A. I. Kuprin

Fantastisk doktor

Den følgende historien er ikke frukten av inaktiv fiksjon. Alt jeg beskrev skjedde virkelig i Kiev for rundt tretti år siden og er fortsatt hellig, ned til de minste detaljene, i legendene til den aktuelle familien. Jeg for min del endret kun navnene på noen av karakterene i denne rørende historien og ga den muntlige historien en skriftlig form.

- Grisha, og Grisha! Se, lille gris ... ler ... Ja. Og i munnen hans! .. Se, se ... gress i munnen din, ved Gud, gress! .. Her er en ting!

Og to gutter, som sto foran et stort, solid glassvindu i en matbutikk, begynte å le ukontrollert, dytte hverandre i siden med albuene, men danset ufrivillig av den grusomme kulden. I mer enn fem minutter hadde de stått fast foran denne praktfulle utstillingen, som begeistret både sinn og mage. Her, opplyst av det sterke lyset fra hengende lamper, ruvet hele fjell av sterke røde epler og appelsiner; det var vanlige pyramider av mandariner, delikat forgylt gjennom silkepapiret som omsluttet dem; stor røkt og syltet fisk strukket ut på oppvasken, med stygge åpne munner og svulmende øyne; nedenfor, omgitt av kranser av pølser, flaktede saftige skinker med et tykt lag av rosa bacon ... Utallige krukker og bokser med saltet, kokt og røkt snacks fullførte dette spektakulære bildet, og så på som begge guttene glemte et minutt om de tolv -gradfrost og den viktige oppgaven de er betrodd som mor, - et oppdrag som endte så uventet og så beklagelig.

Den eldre gutten var den første som brøt vekk fra kontemplasjonen av det sjarmerende synet. Han trakk i brorens erme og sa strengt:

- Vel, Volodya, la oss gå, la oss gå ... Det er ingenting her ...

Samtidig undertrykte et tungt sukk (den eldste av dem var bare ti år gammel, og dessuten hadde begge ikke spist annet enn tom kålsuppe om morgenen) og kastet sitt siste grådig-elskende blikk på den gastronomiske utstillingen, gutter løp raskt nedover gaten. Noen ganger, gjennom de tåkete vinduene i et hus, så de et juletre, som på avstand virket som en enorm klynge av lyse, skinnende flekker, noen ganger hørte de til og med lyden av en munter polka ... Men de kjørte modig bort fra seg selv den forførende tanken: å stoppe opp i noen sekunder og klamre seg til glasset med et øye.

Etter hvert som guttene gikk, ble gatene mindre overfylte og mørkere. Fine butikker, skinnende juletrær, travere som løper under sine blå og røde garn, skriking fra løpere, den festlige gjenopplivingen av folkemengden, den muntre summingen av rop og samtaler, de frostklare latteransiktene til elegante damer – alt ble liggende igjen. Ødemarker, krokete, trange smug, dystre, ubelyste åser strakte seg ut ... Til slutt nådde de et falleferdig, falleferdig hus som sto alene; bunnen av den - selve kjelleren - var stein, og toppen var av tre. Når de gikk rundt i den trange, isete og skitne gårdsplassen, som fungerte som et naturlig avløpsbrønn for alle beboere, gikk de ned i kjelleren, gikk i en felles korridor i mørket, famlet etter døren deres og åpnet den.

I mer enn et år har Mertsalovs bodd i dette fangehullet. Begge guttene hadde for lengst blitt vant til disse røykfylte veggene som gråt av fuktighet, og til de våte stykkene som tørket på et tau strukket over rommet, og til denne forferdelige lukten av parafindamp, barns skitne lin og rotter - den virkelige lukten av fattigdom. Men i dag, etter alt det de så på gaten, etter denne festlige gleden som de kjente overalt, trakk deres små barnehjerter seg sammen av akutt, barnslig lidelse. I hjørnet, på en bred skitten seng, lå en jente på rundt syv; ansiktet hennes brant, pusten var kort og vanskelig, hennes store, skinnende øyne så intenst og målløst. I nærheten av sengen, i en vugge hengt i taket, skrek en baby, grimaserte, anstrengte seg og kvalt seg. En høy, tynn kvinne, med et avmagret, slitent ansikt som svertet av sorg, knelte ved siden av den syke jenta, rettet på puten og glemte samtidig ikke å dytte til den svingende vuggen med albuen. Da guttene kom inn og etter dem stormet hvite skyer av frostluft inn i kjelleren, snudde kvinnen det bekymrede ansiktet tilbake.

- Vi vil? Hva? spurte hun brått og utålmodig.

Guttene var stille. Bare Grisha tørket støyende nesen med ermet på kåpen, som var laget av en gammel bomullskåpe.

– Tok du brevet? .. Grisha, jeg spør deg, ga du brevet?

- Hva så? Hva sa du til ham?

– Ja, alt er som du lærte. Her, sier jeg, er et brev fra Mertsalov, fra din tidligere manager. Og han skjelte oss ut: "Kom deg ut, sier han, herfra ... Dere jævler ..."

- Hvem er det? Hvem snakket til deg? .. Snakk rett ut, Grisha!

- Dørvakten snakket ... Hvem ellers? Jeg sier til ham: "Ta, onkel, brevet, send det videre, så venter jeg på svaret her nede." Og han sier: "Vel, sier han, hold lommen din ... Mesteren har også tid til å lese brevene dine ..."

- Vel, hva med deg?

- Jeg fortalte ham alt, som du lærte, sa: "Det er, sier de, ingenting ... Mashutka er syk ... Hun dør ..." Jeg sier: "Når pappa finner et sted, vil han takke deg , Savely Petrovich, ved Gud, han vil takke deg." Vel, på dette tidspunktet ringer klokken så fort den ringer, og han sier til oss: «Kom deg ut herfra så fort som mulig! Slik at ånden din ikke er her! .. ”Og han slo til og med Volodka på bakhodet.

"Og han traff bakhodet mitt," sa Volodya, som fulgte brorens historie med oppmerksomhet, og klødde seg i bakhodet.

Nåværende side: 1 (totalt av boken har 1 sider)

A. I. Kuprin
Fantastisk doktor

Den følgende historien er ikke frukten av inaktiv fiksjon. Alt jeg beskrev skjedde virkelig i Kiev for rundt tretti år siden og er fortsatt hellig, ned til de minste detaljene, i legendene til den aktuelle familien. Jeg for min del endret kun navnene på noen av karakterene i denne rørende historien og ga den muntlige historien en skriftlig form.

- Grisha, og Grisha! Se, lille gris ... ler ... Ja. Og i munnen hans! .. Se, se ... gress i munnen din, ved Gud, gress! .. Her er en ting!

