våken! - ropte bak sperringen. – Kanskje vi får se det på nært hold?

– Mann, er du endelig våken? spurte foredragsholderen.

- Ja, jeg har hatt det bra i en måned nå ...

- Vel, takk Gud! Hvordan fikk du oss, mann! Hei folkens, gå og se hva slags figur han er. Den uheldige cowboyen ...

– Du vil svare for cowboyen! - ropte gjesten muntert, åpnet døren og hoppet ut av bilen.

Unge menn med maskingevær, kledd i de mest intrikate kombinasjoner av gatekamuflasje med jeans og skinn, klatret behendig gjennom barrikaden.

Gjesten strakte seg vanligvis inn i hytta og dro ut en jevnløpet, fjerde kaliber jaktrifle.

Da de så et våpen for å skyte mot lavtflygende flodhester, sovnet utpostpersonellet fra ansiktet og falt tilbake i dekning.

- En kanon til bakken !!! Speakeren ropte. - En kanon til bakken !!! Tell til tre og fyr!!! En gang!…

Den besøkende satte sakte karabinen på panseret og løftet hendene for sikkerhets skyld.

- Beklager! Han ropte. - Dårlig vane! Jeg vil ikke gjøre det lenger!

"Cowboy..." suste høyttaleren. - De ville drepe!

– Vel, alt, alt! Jeg vil ikke skyte! Jeg vil hjem!

– Alle vil hjem ... Hva heter du?

– Ja, jeg aner ikke! Nå ser det ut til å være en Hammer. Men du tenker selv – hvor får en russer et slikt etternavn?

Fra under tanken, respektløst dra et tungt snikskytterrifle etter beltet, krøp en fyr i en svart beret til siden.

- Jeg kjenner ham! Han ropte oppe. - Det er Jøss!

Den navngitte ble så overrasket at han til og med mistet hendene.

– Er jeg virkelig ikke russisk? spurte han lamslått.

Interesserte ansikter dukket opp over barrikaden.

- Nei! – lo «snikskytteren», kom nærmere og dro bareten av hodet. Han kastet rifla under tanken. - Kjenner du meg ikke igjen?

- Ja, jeg kjenner deg perfekt ... Du er Reddy. Igor Rodionov. Cherson, hus én. Å pokker...

- Vi vil!!! - Rodionov var henrykt. – Vel, du skjønner! Hør her, du har ikke møtt Lenka min, har du?

- Vent, vent... - Jøss lente seg bakover mot bilen. - Det er nyhetene ... La meg trekke pusten et øyeblikk. Og hva slags Lenka?

– Ja, min kone! I! – Rodionov viste en ring på fingeren.

- Kone ... - Jøss så av en eller annen grunn på høyre hånd. «Du vet, Raddy, for å være ærlig, så har vi aldri sett hverandre etter skolen.

– Det er synd, – Rodionov så ned.

- Beklager. Fortell meg... Hva er dette navnet - Jøss?

– Ja, du fant det opp selv. Nesten i første klasse. Du er George. Glemte?

"Jeg glemte det," innrømmet Gosh. Etter ansiktsuttrykket å dømme prøvde han nå det nyfunne navnet på seg selv, og det ser ut til at han ikke likte det spesielt.

"Det skjer enda verre," nikket Rodionov sympatisk. – Men sjeldnere.

Flere og flere mennesker snek seg sakte fra barrikaden, og etter hvert samlet en liten folkemengde seg rundt Gosh og Rodionov. Gutta ville tydeligvis spørre nykommeren ordentlig, men han så skikkelig oppgitt ut.

"En unik sak," sa Rodionov stolt. - Jeg sitter og plager ingen, og her er en klassekamerat på deg ...

– Kunne du ikke tatt feil? – spurte plutselig Gauche.

- Hva?! – Rodionov ble fornærmet.

– Nei, det er meg ... jeg snakker om navnet.

"Georgy Dymov," sa Rodionov med press.

- Time for time er ikke lettere ... - Gosh mumlet.

"Din oldefar var en bulgarer," forklarte Rodionov. - Ved navn Dimov. Og her forandret de ham til Dymov. Du fortalte det selv.

"Rodionov," sa Gosh trist. – Og avstanden fra jorden til månen, husker du tilfeldigvis ikke?

Rodionov stakk tennene og så bebreidende på Gosh.

- Og snutehastigheten til denne ... SVDen din? – Jøss roet seg ikke.

"Ro deg ned," spurte Rodionov veldig forsiktig. "Jeg husker ingenting i det hele tatt. Jeg er en tosk. Cretin. Helt idiot. Jeg vet at jeg hadde en kone, Lenka. Vakker. Og alt annet er som slettet.

- Og om meg? .. - spurte Gauche med håp i stemmen.

«Ikke smigr deg selv, gamle mann. Mine barndomsminner er der fortsatt. Men til poenget med dem ... Men jeg kjenner klassen vår godt. Du og Leha Romanov satt ved samme skrivebord. Og jeg er rett bak deg.

- Hvem er Lech Romanov? ... - mumlet Gosh under pusten.

"Generelt er du Georgy Dymov," konkluderte Rodionov. - Jeg kjenner ikke patronymet, beklager.

- Viktorovich! – Jøss bløt ut, og han frøs overrasket med munnen åpen.

– Prosessen er i gang! – Noen i mengden bemerket med glede. - Se, menn, det kommer!

– Det går med ham, – ble optimisten fortalt dystert. – Og jeg rygger for eksempel.

Gauche løftet blikket mot de unge menneskene som var samlet rundt.

"Vi skal huske," sa han stille. – Vi kommer garantert til å huske alt. Men du vet, kolleger i ulykke ...

«Vi bør ikke huske det», konkluderte den samme dystre stemmen fra de bakerste radene.

"Jeg er redd det," nikket Gauche.

* * *

I nærheten av Konkovo ​​t-banestasjonen, under et blendet trafikklys midt i krysset, var det en enorm søyle av støv. Til og med en tornado. Det var en kamp inni ham – noen ble sparket, revet og revet i stykker. Gauche kastet av gassen, dyttet bilen ut til siden av veien og forsøkte å se hva som foregikk foran. Til tross for all hans mislikhet mot vold, var han til og med litt overlykkelig. Dette var den første virkelige manifestasjonen av liv i en halvdød by. Av individene som kjempet ved veiskillet, var det åpenbart ingen som led av hukommelsestap, og enda mer, bekymret seg ikke for det. Det var en voldsom kamp i de beste tradisjonene innen "post-Holocaust"-litteraturen. De drepte der.

Midt i den støvete stormen slo en heftig svart-hvit hund, veldig raggete og åpenbart fullblods, en hel flokk med flådde blander alene. Hun slo fortsatt. Med tennene tygget hun strupen på den største motstanderen, og med sin kraftige rufsete rumpa, som en hockey, flakset hun de som var mindre. Fra haugen-små fløy nå og da opp ned enda en sår. Ørene stoppet fra skriking og hvesing. Fargerik ull fløt i luften.