Og to gutter, som sto foran et stort, solid glassvindu i en matbutikk, begynte å le ukontrollert, dytte hverandre i siden med albuene, men danset ufrivillig av den grusomme kulden. I mer enn fem minutter hadde de stått fast foran denne praktfulle utstillingen, som begeistret både sinn og mage. Her, opplyst av det sterke lyset fra hengende lamper, ruvet hele fjell av sterke røde epler og appelsiner; det var vanlige pyramider av mandariner, delikat forgylt gjennom silkepapiret som omsluttet dem; stor røkt og syltet fisk strukket ut på oppvasken, med stygge åpne munner og svulmende øyne; nedenfor, omgitt av kranser av pølser, flaktede saftige skinker med et tykt lag av rosa bacon ... Utallige krukker og bokser med saltet, kokt og røkt snacks fullførte dette spektakulære bildet, og så på som begge guttene glemte et minutt om de tolv -gradfrost og den viktige oppgaven de er betrodd som mor, - et oppdrag som endte så uventet og så beklagelig.

Den eldre gutten var den første som brøt vekk fra kontemplasjonen av det sjarmerende synet. Han trakk i brorens erme og sa strengt:

- Vel, Volodya, la oss gå, la oss gå ... Det er ingenting her ...

Samtidig undertrykte et tungt sukk (den eldste av dem var bare ti år gammel, og dessuten hadde begge ikke spist annet enn tom kålsuppe om morgenen) og kastet sitt siste grådig-elskende blikk på den gastronomiske utstillingen, gutter løp raskt nedover gaten. Noen ganger, gjennom de tåkete vinduene i et hus, så de et juletre, som på avstand virket som en enorm klynge av lyse, skinnende flekker, noen ganger hørte de til og med lyden av en munter polka ... Men de kjørte modig bort fra seg selv den forførende tanken: å stoppe opp i noen sekunder og klamre seg til glasset med et øye.

Etter hvert som guttene gikk, ble gatene mindre overfylte og mørkere. Fine butikker, skinnende juletrær, travere som løper under sine blå og røde garn, skriking fra løpere, den festlige gjenopplivingen av folkemengden, den muntre summingen av rop og samtaler, de frostklare latteransiktene til elegante damer – alt ble liggende igjen. Ødemarker, krokete, trange smug, dystre, ubelyste åser strakte seg ut ... Til slutt nådde de et falleferdig, falleferdig hus som sto alene; bunnen av den - selve kjelleren - var stein, og toppen var av tre. Når de gikk rundt i den trange, isete og skitne gårdsplassen, som fungerte som et naturlig avløpsbrønn for alle beboere, gikk de ned i kjelleren, gikk i en felles korridor i mørket, famlet etter døren deres og åpnet den.

I mer enn et år har Mertsalovs bodd i dette fangehullet. Begge guttene hadde for lengst blitt vant til disse røykfylte veggene som gråt av fuktighet, og til de våte stykkene som tørket på et tau strukket over rommet, og til denne forferdelige lukten av parafindamp, barns skitne lin og rotter - den virkelige lukten av fattigdom. Men i dag, etter alt det de så på gaten, etter denne festlige gleden som de kjente overalt, trakk deres små barnehjerter seg sammen av akutt, barnslig lidelse. I hjørnet, på en bred skitten seng, lå en jente på rundt syv; ansiktet hennes brant, pusten var kort og vanskelig, hennes store, skinnende øyne så intenst og målløst. I nærheten av sengen, i en vugge hengt i taket, skrek en baby, grimaserte, anstrengte seg og kvalt seg. En høy, tynn kvinne, med et avmagret, slitent ansikt som svertet av sorg, knelte ved siden av den syke jenta, rettet på puten og glemte samtidig ikke å dytte til den svingende vuggen med albuen. Da guttene kom inn og etter dem stormet hvite skyer av frostluft inn i kjelleren, snudde kvinnen det bekymrede ansiktet tilbake.

- Vi vil? Hva? spurte hun brått og utålmodig.

Guttene var stille. Bare Grisha tørket støyende nesen med ermet på kåpen, som var laget av en gammel bomullskåpe.

– Tok du brevet? .. Grisha, jeg spør deg, ga du brevet?

- Hva så? Hva sa du til ham?

– Ja, alt er som du lærte. Her, sier jeg, er et brev fra Mertsalov, fra din tidligere manager. Og han skjelte oss ut: "Kom deg ut, sier han, herfra ... Dere jævler ..."

- Hvem er det? Hvem snakket til deg? .. Snakk rett ut, Grisha!

- Dørvakten snakket ... Hvem ellers? Jeg sier til ham: "Ta, onkel, brevet, send det videre, så venter jeg på svaret her nede." Og han sier: "Vel, sier han, hold lommen din ... Mesteren har også tid til å lese brevene dine ..."

- Vel, hva med deg?

- Jeg fortalte ham alt, som du lærte, sa: "Det er, sier de, ingenting ... Mashutka er syk ... Hun dør ..." Jeg sier: "Når pappa finner et sted, vil han takke deg , Savely Petrovich, ved Gud, han vil takke deg." Vel, på dette tidspunktet ringer klokken så fort den ringer, og han sier til oss: «Kom deg ut herfra så fort som mulig! Slik at ånden din ikke er her! .. ”Og han slo til og med Volodka på bakhodet.

"Og han traff bakhodet mitt," sa Volodya, som fulgte brorens historie med oppmerksomhet, og klødde seg i bakhodet.

Den eldre gutten begynte plutselig engstelig å rote i de dype lommene på kappen. Til slutt trakk han ut den sammenkrøllede konvolutten derfra, la den på bordet og sa:

- Her er det, et brev ...

Mor spurte ikke mer. I lang tid i det tette, fuktige rommet kunne bare det hektiske skriket fra en baby og den korte, raske pusten til Mashutka, mer som kontinuerlige monotone stønn, høres. Plutselig sa moren og så tilbake:

– Det er borsjtsj, igjen fra middagen ... Kanskje du burde ha spist? Bare kaldt - det er ingenting å varme den opp med ...

På dette tidspunktet i korridoren hørte noen usikre skritt og suset fra en hånd, på jakt etter en dør i mørket. Moren og begge guttene – alle tre til og med bleke av intens forventning – snudde seg i denne retningen.

Mertsalov kom inn. Han hadde på seg sommerfrakk, sommerfilthatt og ingen kalosjer. Hendene hans var hovne og blå av frosten, øynene var innsunkne, kinnene klistret rundt tannkjøttet, som en død manns. Han sa ikke et eneste ord til sin kone, hun stilte ham ikke et eneste spørsmål. De forsto hverandre på fortvilelsen de leste i hverandres øyne.

I dette forferdelige, fatale året regnet ulykke etter ulykke vedvarende og nådeløst ned over Mertsalov og hans familie. Først fikk han selv tyfoidfeber, og alle de sparsomme sparepengene deres ble brukt på behandlingen hans. Så, da han ble frisk, fikk han vite at plassen hans, den beskjedne plassen til en hussjef for tjuefem rubler i måneden, allerede var okkupert av en annen ... En desperat, krampaktig jakt på strøjobber, korrespondanse, en ubetydelig plass, pant og re-panting av ting begynte, salg noen husholdning filler. Og så gikk barna for å bli syke. For tre måneder siden døde en jente, nå ligger den andre i varmen og bevisstløs. Elizaveta Ivanovna måtte ta seg av den syke jenta samtidig, amme den lille og gå nesten til den andre enden av byen til huset hvor hun vasket klærne hver dag.

Hele i dag har jeg vært opptatt med å prøve å presse ut minst noen kopek fra et sted for Mashutkas medisin ved hjelp av umenneskelig innsats. For dette formål drev Mertsalov nesten halve byen, tigget og ydmyket seg overalt; Elizaveta Ivanovna dro til elskerinnen sin, barna ble sendt med et brev til mannen hvis hus ble styrt av Mertsalov ... Men alle prøvde å komme med unnskyldninger enten med festlige gjøremål eller mangel på penger ... Andre, som den tidligere beskytterens dørvakt, kjørte rett og slett klagerne fra verandaen ...

I ti minutter klarte ingen å si et ord. Plutselig reiste Mertsalov seg raskt fra brystet han fortsatt satt på, og presset med en avgjørende bevegelse den frynsete hatten dypere inn i pannen hans.

- Hvor skal du? spurte Elizaveta Ivanovna engstelig.

Mertsalov, som allerede tok tak i dørhåndtaket, snudde seg.

«Allikevel, det hjelper ikke å sitte,» svarte han hes. – Jeg går igjen ... Jeg skal i hvert fall prøve å tigge om almisser.

Da han gikk ut på gaten, gikk han målløst fremover. Han var ikke ute etter noe, han håpet ikke på noe. Han har lenge gått gjennom den brennende fattigdommens tid, når du drømmer om å finne en lommebok med penger på gaten eller plutselig mottar en arv fra en ukjent andre fetters onkel. Nå var han besatt av et ukontrollerbart ønske om å løpe hvor som helst, å løpe uten å se seg tilbake, for ikke å se den stille fortvilelsen til en sulten familie.

Tigger om almisse? Han har allerede prøvd dette middelet to ganger i dag. Men første gang leste en herre i vaskebjørnfrakk en formaning til ham om at han måtte jobbe, og ikke tigge, og andre gang ble han lovet å bli sendt til politiet.

Uten at han visste det, befant Mertsalov seg i sentrum av byen, ved gjerdet til en tett offentlig hage. Siden han måtte opp bakken hele tiden, ble han andpusten og følte seg sliten. Mekanisk svingte han inn porten og passerte en lang allé med lindekket med snø og sank ned på en lav hagebenk.

Her var det stille og høytidelig. Trærne, pakket inn i sine hvite kapper, blundet i ubevegelig storhet. Noen ganger falt det et stykke snø fra den øverste grenen, og man kunne høre hvordan det raslet, falt og klamret seg til andre grener. Den dype stillheten og den store roen som voktet hagen, vekket plutselig i Mertsalovs plagede sjel en utålelig tørst etter den samme roen, den samme stillheten.

"Jeg burde legge meg ned og sovne," tenkte han, "og glemme kona mi, sultne barn, den syke Mashutka." Mertsalov la hånden under vesten og kjente et ganske tykt tau som fungerte som beltet hans. Tanken på selvmord var ganske klar i hodet hans. Men han ble ikke forferdet over denne tanken, ikke et øyeblikk grøsset foran mørket i det ukjente.

"I stedet for å gå sakte til grunne, er det ikke bedre å ta en kortere vei?" Han var i ferd med å reise seg for å oppfylle sin forferdelige intensjon, men på den tiden i enden av smuget hørtes det knirking av skritt, tydelig hørt i den iskalde luften. Mertsalov snudde sint i denne retningen. Noen gikk langs smuget. Først ble det sett et lys blinke, for så å slukke en sigar. Så kunne Mertsalov litt etter litt skimte en gammel mann av liten vekst, i varm lue, pels og høye kalosjer. Etter å ha nådd benken snudde den fremmede seg plutselig skarpt mot Mertsalov og berørte hatten hans og spurte:

- Vil du la meg sitte her?

Mertsalov vendte seg bevisst bort fra den fremmede og beveget seg til kanten av benken. Omtrent fem minutter gikk i gjensidig stillhet, hvor den fremmede røykte en sigar og (Mertsalov kjente det) så skjevt på naboen.

"For en strålende natt," sa den fremmede plutselig opp. - Frost ... stille. For en skjønnhet - russisk vinter!

"Men jeg kjøpte noen gaver til vennene mine," fortsatte den fremmede (han hadde flere pakker i hendene). - Ja, på veien kunne jeg ikke motstå, jeg laget en sirkel for å gå gjennom hagen: det er veldig bra her.

Mertsalov var generelt en saktmodig og sjenert person, men ved de siste ordene fra den fremmede ble han plutselig grepet av en bølge av desperat sinne. Med en skarp bevegelse snudde han seg mot den gamle mannen og ropte, absurd med armene og hiver etter pusten:

- Gaver! .. Gaver! .. Gaver til kjente barn! .. Og jeg ... og jeg, min kjære herr, for øyeblikket dør barna mine av sult hjemme ... Gaver! spiste ikke .. . Gaver! ..

Mertsalov forventet at den gamle mannen skulle reise seg og gå etter disse forstyrrede, sinte skrikene, men han tok feil. Den gamle mannen førte sitt intelligente, alvorlige ansikt med grå tanker nærmere seg og sa i en vennlig, men alvorlig tone:

- Vent ... ikke bekymre deg! Fortell meg alt i orden og så kort som mulig. Kanskje vi sammen kan finne på noe for deg.

Det var noe så rolig og pålitelig i den fremmede mannens ekstraordinære ansikt at Mertsalov umiddelbart, uten den minste fortielse, men fryktelig opphisset og hastverk, formidlet sin historie. Han snakket om sykdommen sin, om tapet av sin plass, om et barns død, om alle ulykkene hans, helt frem til i dag. Den fremmede lyttet, avbrøt ham ikke med et ord, og så bare mer og mer spørrende og intenst inn i øynene hans, som om han ønsket å trenge inn i dypet av denne såre, indignerte sjelen. Plutselig, med en rask, veldig ungdommelig bevegelse, hoppet han opp fra setet og tok Mertsalov i armen. Mertsalov reiste seg også ufrivillig.