Gauche trakk bilen forsiktig litt nærmere, rullet ned vinduet og famlet etter kanonen med høyre hånd. Den raggete hunden kjempet i hjel, men fordelen var tydelig på den andre siden. Til å begynne med telte Gauche seks motstandere av forskjellig størrelse, og gikk deretter på avveie. Flokken stalket i en gårdsstil sterk og etsende. Hvis en profesjonell kaukasier fra Krasnaya Zvezda-kennelen hadde vært i stedet for en raggete én meter høy, ville han hatt det vanskelig. Selv om han ikke ville ha tillatt en kamp. Ville skremme blandingene til nervøs diaré og falle på ryggen, bite de minste og mest irriterende i to for en utstøting, og til og med gå gjennom denne flokken, som om den aldri har eksistert... Jøss myste, ikke for å sikte, men etter hans tanker, sporingsinformasjon. «Og jeg ser ut til å vite mer om hunder enn en vanlig borger burde ... Faen, hvor kom det fra? Men jeg elsker hunder. Igjen - det ser ut til." Han stakk tønnen ut av vinduet, satte baken mot setet og skjøt.

Kampen var spredt i alle retninger, lamslåtte munner stirret på den ubudne gjesten. Bare det raggete beistet reagerte ikke. Tvert imot, hun fanget øyeblikket. Hun knuste offeret under seg, stablet på med all vekten, og tennene hennes knirket deilig.

Gauche hoppet ut av bilen.

- Jeg vil drepe! Han ropte og rettet våpenet mot den nærmeste blandingen, et blodig og skummende avkom av flere gjeterhunder og minst én spaniel. Hunden stakk av med et skrik. Gauche skjøt over hodet. Bukkskudd med et helvetes brak brøt gjennom veggen på veibutikken og bar det helt ut. Hundene hylte unisont og forsvant ut i verdensrommet, bare klørne deres smalt i asfalten.

- Uff! - Jøss bjeffet. - Uff! Fu, sa jeg!

Erobreren spyttet ut den tyggede fienden og slikket blodet fra nesen hennes. Hunden skalv åpenlyst, labbene hennes knekte seg. Hjelpen kom i det mest beleilige øyeblikket - et minutt til, og skjønnheten ville ha ligget åpen med magen opp, og de andre nesene hennes ville vært dekket av blod. Grådig chomping, drar godbiter gjennom buskene ... Hva mangler de rotter? Gauche krympet seg.

"Godt gjort, flink," roste han. Den raggete så dystert på ham og nikket kanskje.

Fra halsen på den beseirede hunden pisket rødt tykt. Hun krøp sakte bort, kvalt og kvalt.

Gauche la pistolen ned på panseret og gikk sakte mot den raggete hunden.

– Du skulle vaskes og kjemmes ... – sa han kjærlig. "Du ville ikke ha en pris, du er min kjære.

Hunden svelget nervøst og ristet på hodet, ganske menneskelig. Uten engang å se nøye etter, bare ved å legge til og formen på snuten, bestemte Gosh at hun var en tispe, omtrent fire eller fem år gammel, et veldig kjært og dypt ulykkelig dyr, med sårt behov for kjærtegn, gre og loppemiddel. En tynn skinnkrage var synlig under de bustete tottene i nakken. Hvordan dette slanke showdyret tilpasset seg et selvstendig liv på gatene i Moskva, kunne ikke Gosh forestille seg. Men det faktum at hunden overlevde talte til dens fordel.

Og det faktum at hun ikke var redd for å skyte og oppfattet personen som en alliert, indikerte et fullt kurs, inkludert vakthold, og fraværet av alvorlige psykiske traumer. Sistnevnte overrasket ikke Gosh - det er usannsynlig at selv den mest innbitte idioten ville bestemme seg for å jakte på en så vakker hund. Han ville heller prøve å temme henne. Innvendig gned Gosh seg i hendene og siklet. Skjebnen ranet ham fullt ut. Men hun kastet også en god gave som trøst. At dette var nettopp skjebnen var han ikke i tvil om.

Hunden brøt vekk fra kontemplasjonen av den døende fienden og snudde sakte hodet mot mannen. Halen hennes hang fortsatt slapp, men dyret så ut til å komme til fornuft.

- Flott, skjønnhet, - sa Ghosh. - Jeg heter ... Det ser ut til å være George. Og du?

Han rakte ut hånden til hunden med håndbaken fremover, og lurte på hvor naturlig han gjorde det. Hunden snuste på hånden, gjespet hjerteskjærende og satte seg opp. Tilsynelatende var hun ikke frisk. Gauche satte seg på huk ved siden av ham og klappet forsiktig dyret på manken. Det var ikke mindre enn sytti centimeter ved denne manken, ganske grei selv for en hund. Gauche gravde frem en krage under pelsen og dro opp en liten gravert metallplate. Han bøyde seg ned for å lese den, og så ble han slikket på kinnet.

«Jenta mi», mumlet han forferdet og strøk hunden forsiktig på ryggen. "Alt vil gå akkurat nå, jeg lover deg. Så ... Bella. Så du er Bella? Bella! Hallo.

Hunden hørte navnet, hoppet opp, logret med halen og begynte å undersøke Gosh, som om frelseren hadde vendt seg til henne med en helt ny side.

- Bella, - gjentok Gauche, og så løp de inn i ham med et gledesrop og begynte å slikke.

– Ro deg ned, baby, ro deg ned! - mumlet Gauche og skjermet seg med ermet. - Dette er ditt hysteri. Det vil gå over. Ja, alt er bra! Vent litt, din loppetåpe ... Her skal vi vaske deg, gre, mate deg litt ... Ja, ja, det er meg, pappaen din, jeg er tilbake, nå skal alt ordne seg ...

Fra utposten var det et forestående basskrasj – som om en veldig hes Zaporozhets hastet derfra med full damp. Bella gled umiddelbart av sin nyfunne eier og bjeffet krigersk mot lyden. Gauche så seg rundt. En knallrød Boxter fløy langs veien.

- Godt gjort ... - Jøss humret bifallende og reiste seg.

I stedet for å bremse som alle vanlige mennesker, satte sjåføren først maskinen sidelengs og, desperat røykende gummi, skrev han en intrikat kringle på asfalten. Bella bjeffet igjen.

- Vel, hva gjør du?! - ropte Rodionov og dro bilen to skritt unna Gosh, som rygget unna for sikkerhets skyld.

– Ja ... jeg hjalp hunden ut av trøbbel.

- Ah ... - Rodionov kastet et foraktende blikk på Bella. - Denne hunden vil hjelpe hvem du vil. Jeg kjenner henne. Hun terroriserer hele området.