- La oss gå! - sa den fremmede og trakk Mertsalov i hånden. - La oss gå snart! .. Din lykke over at du møtte legen. Jeg kan selvfølgelig ikke gå god for noe, men ... la oss gå!

Etter omtrent ti minutter var Shimmer og legen allerede på vei inn i kjelleren. Elizaveta Ivanovna lå på sengen ved siden av sin syke datter, ansiktet hennes begravet i de skitne, fete putene. Guttene spiste borsjtsj, og satt på de samme stedene. Skremte over farens lange fravær og morens ubeveglighet, gråt de, smurte tårer over ansiktet med skitne never og helte dem rikelig i den røkte jerngryten. Da han kom inn i rommet, tok legen av seg frakken, og forble i en gammeldags, ganske lurvete frakk, og gikk opp til Elizaveta Ivanovna. Hun så ikke engang opp på tilnærmingen hans.

- Vel, mett, mett, kjære, - tok legen til orde og strøk kvinnen kjærlig på ryggen. - Kom deg opp! Vis meg pasienten din.

Og akkurat som nylig i hagen, fikk noe kjærlig og overbevisende som lød i stemmen hans Elizaveta Ivanovna øyeblikkelig til å reise seg ut av sengen og utvilsomt oppfylle alt som legen sa. To minutter senere fyrte Grishka allerede opp ovnen med ved, som den fantastiske legen sendte til naboene for, Volodya viftet samovaren med all kraft, Elizaveta Ivanovna pakket inn Mashutka med en varmende kompress ... Litt senere dukket også Mertsalov opp . For tre rubler, mottatt fra legen, klarte han å kjøpe te, sukker, rundstykker i løpet av denne tiden og få varm mat fra nærmeste taverna. Legen satt ved bordet og skrev noe på et papir, som han rev ut av notatboken. Etter å ha fullført denne leksjonen og skildret en slags krok under i stedet for en signatur, reiste han seg, dekket det han hadde skrevet med en tefat og sa:

- Med dette papiret skal du til apoteket ... la oss ta en teskje om to timer. Dette vil få babyen til å hoste opp ... Fortsett den varme kompressen ... I tillegg, selv om datteren din har gjort det bedre, inviter i alle fall Dr. Afrosimov i morgen. Han er en god lege og et godt menneske. Jeg vil advare ham nå. Så farvel herrer! Gud gi at det kommende året vil behandle deg litt mildere enn dette, og viktigst av alt - aldri miste motet.

Etter å ha håndhilst på Mertsalov og Elizaveta Ivanovna, fortsatt ikke kommet seg etter forundring, og klappet Volodyas åpne munn i forbifarten på kinnet, stakk legen raskt bena inn i dype kalosjer og tok på seg frakken. Mertsalov kom til fornuften først da legen allerede var i korridoren, og skyndte seg etter ham.

Siden det var umulig å skjønne noe i mørket, ropte Mertsalov tilfeldig:

- Doktor! Doktor, vent! .. Fortell meg navnet ditt, doktor! La barna mine be for deg i det minste!

Og han flyttet hendene i været for å fange den usynlige legen. Men på dette tidspunktet, i den andre enden av korridoren, sa en rolig gammel stemme:

- Eh! Her er noen andre bagateller oppfunnet! .. Kom hjem snart!

Da han kom tilbake, ventet en overraskelse på ham: under tefatet, sammen med den mirakuløse legens oppskrift, lå flere store sedler ...

Samme kveld fikk Mertsalov vite navnet på sin uventede velgjører. På apoteketiketten, festet til hetteglasset med medisinen, i den klare hånden til farmasøyten ble det skrevet: "I henhold til resept fra professor Pirogov."

Jeg hørte denne historien, og mer enn én gang, fra Grigory Yemelyanovich Mertsalovs lepper - den samme Grishka som på julaften jeg beskrev, felte tårer i en røykfylt gryte med tom borsjtsj. Nå har han en ganske stor, ansvarlig stilling i en av bankene, kjent for å være en modell for ærlighet og lydhørhet overfor fattigdommens behov. Og hver gang han avslutter historien om den fantastiske legen, legger han til med en stemme skjelvende av skjulte tårer:

- Siden da har som en velgjørende engel gått ned i familien vår. Alt har forandret seg. I begynnelsen av januar fant faren min plass, Mashutka reiste seg, broren min og jeg klarte å bli knyttet til gymsalen på statens regning. Det var bare et mirakel denne hellige mannen utførte. Og vi har sett den fantastiske legen vår bare én gang siden den gang - det var da han ble fraktet død til sin egen eiendom, Cherry. Og selv da så de ham ikke, fordi den store, mektige og hellige som levde og brant i den vidunderlige legen i løpet av hans levetid, ble ugjenkallelig slukket.

Den følgende historien er ikke frukten av inaktiv fiksjon. Alt jeg beskrev skjedde virkelig i Kiev for rundt tretti år siden og er fortsatt hellig, ned til de minste detaljene, i legendene til den aktuelle familien. Jeg for min del endret kun navnene på noen av karakterene i denne rørende historien og ga den muntlige historien en skriftlig form.
- Grisha, og Grisha! Se, lille gris ... ler ... Ja. Og i munnen hans! .. Se, se ... gress i munnen din, ved Gud, gress! .. Her er en ting!
Og to gutter, som sto foran et stort, solid glassvindu i en matbutikk, begynte å le ukontrollert, dytte hverandre i siden med albuene, men danset ufrivillig av den grusomme kulden. I mer enn fem minutter hadde de stått fast foran denne praktfulle utstillingen, som begeistret både sinn og mage. Her, opplyst av det sterke lyset fra hengende lamper, ruvet hele fjell av sterke røde epler og appelsiner; det var vanlige pyramider av mandariner, delikat forgylt gjennom silkepapiret som omsluttet dem; stor røkt og syltet fisk strukket ut på oppvasken, med stygge åpne munner og svulmende øyne; nedenfor, omgitt av kranser av pølser, flaktede saftige skinker med et tykt lag av rosa bacon ... Utallige krukker og bokser med saltet, kokt og røkt snacks fullførte dette spektakulære bildet, der begge guttene glemte et minutt rundt tolv grader av frost og et viktig oppdrag, betrodd dem av deres mor, - et oppdrag som endte så uventet og så beklagelig.
Den eldre gutten var den første som brøt vekk fra kontemplasjonen av det sjarmerende synet.
Han trakk i brorens erme og sa strengt:
- Vel, Volodya, la oss gå, la oss gå ... Det er ingenting her ...
Samtidig undertrykte et tungt sukk (den eldste av dem var bare ti år gammel, og dessuten hadde begge ikke spist annet enn tom kålsuppe om morgenen) og kastet sitt siste grådig-elskende blikk på den gastronomiske utstillingen, gutter løp raskt nedover gaten. Noen ganger, gjennom de tåkete vinduene i et hus, så de et juletre, som på avstand virket som en enorm klynge av lyse, skinnende flekker, noen ganger hørte de til og med lyden av en munter polka ... glass.
Etter hvert som guttene gikk, ble gatene mindre overfylte og mørkere. Fine butikker, skinnende juletrær, travere som løper under sine blå og røde garn, skriking fra løpere, den festlige gjenopplivingen av folkemengden, den muntre summingen av rop og samtaler, de frostklare latteransiktene til elegante damer – alt ble liggende igjen. Ødemarker strakte seg ut, krokete, trange smug, dystre, ubelyste åssider ... Til slutt kom de frem til et falleferdig, falleferdig hus som sto alene; bunnen av den - selve kjelleren - var stein, og toppen var av tre. De gikk rundt i den trange, isete og skitne gården, som fungerte som et naturlig avløpsbrønn for alle beboere, gikk ned i kjelleren, gikk i mørket i en felles korridor, fant
famlet deres dør og åpnet den.
I mer enn et år har Mertsalovs bodd i dette fangehullet. Begge guttene hadde for lengst blitt vant til disse røykfylte veggene som gråt av fuktighet, og til de våte stykkene som tørket på et tau strukket over rommet, og til denne forferdelige lukten av parafindamp, barns skitne lin og rotter - den virkelige lukten av fattigdom. Men i dag, etter alt det de så på gaten, etter denne festlige gleden som de kjente overalt, trakk deres små barnehjerter seg sammen av akutt, barnslig lidelse. I hjørnet, på en bred skitten seng, lå en jente på rundt syv; ansiktet hennes brant, pusten var kort og vanskelig, hennes store, skinnende øyne så intenst og målløst. I nærheten av sengen, i en vugge hengt i taket, skrek en baby, grimaserte, anstrengte seg og kvalt seg. En høy, tynn kvinne, med et avmagret, slitent ansikt som svertet av sorg, knelte ved siden av den syke jenta, rettet på puten og glemte samtidig ikke å dytte til den svingende vuggen med albuen. Da guttene kom inn og etter dem stormet hvite skyer av frostluft inn i kjelleren, snudde kvinnen det bekymrede ansiktet tilbake.
- Vi vil? Hva? spurte hun brått og utålmodig.
Guttene var stille. Bare Grisha tørket støyende nesen med ermet på kåpen, som var laget av en gammel bomullskåpe.
– Tok du brevet? .. Grisha, jeg spør deg, ga du brevet?
- Jeg ga den bort, - svarte Grisha med en stemme hes av frosten,
- Hva så? Hva sa du til ham?
– Ja, alt er som du lærte. Her, sier jeg, er et brev fra Mertsalov, fra din tidligere manager. Og han skjelte oss ut: "Kom deg ut, sier han, herfra ... Dere jævler ..."
- Hvem er det? Hvem snakket til deg? .. Snakk rett ut, Grisha!
- Dørvakten snakket ... Hvem ellers? Jeg sier til ham: "Ta, onkel, brevet, send det videre, så venter jeg på svaret her nede." Og han sier: "Vel, sier han, hold lommen din ... Mesteren har også tid til å lese brevene dine ..."
- Vel, hva med deg?
- Jeg fortalte ham alt, som du lærte, sa: "Det er, sier de, ingenting ... Mashutka er syk ... Hun dør ..." Jeg sier: "Når pappa finner et sted, vil han takke deg , Savely Petrovich, ved Gud, han vil takke deg. ". Vel, på dette tidspunktet ringer klokken så snart den ringer, og han sier til oss: "Kom deg ut herfra til helvete! Slik at ånden din ikke er her! .." Og Volodka traff til og med bakhodet.
"Og han traff bakhodet mitt," sa Volodya, som fulgte brorens historie med oppmerksomhet, og klødde seg i bakhodet.
Den eldre gutten begynte plutselig engstelig å rote i de dype lommene på kappen. Til slutt trakk han ut den sammenkrøllede konvolutten derfra, la den på bordet og sa:
- Her er det, et brev ...
Mor spurte ikke mer. I lang tid i det tette, fuktige rommet kunne bare det hektiske skriket fra en baby og den korte, raske pusten til Mashutka, mer som kontinuerlige monotone stønn, høres. Plutselig sa moren og så tilbake:
– Det er borsjtsj, igjen fra middagen ... Kanskje du burde spise? Bare kaldt - det er ingenting å varme den opp med ...
På dette tidspunktet i korridoren hørte noen usikre skritt og suset fra en hånd, på jakt etter en dør i mørket. Moren og begge guttene – alle tre til og med bleke av intens forventning – snudde seg i denne retningen.
Mertsalov kom inn. Han hadde på seg sommerfrakk, sommerfilthatt og ingen kalosjer. Hendene hans var hovne og blå av frosten, øynene var innsunkne, kinnene klistret rundt tannkjøttet, som en død manns. Han sa ikke et eneste ord til sin kone, hun stilte ham ikke et eneste spørsmål. De forsto hverandre på fortvilelsen de leste i hverandres øyne.
I dette forferdelige, fatale året regnet ulykke etter ulykke vedvarende og nådeløst ned over Mertsalov og hans familie. Først fikk han selv tyfoidfeber, og alle de sparsomme sparepengene deres ble brukt på behandlingen hans. Så, da han ble frisk, fikk han vite at plassen hans, den beskjedne plassen til en husbestyrer for tjuefem rubler i måneden, allerede var okkupert av en annen ... En desperat, krampaktig jakt på strøjobber, korrespondanse, en ubetydelig plass, pantsettelse og ny pantsettelse av ting begynte., salg av alle husholdnings filler. Og så gikk barna for å bli syke. For tre måneder siden døde en jente, nå ligger den andre i varmen og bevisstløs. Elizaveta Ivanovna måtte ta seg av den syke jenta samtidig, amme den lille og gå nesten til den andre enden av byen til huset hvor hun vasket klærne hver dag.
Hele i dag har jeg vært opptatt med å prøve å presse ut minst noen kopek fra et sted for Mashutkas medisin ved hjelp av umenneskelig innsats. For dette formål drev Mertsalov nesten halve byen, tigget og ydmyket seg overalt; Elizaveta Ivanovna dro til elskerinnen sin, barna ble sendt med et brev til den mannen hvis hus ble styrt av Mertsalov ... Men alle prøvde å fraråde seg selv enten av ferieproblemer eller mangel på penger ... Andre, for eksempel , dørvakten til den tidligere beskytteren, kjørte rett og slett klagerne fra verandaen.
I ti minutter klarte ingen å si et ord. Plutselig reiste Mertsalov seg raskt fra brystet han fortsatt satt på, og presset med en avgjørende bevegelse den frynsete hatten dypere inn i pannen hans.
- Hvor skal du? spurte Elizaveta Ivanovna engstelig.
Mertsalov, som allerede tok tak i dørhåndtaket, snudde seg.
«Allikevel, det hjelper ikke å sitte,» svarte han hes. – Jeg går igjen ... Jeg skal i hvert fall prøve å tigge om almisser.