– Hva betyr det – terroriserer?

- Ja, han spiser helt hensynsløst.

- Hvem er dette - alle sammen?

– Vel ... Bortsett fra folk. Rart, hvorfor er hun alene? Det var to av dem. Den andre gikk med henne det samme, men mer enn en og en halv gang.

– Samme farge? - avklarte Gauche, satte seg ved siden av Bella og la hånden under magen hennes. Bella så dystert på Rodionov.

- En til en. Hva prøver du å finne der? Jur?

- Idiot ... - knurret Jøss. - Vel, han slo meg ned ...

- Hva er i veien?

– Jeg vet ikke!

- A-ah ... - Rodionov trakk forståelsesfullt. - Jeg beklager så mye. Det skjer meg også. Du gjør noe automatisk fra et tidligere liv, og så slår de ut under armen – alt er borte. Hvorfor han gjorde som han ville er helt uforståelig. Unnskyld meg. Jeg mente ikke å. Og da forstår du i hunder. Du, gamle mann, rørte henne veldig profesjonelt. Og generelt sett er hun ikke de rette menneskene for seg selv ... Vi har prøvd å mate henne mange ganger - ikke på noen måte. En selvstendig hund. Og dette, friskt, så ut til at han var sammen med henne. Jeg hørte etter.

- Når så du ham sist?

– En uke et sted. Eller to, jeg husker ikke.

- Din stakkars jente... - mumlet Gosh.

– Vil du ta det selv? Spurte Rodionov med utilslørt misunnelse. – Og hva var det i det hele tatt?

- Hun kjempet. Mot ti alene. Jeg hadde knapt tid. Selvfølgelig skal jeg prøve å overtale deg til å bli med meg.

"Lykkelig," sukket Rodionov. - Ok, jeg skal si det til gutta, de blir glade. Vi var alle veldig bekymret for henne. Ikke en lett hund. Hva slags rase er det?

I flere sekunder stirret Rodionov intenst et sted på dashbordet.

"Det er på tide for meg," sa han plutselig. – Ellers er de bekymret.

"Takk for at du kom," nikket Gosh. – Er det alltid slik?

"Vurder det alltid," svarte Rodionov unnvikende.

– Jeg ville spørre ... jeg glemte nesten. Er det noen poster på utposten din?

- Hvem? spurte Rodionov dystert og tenkte på sitt eget.

- Ankommet.

- Ja. La oss starte rett fra i dag.

Gauche slapp Bellas skrape, gikk rett opp til den knebøyde røde roadsteren og satte seg på huk ved siden av det vidåpne vinduet der Rodionov rynket dystert på pannen.

- Hva er i veien, gamle kar? spurte Gauche stille. – Gjør jeg noe dumt?

– Så hva slags rase? spurte Rodionov uten å snu hodet.

- Berner gjeterhund.

Rodionov nikket oppgitt.

"Jeg husker ingenting, Jøss," sa han bittert. - Ingenting-shen-ki. Jeg sa til deg - en komplett idiot. Det er derfor jeg har en ring på fingeren - det husker jeg. Og hvor kan hun være nå...

«Jeg vet ikke hvor ringen min er, Reddy.

- Du også? ... - Rodionov reiste seg.

"Jeg var ekstremt stolt av denne ringen," sa Gauche veldig stille. - Hvor gjør jeg ham? Han kunne bare fjernes fra meg når han var død, vet du? Jeg ville ikke engang byttet den for livet.

– Vel, for noe tull, gamle... Ringen er et symbol, ja... Men ikke i like stor grad.

- Før det. Det er akkurat opp til dette. Reddy, jeg våknet for trettifem dager siden. Og hver dag gråter jeg som et barn hvis mor var savnet. Og forrige uke husket jeg at jeg hadde en kone, den vakreste kvinnen i verden. Og jeg dro hit. Og nå vet jeg ikke - kanskje jeg ikke burde gråte lenger? Kanskje skyte seg selv med en gang?

- Stopp det, Goshka. Alle gråter. Alle ønsker å begå selvmord. Hver. Alle. Hele utposten vår om morgenen går med røde snuter og ser ikke på hverandre. Og vi våknet noen på begynnelsen av sommeren, og noen om våren ... Noen husker at de hadde barn ... Du, viktigst av alt, se. Du gråter og søker. Vi leter alle etter. Alle leter etter det som han kan. Det er ingen annen måte. Ellers er det ingen vei utenom, ikke sant?

Bella stakk den våte nesen inn i Goshs skjelvende kinn og sukket.

"Og bonden hennes ble drept, sannsynligvis rett foran øynene hennes," foreslo Rodionov.

"Hun er en hund," Gauche ristet på hodet. – Hun vet hvordan hun skal glemme.

- Vi også.

- Ikke så fort. Og så vil jeg ikke glemme, vet du? Jeg har glemt etternavnet mitt, jeg husker ikke hva jeg gjorde, hvor jeg bodde – jeg husker ikke det heller. Men kjærlighet ... jeg vil ikke glemme. Du vil ikke glemme. Da har vi ingenting å leve, Reddy. Til slutt er det ikke nødvendig.

"Det er derfor vi må se," sa Rodionov bestemt. - Du vet, Jøss, jeg må virkelig gå. Det vil si at på veien rapporterte jeg at alt var bra da jeg så deg, men desto mer trengte jeg å gå tilbake.

Gauche gned seg i øynene med håndflaten.

- Takk igjen for at du kom. Men du fortalte meg det ikke. Om regnskap for nybegynnere. Teller du dem, eller hva? ..

- Du er den første vi savnet. Den eneste vekkede personen som kom fra vår side. Og etter min mening den tjuefemte som i det hele tatt kom. Eller tjuesette.

«Jeg skjønner,» sukket Gosh. – Du har denne antennen, er det en walkie-talkie?

- Ja. Du vil bli gitt. Kreml vil gi det. Gå til Kreml akkurat nå, alle der vil fortelle deg hva du vil ha, og de vil gi deg alt. Vi har hver person verdt sin vekt i gull, vet du. Til og med folk som meg.

- Hvilken type? - Jøss humret.

- Og slik at null, - ikke veldig klart, men ganske forståelig uttrykt Rodionov. - Zombier.

Gauche bet seg i leppa for å undertrykke et smil. Det Rodionov ikke så ut som var en zombie. Følelser strømmet ut av ham i alle retninger.

- Du har vel bygget utposten? - spurte Gosh, i håp om ikke å smigre en klassekamerat, så i det minste bytt emne.

- Nei. Jeg aner ikke hvem som har bygget den. Det var hun allerede. Og teknikken sto. Hvor kom det fra ... Også et mysterium, Jøss. Alle innganger til byen er sperret. Selv på toppen, på Koltsevaya, er alle åpningene i bumpen fylt opp. Som om noen holdt linjen her. Og han ventet ikke på infanteriet, men på stridsvognene. Kort sagt, hæren.