Da han gikk ut på gaten, gikk han målløst fremover. Han var ikke ute etter noe, han håpet ikke på noe. Han har lenge gått gjennom den brennende fattigdommens tid, når du drømmer om å finne en lommebok med penger på gaten eller plutselig mottar en arv fra en ukjent andre fetters onkel. Nå var han besatt av et ukontrollerbart ønske om å løpe hvor som helst, å løpe uten å se seg tilbake, for ikke å se den stille fortvilelsen til en sulten familie.
Tigger om almisse? Han har allerede prøvd dette middelet to ganger i dag. Men første gang leste en herre i vaskebjørnfrakk en formaning til ham om at han måtte jobbe, og ikke tigge, og andre gang ble han lovet å bli sendt til politiet.
Uten at han visste det, befant Mertsalov seg i sentrum av byen, ved gjerdet til en tett offentlig hage. Siden han måtte opp bakken hele tiden, ble han andpusten og følte seg sliten. Mekanisk svingte han inn porten og passerte en lang allé med lindekket med snø og sank ned på en lav hagebenk.
Her var det stille og høytidelig. Trærne, pakket inn i sine hvite kapper, blundet i ubevegelig storhet. Noen ganger falt det et stykke snø fra den øverste grenen, og man kunne høre hvordan det raslet, falt og klamret seg til andre grener.
Den dype stillheten og den store roen som voktet hagen, vekket plutselig i Mertsalovs plagede sjel en utålelig tørst etter den samme roen, den samme stillheten.
"Jeg burde legge meg ned og sovne," tenkte han, "og glemme kona mi, sultne barn, den syke Mashutka." Mertsalov la hånden under vesten og kjente et ganske tykt tau som fungerte som beltet hans. Tanken på selvmord var ganske klar i hodet hans. Men han ble ikke forferdet over denne tanken, ikke et øyeblikk grøsset foran mørket i det ukjente.
"I stedet for å gå sakte til grunne, er det ikke bedre å ta en kortere vei?" Han var i ferd med å reise seg for å oppfylle sin forferdelige intensjon, men på den tiden i enden av smuget hørtes det knirking av skritt, tydelig hørt i den iskalde luften. Mertsalov snudde sint i denne retningen. Noen gikk langs smuget. Først ble det sett et lys blinke, for så å slukke en sigar.
Så kunne Mertsalov litt etter litt skimte en gammel mann av liten vekst, i varm lue, pels og høye kalosjer. Etter å ha nådd benken snudde den fremmede seg plutselig skarpt mot Mertsalov og berørte hatten hans og spurte:
- Vil du la meg sitte her?
Mertsalov vendte seg bevisst bort fra den fremmede og beveget seg til kanten av benken. Omtrent fem minutter gikk i gjensidig stillhet, hvor den fremmede røykte en sigar og (Mertsalov kjente det) så skjevt på naboen.
"For en strålende natt," sa den fremmede plutselig opp. - Frost ... stille. For en skjønnhet - russisk vinter!
Stemmen hans var myk, mild, senil. Mertsalov var stille, uten å snu seg.
"Men jeg kjøpte noen gaver til vennene mine," fortsatte den fremmede (han hadde flere pakker i hendene). - Ja, på veien kunne jeg ikke motstå, jeg laget en sirkel for å gå gjennom hagen: det er veldig bra her.
Mertsalov var generelt en saktmodig og sjenert person, men ved de siste ordene fra den fremmede ble han plutselig grepet av en bølge av desperat sinne. Med en skarp bevegelse snudde han seg mot den gamle mannen og ropte, absurd med armene og hiver etter pusten:
- Gaver! .. Gaver! .. Gaver til kjente barn! babyen har ikke spist på hele dagen ... Gaver! ..
Mertsalov forventet at den gamle mannen skulle reise seg og gå etter disse forstyrrede, sinte skrikene, men han tok feil. Den gamle mannen førte sitt intelligente, alvorlige ansikt med grå tanker nærmere seg og sa i en vennlig, men alvorlig tone:
- Vent ... ikke bekymre deg! Fortell meg alt i orden og så kort som mulig. Kanskje vi sammen kan finne på noe for deg.
Det var noe så rolig og pålitelig i den fremmede mannens ekstraordinære ansikt at Mertsalov umiddelbart, uten den minste fortielse, men fryktelig opphisset og hastverk, formidlet sin historie. Han snakket om sykdommen sin, om tapet av sin plass, om et barns død, om alle ulykkene hans, helt frem til i dag. Den fremmede lyttet, avbrøt ham ikke med et ord, og så bare mer og mer spørrende og intenst inn i øynene hans, som om han ønsket å trenge inn i dypet av denne såre, indignerte sjelen. Plutselig, med en rask, veldig ungdommelig bevegelse, hoppet han opp fra setet og tok Mertsalov i armen.
Mertsalov reiste seg også ufrivillig.
- La oss gå! - sa den fremmede og trakk Mertsalov i hånden. - La oss gå snart! .. Din lykke over at du møtte legen. Jeg kan selvfølgelig ikke gå god for noe, men ... la oss gå!
Etter omtrent ti minutter var Shimmer og legen allerede på vei inn i kjelleren. Elizaveta Ivanovna lå på sengen ved siden av sin syke datter, ansiktet hennes begravet i de skitne, fete putene. Guttene spiste borsjtsj, og satt på de samme stedene. Skremte over farens lange fravær og morens ubeveglighet, gråt de, smurte tårer over ansiktet med skitne never og helte dem rikelig i den røkte jerngryten. Da han kom inn i rommet, tok legen av seg frakken, og forble i en gammeldags, ganske lurvete frakk, og gikk opp til Elizaveta Ivanovna. Hun så ikke engang opp på tilnærmingen hans.
- Vel, mett, mett, kjære, - tok legen til orde og strøk kvinnen kjærlig på ryggen. - Kom deg opp! Vis meg pasienten din.
Og akkurat som nylig i hagen, fikk noe kjærlig og overbevisende som lød i stemmen hans Elizaveta Ivanovna øyeblikkelig til å reise seg ut av sengen og utvilsomt oppfylle alt som legen sa. To minutter senere fyrte Grishka allerede opp ovnen med ved, som den fantastiske legen sendte til naboene, Volodya viftet samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna pakket inn Mashutka med en varmende kompress ... Litt senere, Mertsalov også dukket opp. For tre rubler, mottatt fra legen, klarte han å kjøpe te, sukker, rundstykker i løpet av denne tiden og få varm mat fra nærmeste taverna.
Legen satt ved bordet og skrev noe på et papir, som han rev ut av notatboken. oskotkah.ru - side Etter å ha fullført denne leksjonen og skildret en slags krok nedenfor i stedet for en signatur, reiste han seg, dekket det han hadde skrevet med en tefat og sa:
- Med dette papiret skal du til apoteket ... la oss ta en teskje om to timer. Dette vil føre til at babyen hoster opp ... Fortsett med den varme kompressen ... I tillegg, selv om datteren din har gjort det bedre, inviter i alle fall Dr. Afrosimov i morgen. Han er en god lege og et godt menneske. Jeg vil advare ham nå. Så farvel herrer! Gud gi at det kommende året vil behandle deg litt mildere enn dette, og viktigst av alt - aldri miste motet.
Etter å ha håndhilst på Mertsalov og Elizaveta Ivanovna, fortsatt ikke kommet seg etter forundring, og klappet Volodyas åpne munn i forbifarten på kinnet, stakk legen raskt bena inn i dype kalosjer og tok på seg frakken. Mertsalov kom til fornuften først da legen allerede var i korridoren, og skyndte seg etter ham.
Siden det var umulig å skjønne noe i mørket, ropte Mertsalov tilfeldig:
- Doktor! Doktor, vent! .. Fortell meg navnet ditt, doktor! La barna mine be for deg i det minste!
Og han flyttet hendene i været for å fange den usynlige legen. Men på dette tidspunktet, i den andre enden av korridoren, sa en rolig gammel stemme:
- Eh! Her er noen andre bagateller oppfunnet! .. Kom hjem snart!
Da han kom tilbake, ventet en overraskelse på ham: under tefatet, sammen med den mirakuløse legens oppskrift, lå flere store sedler ...
Samme kveld fikk Mertsalov vite navnet på sin uventede velgjører. På apoteketiketten, festet til hetteglasset med medisinen, i den klare hånden til farmasøyten ble det skrevet: "I henhold til resept fra professor Pirogov."
Jeg hørte denne historien, og mer enn en gang, fra Grigory Yemelyanovich Mertsalovs lepper - selve Grishka som på julaften jeg beskrev, felte tårer i en røykfylt jerngryte med tom borsjtsj. Nå har han en ganske stor, ansvarlig stilling i en av bankene, kjent for å være en modell for ærlighet og lydhørhet overfor fattigdommens behov. Og hver gang han avslutter historien om den fantastiske legen, legger han til med en stemme skjelvende av skjulte tårer:
- Siden da har som en velgjørende engel gått ned i familien vår. Alt har forandret seg. I begynnelsen av januar fant faren min plass, Mashutka reiste seg, broren min og jeg klarte å bli knyttet til gymsalen på statens regning. Det var bare et mirakel denne hellige mannen utførte. Og vi har sett den fantastiske legen vår bare én gang siden den gang - det var da han ble fraktet død til sin egen eiendom, Cherry. Og selv da så de ham ikke, fordi den store, mektige og hellige som levde og brant i den vidunderlige legen i løpet av hans levetid, ble ugjenkallelig slukket.