– Du, håper jeg, ikke venter en hær? spurte Gauche forsiktig.

- Hvorfor? Plutselig vil den gjemme seg.

«Militæret er dødt, Reddy. Alt. Ta mitt ord for det. Jeg har sett. Jeg kjørte gjennom flere byer og overalt var det første jeg gjorde å blande meg inn i militære enheter. Råttende lik i uniform rundt omkring. Og du vet, Reddy... Veldig råtten. Også. Og våpenrommene ble åpnet, og frekt. Og plyndret. Hvor lenge tror du vi har chattet uten å ha en anelse om oss selv? Og hva gjorde vi på den tiden?

- Ikke forstått? - Jøss ble overrasket.

"Jeg vet ikke hva jeg gjorde mens jeg sov. Men hva gjorde du, jeg vet.

– Du dukket opp på innlegget vårt flere ganger. For to, tre måneder siden. Han skjøt mot oss med denne innretningen, krevde at de skulle slippe oss inn og forbannet hele Moskva og Boris hver for seg. Vi var i ferd med å skyte deg, men Boris forbød oss. Han sa at du må vente, at du definitivt vil våkne, og da vil det bli klart hvordan du kjenner ham, og hvorfor du ikke liker muskovitter så mye.

Gauche ble stum. Han ville be om unnskyldning – men for hva? Han kom aldri hit, ba ikke om noe og kjente ingen Boris.

"Og dette ... Boris," mumlet han til slutt. – Husker Boris meg?

- Jeg vet ikke. Det ser ut som nei. Så du har en direkte vei til Kreml. Komiteen vår er der, og Boris er dens leder. Så du vil møte...

Gauche ristet på hodet og ristet av seg svimmelheten.

- God. Jeg vil være i Kreml i morgen, sa han. – Hør her, hva om rottene, eller hundene er like, eller noe annet?

– Vel, jeg skal skyte, og du skal reise deg igjen.

- Vi hører ikke. Du kjører et par kilometer til, og vi hører bare ikke. Forresten! Mer presist, forresten - så, ser det ut til, bør sies?

- Det kommer an på.

- Om bensin. Et vannhull fra elleve til seks ved katedralen Kristus Frelseren. Husker du at det var en slik avdelingsspalte overfor? Når var det et svømmebasseng i stedet for et tempel? Dette er hvis du ønsker å bli skjenket kulturelt. Og hvis du er klar til å redde ut med hendene, så ta et kart ... - Rodionov stakk hånden inn i hanskerommet.

- Ikke nødvendig. Jeg finner det selv.

– Husker du, din jævel? – Rodionov gliste. - Du husker alt, ikke sant? Wow, infeksjonen!

- For en halvtime siden visste jeg ikke hva jeg het, - minnet Gosh.

- Hvorfor trenger du et etternavn, er du vennen min? Ja, jeg ville ikke byttet etternavn, men navnet mitt for å huske en slags reklame der for hundre år siden!

- Hvor er bensinen fra? - Jøss avbrøt ham.

- Altså - hvorfra? Fra en kamel. Fra høyttalerne. Det finnes også depoter.

– Og i spaltene fra hvor?

- Hellt inn et tidligere liv.

– Og planten?

- Neftepre ... pere ... Vel, du forstår.

- Skjønner, men jeg vet ikke. Hvorfor trenger vi en plante? Det er på det meste tre hundre biler i byen. Vi har til og med pansrede kjøretøy, og de fyller vi med diesel fra søylene. Vi har drivstoff – selv om du drukner deg i det.

"Brennstoff er ikke permanent, Reddy," forklarte Gauche.

- Fuse ut?! Rodionov hvisket med ekte redsel i stemmen.

- Noe sånt. Dekomponerer. Oktantallet synker.

Rodionov vred på tenningsnøkkelen, motoren buldret dypt.

- Detonerer, - sa Gosh. – Jeg hører tydelig hvordan det detonerer.

"Du er bare opprørt, mann," sa Rodionov, tråkket på gassen og snudde bilen nesten på stedet, skyndte seg av gårde til utposten.

Gauche reiste seg, så på Bella og åpnet ufrivillig munnen. Nedenfra og opp gransket hunden den nye anskaffelsen.

– Jeg har i hvert fall ikke ødelagt humøret ditt ennå? – spurte Gauche. – Vel, takk for det. Og hva skjer med dem her? Et tempel i stedet for et basseng ... Hvorfor? Når hadde du tid?..

* * *

Hunden hoppet selvsikkert og uten å nøle i baksetet. Gauche gryntet tennene i beundring. Hvert minutt likte han den svarte og hvite skjønnheten med røde brunfarger mer og mer.

Hammeren kjørte rundt glasspaviljongen på T-banen, slo uforsiktig ned et plengjerde, så et til, og fant seg selv blant bodene langs en smal asfaltsti. Til høyre, i lavlandet, så Gauche et kjent varehus og rynket ettertenksomt. Han bodde ikke i disse strøkene, men noe knyttet ham til dem. Han har vært her mer enn én gang. Og jeg kjøpte varer på lokale utsalgssteder flere ganger.

Teltet han trengte sto akkurat der det skulle ha vært. Gosh ønsket ikke å skyte forgjeves, og slo rett og slett ut den låste døren med hjørnet av støtfangeren.

«Stå stille,» sa han tilfeldig til hunden og gikk ut.

Inne i teltet lå tørrfor til knærne ispedd rotteekskrementer. Alle bokser og plastposer ble revet opp og tygget opp. Selve rottene var ikke synlige – enten foretrakk de en nattlig livsstil, eller så ble de skremt av støyen i krysset.

Blikkboksene var intakte. Gauche dro flere skuffer fra vaskerommet inn i bagasjerommet (Bella snuste og øynene blinket av sulten ild), tok et sett med kammer, en stor plastskål, flere bokser med hundesjampo og anti-loppeprodukter. Jeg valgte halsbånd og bånd i samsvar med Bellas imponerende størrelse og fysiske styrke. Jeg så at karabinen på båndet var for sterk. Jeg fant en annen, også massiv, men mykere, som hunden, hvis noe skjedde, kunne rettes opp ved å trekke med all kraft. Jeg tenkte: hvorfor er det viktig? Innerst trakk han på skuldrene og viftet med hånden. Den mest korrekte taktikken nå var ikke å motsi det underbevisstheten sa, men tvert imot å spionere på seg selv og lære av seg selv. Lære å leve på nytt.

"Vask først," sa han til Bella og stirret vemodig på boksen med hermetisert hundemat. - Og så vil du sovne av nytelse, vekke deg senere ...