Legg til et eventyr på Facebook, Vkontakte, Odnoklassniki, My World, Twitter eller Bookmarks

Nåværende side: 1 (totalt av boken har 1 sider)

Alexander Ivanovich Kuprin

Fantastisk doktor

Den følgende historien er ikke frukten av inaktiv fiksjon. Alt jeg beskrev skjedde virkelig i Kiev for rundt tretti år siden og er fortsatt hellig, ned til de minste detaljene, i legendene til den aktuelle familien. Jeg for min del endret kun navnene på noen av karakterene i denne rørende historien og ga den muntlige historien en skriftlig form.

- Grisha, og Grisha! Se, lille gris ... ler ... Ja. Og i munnen hans! .. Se, se ... gress i munnen din, ved Gud, gress! .. Her er en ting!

Og to gutter, som sto foran et stort, solid glassvindu i en matbutikk, begynte å le ukontrollert, dytte hverandre i siden med albuene, men danset ufrivillig av den grusomme kulden. I mer enn fem minutter hadde de stått fast foran denne praktfulle utstillingen, som begeistret både sinn og mage. Her, opplyst av det sterke lyset fra hengende lamper, ruvet hele fjell av sterke røde epler og appelsiner; det var vanlige pyramider av mandariner, delikat forgylt gjennom silkepapiret som omsluttet dem, strukket ut på fatene, med stygge åpne munner og svulmende øyne, digre røkt og syltet fisk; nedenfor, omgitt av kranser av pølser, flaktede saftige skinker med et tykt lag av rosa bacon ... Utallige krukker og bokser med saltet, kokt og røkt snacks fullførte dette spektakulære bildet, og så på som begge guttene glemte et minutt om de tolv -gradfrost og den viktige oppgaven de er betrodd som mor, - et oppdrag som endte så uventet og så beklagelig.

Den eldre gutten var den første som brøt vekk fra kontemplasjonen av det sjarmerende synet. Han trakk i hånden til broren sin og sa strengt:

- Vel, Volodya, la oss gå, la oss gå ... Det er ingenting her ...

Samtidig undertrykte et tungt sukk (den eldste av dem var bare ti år gammel, og dessuten hadde begge ikke spist annet enn tom kålsuppe om morgenen) og kastet sitt siste grådig-elskende blikk på den gastronomiske utstillingen, gutter løp raskt nedover gaten. Noen ganger, gjennom de tåkete vinduene i et hus, så de et juletre, som på avstand virket som en enorm klynge av lyse, skinnende flekker, noen ganger hørte de til og med lyden av en munter polka ... Men de kjørte modig bort fra seg selv den forførende tanken: å stoppe opp i noen sekunder og klamre seg til glasset med et øye.

Etter hvert som guttene gikk, ble gatene mindre overfylte og mørkere. Fine butikker, skinnende juletrær, travere som løper under sine blå og røde garn, skriking fra løpere, den festlige gjenopplivingen av folkemengden, den muntre summingen av rop og samtaler, de frostklare latteransiktene til elegante damer – alt ble liggende igjen. Ødemarker strakte seg, krokete, trange smug, dystre, ubelyste åssider ... Til slutt nådde de et falleferdig, falleferdig hus som sto alene: bunnen av det - selve kjelleren - var av stein, og toppen - tre. Når de gikk rundt i den trange, isete og skitne gårdsplassen, som fungerte som et naturlig avløpsbrønn for alle beboere, gikk de ned i kjelleren, gikk i en felles korridor i mørket, famlet etter døren deres og åpnet den.