Neste stopp var et varehus. Heller ikke her var det spor etter menneskelig tilstedeværelse, kun spor etter rotte tenner. Rottene hadde nå en vanskelig periode – levekårene har endret seg dramatisk. Den utdødde byen er slett ikke et paradis for udyret, hvis mat er knyttet til menneskelig avfall. Borte er de vanlige fôringsplassene, ingen steder å varme opp om vinteren. Ikke rart at fuglene ikke er synlige på gaten. En byfugl kan nesten ikke klare seg uten en velsmakende søppelbøtte og et varmt loft.

Gosh, med glede, kastet en boks med Tula-vodka ut av bilen og satte en pakke med Smirnovskaya i stedet. Jeg fikk tak i deilig hermetikk, undersøkte nøye hver boks for hevelse. Lengselsfullt gikk han gjennom elektroavdelingen. Jeg gravde i boksen med batteriene, ladet den første båndopptakeren jeg kom over, og slo den på. Den stillestående spilleboksen hylte fornøyd. Gosh tok en nærmere titt på utløpsdatoen på batteripakken. «nittiniende mai. Jeg lurer på hvilket år det er i dag. Måneden er juli, hvis ikke klokken lyver. Og her er kronologien farvel. Jeg er sannsynligvis over tretti allerede."

Gosh henga seg til disse dystre tankene, tok et strykejern fra hyllen, knuste glasset i apotekboden med det og øsset opp en armfull piller fra alt han fryktet skulle bli syk i nær fremtid. I ekstreme tilfeller kan narkotika bli forgiftet. Panadola hadde akkurat nok til å ødelegge leveren. Dag - og klar. Hvordan Ghosh visste om dette, ante han ikke. Til tider ble han skremt over hvor godt han kjente til importvarer, som lå rundt taket. Det var mye vanskeligere å finne noe innfødt, sovjetisk, og til og med den hadde inskripsjonen "Made in Russia". Og på gatene var det utenlandske reklametavler overalt. Det ser ut til at oktobers hjemland i løpet av de siste ti til femten årene har tatt et enormt sprang i en mystisk retning. Enten integrerte hun seg i verdenssamfunnet, eller knuste det under seg selv. Men uansett hvordan landet het, eksisterte det ikke lenger.

Båndopptakeren med søt kvinnestemme ba på engelsk om hjelp fra Dr. Dicks. Gauche lyttet til teksten og brøt nesten ut i latter. Herlig sang. Det ville være bedre å starte det på noen Komsomol ungdomsdiskotek i år åttifemte ... Og til ingen, ingen i det hele tatt, kan ikke forklare at "vill" i amerikansk slang er medlem. «Fy faen, for en skam - husker absolutt ikke den gangen diskene var fulle av søppel og så bra sanger hørtes ut ... Men jeg levde da! Nei, jeg må, jeg må bare få tilbake hukommelsen. Men hvordan? ... "

Volumet falt plutselig merkbart. Batteriene ga fra seg pusten. Gauche nikket trist til tankene hans. Selvfølgelig, den nittiniende i gården og luktet ikke. Mest sannsynlig var det på høy tid å feire ankomsten av det nye årtusenet. Og samtidig sin egen «tretti». Kanskje et år siden, kanskje to. «Jeg vil uansett ikke skyte meg selv. Du vil ikke vente."

Gosh kom tilbake til bilen med en nagende smerte i hjertet. Han passerte en annen etappe på vei til foreldrehjemmet. Det var selvfølgelig mulig å utsette øyeblikket for å vende tilbake til ungdommen, for eksempel å vikle seg inn i "Hunter" og låne der en riflet karabin med optikk - forutsatt at ingen hadde maset før. Men hva er poenget? Nå er det ingen som skal kjempe og det er ingen behov. Slåss?

... det indre av traktoren var fylt med en øredøvende ringende rumling - det var kuler som traff rustningen ...

Gauche lukket øynene tett og tok tak i rattet til fingrene hans knaket. Han prøvde å fange minnet i halen, men det hadde allerede sluppet forbi. I flere minutter prøvde Gosh å finne ut hva slags assosiasjoner som brakte ham til dette bildet fra et tidligere liv: skumring, en slags mekanismer, alt rundt er hardt og metallisk, og denne øredøvende ringingen, som om du banker en kjele på hodet med en hammer ... Gosh gikk til og med ut av bilen og satte seg inn i den igjen, og prøvde å gjenskape situasjonen. Bella, forundret, så på hans hellige ritual - det var ikke noe annet navn for hva mannen gjorde nå.

Minnet kom aldri tilbake. Gauche stakk en sigarett i tennene og sukket. Ikke langt herfra har han kanskje ventet på en haug med informasjon om fortiden. Men det er én ting å lese dokumenter og se på fotografier, og noe helt annet - når hukommelsen din, din egen, ekte, begynner å fungere.

Og viktigst av alt, det plutselige synet tilhørte sannsynligvis perioden med "søvn", da Gosh ikke visste hva han gjorde og ikke visste hvor han gikk. Denne lukten av krutt som brenner inne i bilen og det rungende buldret av kuler på kabinettet ... Ghosh var helt sikker på at det ikke hadde skjedd noen kampepisoder i hans tidligere liv. Jeg bare visste det, og det er det. Men hva gjorde han "i en drøm"?

Og hvorfor brøt han inn i Moskva, og husket med uvennlige ord en viss Boris, som har ansvaret her?

For lenge siden bemerket at Divov har en tendens til å beskrive den ultimate psykologiske tilstanden til individet. Denne romanen er nok et «grusomt eksperiment» med helter. Denne eksperimenteringen er kanskje den mest åpenbare her. Det umulige skjer – det meste av den russiske befolkningen dør plutselig, og de overlevende mister hukommelsen. Alt er ungt og sterkt, disse menneskene, som bare har beholdt de mest primitive ferdighetene, blir til ekte dyr. Men det viktigste marerittet er foran oss - noen individer har begynt å våkne. Etter å ha gjenvunnet sin menneskelige bevissthet, viste det seg at disse menneskene var de få som prøvde å finne ut hva som hadde skjedd. Men minnet kom motvillig tilbake til dem.

Som vi vet fra klassikerne, er de seende i de blindes land langt fra å være kongen. Hva er skjebnen til en intellektuell i idiotenes land? Drep for ikke å bli drept.

Hovedpersonen, Georgy Dymov, med kallenavnet Gosh, en ekspert på hjerneringen og en fan av Westerns, opplevde denne skjebnen. De kjørte ham fra by til by, og overalt vekket et meningsfylt blikk hatet til «de dumme». Til slutt husket han det ukjente hvor de tilegnet seg ferdigheter og ble til en nådeløs morder, en ekte "Predator." Og hvis ikke for møtet med kameratene i ulykke, ville han mest sannsynlig ha lagt hodet i en ulik kamp med mengden.

Det er ingen forklaring på hva som skjer og det er helt unødvendig. Det spiller ingen rolle HVORDAN heltene mistet hukommelsen, det er viktig HVA de gjør. Dette er psykologisk modellering i sin reneste form: en abstrakt situasjon og spesifikke personlighetstyper.

Det er bare én konklusjon - sivilisasjonens død har gjort mennesker til monstre. Etter å ha kastet av seg lenkene til moralske holdninger sammen med hukommelsen, var det første en person begynte å gjøre å drepe. Og også å rane, voldta og bare slå ansiktet. Aggresjon, ond sjimpanse, har ikke forsvunnet fra vår natur. I de unge og de sterke sover hun, knust av retningslinjene mottatt fra foreldre, lærere, psykologer, kirken ... Men da alt dette var borte, slo dyrene seg løs.

Interessant nok er ikke bare "dumme" aggressive. Når du leser boken, begynner du å forstå at en fornuftig person vil overgå ethvert dyr i fallet. Ta for eksempel den profesjonelle opportunisten Oleg, assistent for sjefen. Og Gosh, med sine "utnyttelser", er mer som et rovdyr enn en kjemper for rettferdighet. Dessuten, hvis aggresjonen til de "dumme" faller på de "våkne", dreper de "smarte" ofte hverandre: for sikkerhets skyld, for deres egen sikkerhet. Bely og Gosh begynner å bli ville og nesten klare til å slåss om bagateller, psykiater Korsakov og Chief blir gale med paranoide ideer.

Menneskelig avsky manifesterer seg fullt ut i denne verden. Ingenting hindrer deg i å kjempe, forråde, ingen tvinger deg til å behandle en annen godt. Resultatet er en alles krig mot alle.

De mest unødvendige og farlige i denne verden viste seg å være anstendige mennesker som ikke er i stand til å etterligne og ikke har tyranniske tilbøyeligheter. De sto igjen med ett valg - væpnet motstand mot verden, der det ikke er noen å tro og ingen vil tro deg. De kan ikke bli en del av den "dumme" flokken, vil ikke ha noe forhold til denne flokken, og derfor prøver den å ødelegge dem.

Heltene må ikke bare gjenvinne hukommelsen - de må re-realisere seg selv som mennesker, intelligente og kultiverte vesener. Men det har de ikke tid til: «dumme» og deres utspekulerte ledere knuser raskt verden for seg selv. Regulatorene står overfor et valg: å herde eller prøve å behandle fienden menneskelig. Og de prøver å unngå eskaleringen av konflikten til det siste – men dessverre er det for få av dem – syv personer mot tusenvis av «dumme». De klarte selvfølgelig å skape en slags prekær balanse ved hjelp av «morterterror», men før eller siden ville fienden ha funnet våpen.

Menneskeheten i denne verden er farlig. Gauche sparte noen "dumme" - og det kostet to venner livet. Ingen fordømte ham, men han innså hvor utidig slik moral og logikk er. Derfor, da Zhenya falt i klørne til de "dumme" Tula, gikk Gosh med på å bombardere byen. Men faren for å bli en morder igjen hjemsøker ham, og han drømmer om å komme seg vekk fra kampen.

Å forbli menneskelig eller kjempe for å overleve for enhver pris er dilemmaet hver helt står overfor. Regulatorer prøver å finne balanse, overleve og bli de samme, og til og med hjelpe de som er som dem. Imidlertid føler Ghosh seg konstant skyldig for drapene han måtte begå mens han flyktet. Han lengter overhodet ikke etter å være sivilisasjonens frelser – snarere er han drevet av en følelse av ansvar. Hvis ikke for vennene sine, ville han for lengst ha bodd et sted i et øde område og gjemt seg der fra marerittet.

Andre karakterer aksepterer derimot spillereglene. Sjefen bruker sin status som eldste i villflokken, og nyter makten. Oleg klipper vellykket for å være "dum", noe som sikrer hans overlevelse og jevn kraft. Korsakov, selv om han samler de "våkne" for å hjelpe dem med å bli mennesker igjen, men allerede er besatt av en generell mistenksomhetsmani og makttørst, leter etter en ukjent skyldig i katastrofen.

Av alle de guddommelige karakterene ligner Gosh mest av alt på Tim Kostenko fra «Heart of Steel». Begge er en gang velstående mennesker, hvis liv, på grunn av noens skyld, har blitt til et helvete. Begge er veldig trygge på seg selv (det er bare denne litt hysteriske selvtilliten), noen få karer, utsatt for refleksjon og ensomhet. Ghosh er imidlertid en mer moden person, shabby og selvkritisk. Tross alt skapte forfatteren disse karakterene i forskjellige perioder av livet hans. Selvbiografien til karakterer er vanlig. De som ønsker å forstå hva forfatteren og helten har til felles, refererer jeg til «Retribution Weapon» – Divovs selvbiografiske roman om hans hærliv. Der kan du lese om mortere, og om hærens skikker, og mye mer.

Situasjonen ble ikke løst. Som vi kan gjette fra prologen, hadde katastrofen en ny bølge, som utlignet alle. Den andre «oppvåkningen» var universell. Men vil de "våkne" være veldig forskjellige fra de "dumme"? Historien kjenner tross alt mange eksempler på når ikke bestemte personer mistet hukommelsen – men folket som helhet ble folket frarøvet kultur, ideer, moral – og resultatet ble alltid kaos og lovløshet. Vårt land har erfart dette ganske nylig, etter å ha endret statsideologien radikalt – og har fortsatt ikke blitt kvitt konsekvensene helt, og det vil kanskje aldri bli kvitt noen av konsekvensene.

Historiske overlappinger med moderne, eller mer presist, med Russland på 90-tallet er ganske åpenbare. Her er det skyting i gatene, og mangelen på forståelse for at Sovjetunionen ikke lenger er der, og de sterkes makt, og krigen om innflytelsessfærene, og til og med karikert "amerikanisering" (men vi tok et eksempel fra velstående Amerika, og her - det ville vesten). Selvfølgelig er alt veldig overdrevet, nesten brakt til det absurde, men problemet forblir det samme - husker vi hvem vi var og hvem vi ønsker å bli?

Bunnlinjen: en kraftig actionfilm og dyp psykologi på samme tid. En bok om sterke mennesker og deres kamp for å overleve. Det viktigste i denne boken er mennesker.

Poengsum: 8

"Features of the National Apocalypse" av Oleg Divov. Boken handler om hvordan man kan bli et menneske, å ha mistet seg selv og hvor vanskelig det er for dem å forbli i en umenneskelig verden. I en verden der det til tross for alt var et sted for kjærlighet, troskap og vennskap.

Jeg vil merke meg et slikt trekk ved romanen som en omvendt kronologi: Leseren blir kjent med hovedpersonen, og starter med epilogen, det vil si hvordan det hele ender. Et interessant forfattertrekk, til tross for at Divov klarer å holde på intrigen, og handlingen er ikke så enkel.

The Law of the Frontier er lett å lese, men vanskelig å glemme. Det er mer skremmende i design enn i arrangementer. Før mesterverket mangler romanen litt dynamikk og variasjon i hovedhandlingen. For russisk science fiction er det generelt veldig bra. Takk til forfatteren for å dele en så nysgjerrig drøm og gjøre den veldig verdig.

Poengsum: 8

Menneskeheten er rammet av et uforståelig virus. Folk ble ikke blinde, ble ikke dekket av sår, ble ikke kannibaler, ble ikke seksuelt betent - de mistet hukommelsen. Og ikke helt, men fragmentarisk (hvordan akkurat - om dette i boken). Med vanskeligheter, gjennom en endeløs krig, gjennom tapet og gevinsten av mennesket i seg selv, overlever den som klarte å finne motet til å huske. Streng menn vasker ansiktet med tårer når fortiden vender tilbake til dem.

Når de biter tenner i et dystert glis, dukker det opp en "helt fra ingensteds" blant dem - Gosh, Georgy Dymov, som besitter et merkelig lager av kunnskap (mye mer enn det til kameratene i ulykke), hensynsløse, klare til å ødelegge både fysisk og psykisk , en manipulator ... Unnskyld meg, dette emnet berører meg ikke for første gang: kanskje fordi hun selv er bevisst, overtalt og utilgivelig uskyldig - jeg vet ikke ...

Eh, Dymov...

"Eh, Dymov, uansett hvor mye livet knekker deg, og du er alle normale og normale ... Anstendige mennesker har lenge vært schizofrene, og du er som vann fra en andes rygg."

Oleg Divov, irrasjonelt elsket av meg, falt i en slags grusomhet i denne boken. Jeg vet ikke om mannlige lesere, men det viste seg å være litt for mye tangenter og guider, tanker og patroner, samt annen sabelrasling.

Den pretensiøse og samtidig ikke nye «omvendte» komposisjonen opprørte meg: slutt – midt – begynnelse. Dessuten viste midten seg å være så overveldende at jeg etter den måtte gå tilbake til begynnelsen (det vil si til slutten, ahem) for å forstå: hva som faktisk skjedde der. Vel, men faktisk viste finalen seg å være krøllet i tillegg, som om forfatteren var lei av alt dette: "Kom igjen, folkens, kom deg ut selv, som dere vet ..."

Eh, Divov...

Poengsum: 6

En annen versjon av post-apokalypsen, bare noe særegen. Det er ingen støyende katastrofer i den (de fleste av planetens befolkning over natten hvilte stille i Bose), og de overlevende (nemlig de unge og sterke) mistet nesten helt hukommelsen. I forbindelse med denne meldingen legger forfatteren i boken sin oppmerksomhet ikke bare (og ikke så mye) til eventyrene til heltene hans, men også til deres psykologiske tilstand.

Generelt viste boken seg å være en amatør: Hvis du spør deg selv hva den handler om, ville det beste svaret være "bare om å leve i en simulert situasjon". Du ser ingen mål og ideer i det, selv om det selvfølgelig er nok hint og hentydninger. Og avslutningen blir heller ikke som sådan observert – bare på et tidspunkt slutter teksten stille og heltene sin vei, allerede utenfor boken. Om de overlever eller dør - forfatteren er ikke lenger interessert. Det vil si at det var mennesker som våknet (?) i denne nye verdenen og begynte å prøve å leve i den ... Det er godt skrevet, Divovs talent kan ikke tas bort, men det er alt ...

Jeg ble også litt flau over reaksjonen til nesten alle heltene i verket på oppvåkningen av noen minner, gjentatte ganger beskrevet av forfatteren - hvorfor akkurat "tårer i tre strømmer"? Uten å være psykolog er det vanskelig å vurdere sannheten til en slik reaksjon, men for en amatør ser det ikke veldig troverdig ut.

Poengsum: 7

Hva vi likte:

Svært livlige helter (tror);

Det er ingen tegneserieaktige skurker, enda mer - det er ingen skurker i det hele tatt, noe som gleder. Det er bare folk.

Fantastisk atmosfære i boka;

Den krøllete slutten fikk meg til å tenke videre, og stimulere fantasien.

P.S. Det snek seg inn en sterk mistanke om at Divov misliker Tula sterkt for noe.

Poengsum: 8

For å være ærlig ble jeg fryktelig skuffet over boken. Etter «Culling» og «The Best Solar Crew», som jeg leste i ett åndedrag, leste jeg ferdig denne boken bare til midten, så leste jeg den i fragmenter etter 10-15 sider. Mest av alt, "rykningene" til heltene, ujevnheten i oppførselen deres, anstrengte GG, så en supermann, så en gutt som gråt inn i en pute ... Jeg lurer på hvordan forfatteren kom på ideen - en person er smart, og alle andre er "dumme"? Som det allerede ble sagt her, og jeg støtter denne oppfatningen, er GG selvbiografisk. På en eller annen måte vil jeg egentlig ikke se på forfatterens ego som har vokst til ublu størrelser :)))

Vurdering: 3

Et veldig minneverdig plot. Selv om du ikke alltid tror på en slik utvikling av hendelser i en gitt situasjon ...

Så folk som er fratatt hukommelse og - til en viss grad - intelligens er et veldig lite attraktivt syn. Lovene i flokken, kraften til instinkter, grusomhet, tankeløs underkastelse til de sterke ... "Gentlemen, vi er dyr!"

Dette samfunnet, ifølge Divov, avviser de som er bedre, smartere, mer anstendige. I de dummes verden er de utstøtte ... dog ikke alltid. Det er et valg: enten underlegger du mengden («folket»!) til deg selv, eller så blir du utvist eller ødelagt. Og dermed styrer eliten storfeet, men storfeet styrer også eliten. Noe nytt? Selvfølgelig ikke...

Det er interessant hvordan folk reagerer på at hukommelsen gradvis kommer tilbake. Og de lengter etter det, og de er redde. Og det er ikke kjent hvilken følelse som er sterkest. Faktisk, hvis ingenting kan endres, er det kanskje bedre å aldri finne ut hva som gikk tapt?

Det virket usannsynlig at en smart "ekspert" ble forvandlet til en slags cowboy-ranger. Og generelt vekket ikke GG noen sympati. Rart, men det virket for meg som forfatteren selv har lignende følelser, selv om den delvise selvbiografien til karakteren er hevet over tvil. Eller er det en slags selvransakelse, selvkritikk?

Og likevel, "Day of the Triffids" dukker virkelig opp. Og også King's Mobile.

Poengsum: 8

Um ... på en eller annen måte forsto jeg ikke. Jeg skjønte det ikke.

På en eller annen måte startet det hele med ingenting og endte med ingenting.

Det er en merkelig roman, du vil ikke si noe. Mmm ... finne deg selv? Mer som å prøve å huske, og frykten for at personen du vil huske ikke lenger er din nåværende, men noen forferdelig. Her er det jeg lærte av denne boken.

Poengsum: 7

Jeg leste de første par gangene i 2001-2002, - jeg likte den veldig godt, husket og siterte hele tiden.

Jeg leste den her om dagen ... Det er ikke det. Ikke interessant, lite overbevisende. Lenge tenkt - hvorfor? Tiden har visstnok gått - og livet er annerledes, og vi er forskjellige.

Jeg kom med en konklusjon: målgruppen for romanen er menn 25-35 år gamle på slutten av 90-tallet - begynnelsen av 2000-tallet.

Mange av Divovs romaner er knyttet til «her og nå» og mister gradvis sin relevans.

Men så kule de var da!

P.S. For de som ga høye karakterer "fra gammelt minne" - anbefaler jeg deg å lese om igjen.

Vurdering: 5

Likevel forble Divovs drømmer drømmer. Det føles veldig sterkt og etterlater en viss skuffelse. Fordi dypet av underbevisstheten, de er selvfølgelig interessante, men jeg vil også gjerne finne ledetråder. Jeg vil gjerne vite hva som skjedde, når, hvorfor. Og selvfølgelig hvordan det vil ende. I hvert fall for hovedpersonene. Og det er ingen svar. Bare spørsmål, spørsmål, spørsmål. Og hvis noen fortalte meg handlingen, ville jeg ikke lest denne romanen. Og etter å ha lest, ser det ut til at man bare kan angre på bortkastet tid, men ...

Men Divov har noe som det overveldende flertallet av moderne forfattere ikke har. Han har veldig sterke følelser. Følelser som fanger og gjør at boken ikke blir lest, men bekymret. Og det man har opplevd vil ikke glemmes så lett. Det vil begeistre deg.

Og Divov har også en helt. Ingen helt. Divov har en sjelden mann, som du ikke finner i bøker, ikke det i livet. En mann som vet hvordan han skal elske og er klar til å vente, som bryr seg med hvem han skal være, som ikke kjøper Viagra før han møter sin elskede kvinne, fordi han ikke trenger andre enn sin elskede. Og uansett hvor fabelaktig denne helten ser ut, er han troverdig, du tror på ham. Du tror at alle kvinnene som ser ham blir forelsket i ham. For hvem andre å elske hvis ikke ham? Dette er ikke en mann, men en drøm. Og for denne drømmen, som ser så ekte ut at det ser ut til at du kan røre den, vil jeg tilgi forfatteren for feil i plottet og insinuasjoner.

Denne boken er en av de som aldri kunne vært på leselisten min, fordi ... vel, jeg leser ikke slike ting. Ikke noe personlig :) Hun hadde ikke havnet her hvis mannen hennes ikke hadde vært en fan av Divov, hvis han ikke hadde gjennomgått en øyeoperasjon, hvis han ikke hadde svekket av kjedsomhet og jeg ikke hadde bestemt meg for å lese høyt for ham. Det var denne kombinasjonen av omstendigheter som førte meg til «Grenseloven».

Først vil jeg si at det viser seg at høytlesing ikke er så lett. Hvis ikke dette er barneeventyr, så er dette bare en hel bragd! Spesielt for en person som har problemer med leddbånd generelt. Så jeg er gjennomsyret av respekt for de menneskene som stemmer lydbøker))) Dette er et stort arbeid!!! Uvirkelig enkelt!

Men alt dette har selvfølgelig ingenting med "grenseloven" å gjøre. I prinsippet overdrev selv jeg sterkt med min "denne boken kunne ikke vært her". Post-apokalepsis. Svært sjelden, men dette emnet finner meg i litteraturen. Divov presenterte en ganske interessant historie. Generelt er ideen om en masseepidemi ikke ny, men ingen andre steder har jeg kommet over en slik versjon. Menneskeheten, eller i det minste Russland, ble i nær fremtid mejet ned av en mystisk epidemi, der «de unge og sterke» overlevde, nasjonens blomst, kan man si. Imidlertid mistet nesten alle av dem hukommelsen og den emosjonelle siden av bevisstheten. De få som har beholdt sin fornuft og desperat prøver å huske hvem de var «før», denne nye befolkningen i landet kalles «dum». Eller noe annet, ikke mer sofistikert og ikke mindre lite flatterende. De som har beholdt sin fornuft kaller seg menn, det vil si mennesker. Egentlig er det de som er verkets helter. Folk beveger seg rundt i det nye Russland på jakt etter ledetråder som kan hjelpe dem å huske. Som om fra biter av en mosaikk gjenoppretter de livene deres, deres personlighet, og får et navn i stedet for et banalt kallenavn. Og samtidig lærer de et nytt liv og kommunikasjon med nye «naboer». Fortiden er full av mange hemmeligheter, mysterier, og noen ganger kan det være bedre å ikke huske det.

I spissen for dette selskapet, ubemerket av ham selv, står Georgy Dymov opp, et slags vandreoppslagsverk med ferdighetene til enten en soldat eller en leiesoldat. Urokkelig, full av raseri og styrke, villig til å huske alt. I mellomtiden lider han av at han ikke en gang vet hvordan han faktisk vet alt han vet. Men han demonstrerer en tørst etter kunnskap og, som de sier, "lærbarhet" - grep i farten.

Handlingen utvikler seg ikke-lineært. Slutt, midt, begynnelse. Alt er forvirret, krøllet sammen til én stor snøball. Prøv så å finne ut av det selv og husk, selv om epidemien ikke rørte deg. Puslespillene passer imidlertid sammen og bildet kommer frem. I dette bildet er det blant annet tydelig en overflod av militært utstyr, som jeg egentlig ikke forstår noe som helst i. Til tross for opprinnelsen. Likevel, ettersom tiden gikk, dro vi til museet, hvor mannen min viste meg med fingeren «de skjøt fra dette», «vi kom frem til dette» og så videre. Bildet ble til slutt dannet først etter denne ekskursjonen.)

Det var interessant å observere mennesker fratatt grunnlaget for deres eksistens - personlige minner og kulturarv, universell menneskelig hukommelse. Hva vil skje med folk hvis du tar bort ALT de vet, og bare etterlater ferdigheter, kroppsminne? Hendene husker hvordan man holder en gaffel, men oftere og oftere holder de våpen, som her, i denne nye verden, er umålelige. Og heltene selv tilegner seg stadig flere dyrevaner. Tap av hukommelse ga opphav til svakhet og stah, og svakhet ga opphav til aggresjon. Alt ukjent møter fiendtlighet, verden er per definisjon full av ondskap. Er det sånn? Hvorfor er "dumme" så onde? Hvorfor er «folk» så dårlige til å kontrollere seg selv? Og hvor skal hele denne gjengen finne en profesjonell psykiater som vil takle problemene i den nye verden?