I mer enn et år har Mertsalovs bodd i dette fangehullet. Begge guttene hadde for lengst blitt vant til disse røykfylte veggene som gråt av fuktighet, og til de våte bitene som tørket på et tau strukket over rommet, og til denne forferdelige lukten av parafindamp, barns skitne lin og rotter - den virkelige lukten av fattigdom. Men i dag, etter alt det de så på gaten, etter denne festlige gleden som de kjente overalt, trakk deres små barnehjerter seg sammen av akutt, barnslig lidelse. I hjørnet, på en skitten bred seng, lå en jente på rundt syv, ansiktet hennes brennende, pusten var kort og vanskelig, de store, skinnende øynene så intenst og målløst. I nærheten av sengen, i en vugge hengt i taket, skrek en baby, grimaserte, anstrengte seg og kvalt seg. En høy, tynn kvinne, med et avmagret, slitent ansikt som svertet av sorg, knelte ved siden av den syke jenta, rettet på puten og glemte samtidig ikke å dytte til den svingende vuggen med albuen. Da guttene kom inn og etter dem stormet hvite skyer av frostluft inn i kjelleren, snudde kvinnen det bekymrede ansiktet tilbake.

- Vi vil? Hva? spurte hun brått og utålmodig.

Guttene var stille. Bare Grisha tørket støyende nesen med ermet på kåpen, som var laget av en gammel bomullskåpe.

– Tok du brevet? .. Grisha, jeg spør deg, ga du brevet?

- Hva så? Hva sa du til ham?

– Ja, alt er som du lærte. Her, sier jeg, er et brev fra Mertsalov, fra din tidligere manager. Og han skjelte oss ut: "Kom deg ut, sier han, herfra ... Dere jævler ..."

- Hvem er det? Hvem snakket til deg? .. Snakk rett ut, Grisha!

- Dørvakten snakket ... Hvem ellers? Jeg sier til ham: "Ta, onkel, brevet, send det videre, så venter jeg på svaret her nede." Og han sier: "Vel, sier han, hold lommen din ... Mesteren har også tid til å lese brevene dine ..."

- Vel, hva med deg?

- Jeg fortalte ham alt, som du lærte, sa: "Det er, sier de, det er ingenting ... Mor er syk ... Hun dør ..." Jeg sier: "Når pappa finner et sted, vil han takk, Savely Petrovich, ved Gud, han vil takke deg." Vel, på dette tidspunktet ringer klokken så fort den ringer, og han sier til oss: «Kom deg ut herfra så fort som mulig! Slik at ånden din ikke er her! .. ”Og han slo til og med Volodka på bakhodet.

"Og han traff bakhodet mitt," sa Volodya, som fulgte brorens historie med oppmerksomhet, og klødde seg i bakhodet.

Den eldre gutten begynte plutselig engstelig å rote i de dype lommene på kappen. Til slutt trakk han ut den sammenkrøllede konvolutten derfra, la den på bordet og sa:

- Her er det, et brev ...

Mor spurte ikke mer. I lang tid i det tette, fuktige rommet kunne bare det hektiske skriket fra en baby og den korte, raske pusten til Mashutka, mer som kontinuerlige monotone stønn, høres. Plutselig sa moren og så tilbake:

– Det er borsjtsj, igjen fra middagen ... Kanskje du burde ha spist? Bare kaldt - det er ingenting å varme den opp med ...

På dette tidspunktet i korridoren hørte noen usikre skritt og suset fra en hånd, på jakt etter en dør i mørket. Moren og begge guttene – alle tre til og med bleke av intens forventning – snudde seg i denne retningen.

Mertsalov kom inn. Han hadde på seg sommerfrakk, sommerfilthatt og ingen kalosjer. Hendene hans var hovne og blå av frosten, øynene var innsunkne, kinnene klistret rundt tannkjøttet, som en død manns. Han sa ikke et eneste ord til sin kone, hun stilte ham ikke et eneste spørsmål. De forsto hverandre på fortvilelsen de leste i hverandres øyne.

I dette forferdelige, fatale året regnet ulykke etter ulykke vedvarende og nådeløst ned over Mertsalov og hans familie. Først fikk han selv tyfoidfeber, og alle de sparsomme sparepengene deres ble brukt på behandlingen hans. Så, da han ble frisk, fikk han vite at plassen hans, den beskjedne plassen til en hussjef for tjuefem rubler i måneden, allerede var okkupert av en annen ... En desperat, krampaktig jakt på strøjobber, korrespondanse, en ubetydelig plass, pant og re-panting av ting begynte, salg noen husholdning filler. Og så gikk barna for å bli syke. For tre måneder siden døde en jente, nå ligger den andre i varmen og bevisstløs. Elizaveta Ivanovna måtte ta seg av den syke jenta samtidig, amme den lille og gå nesten til den andre enden av byen til huset hvor hun vasket klærne hver dag.

Hele i dag har jeg vært opptatt med å prøve å presse ut minst noen kopek fra et sted for Mashutkas medisin ved hjelp av umenneskelig innsats. For dette formål drev Mertsalov nesten halve byen, tigget og ydmyket seg overalt, Elizaveta Ivanovna dro til elskerinnen hennes, barna ble sendt med et brev til mesteren hvis hus ble styrt av Mertsalov ... som for eksempel dørvakten til den tidligere beskytteren, kjørte de rett og slett klagerne fra verandaen. I ti minutter klarte ingen å si et ord. Plutselig reiste Mertsalov seg raskt fra brystet han fortsatt satt på, og presset med en avgjørende bevegelse den frynsete hatten dypere inn i pannen hans.

- Hvor skal du? spurte Elizaveta Ivanovna engstelig.

Mertsalov, som allerede tok tak i dørhåndtaket, snudde seg.

"Uansett, setet vil ikke hjelpe deg," svarte han hes. – Jeg går igjen ... Jeg skal i hvert fall prøve å tigge om almisser.

Da han gikk ut på gaten, gikk han målløst fremover. Han var ikke ute etter noe, han håpet ikke på noe. Han har lenge gått gjennom den brennende fattigdommens tid, når du drømmer om å finne en lommebok med penger på gaten eller plutselig mottar en arv fra en ukjent andre fetters onkel. Nå var han besatt av et ukontrollerbart ønske om å løpe hvor som helst, å løpe uten å se seg tilbake, for ikke å se den stille fortvilelsen til en sulten familie.

Tigger om almisse? Han har allerede prøvd dette middelet to ganger i dag. Men første gang leste en herre i vaskebjørnfrakk en formaning til ham om at han måtte jobbe, og ikke tigge, og andre gang ble han lovet å bli sendt til politiet.

Uten at han visste det, befant Mertsalov seg i sentrum av byen, ved gjerdet til en tett offentlig hage. Siden han måtte opp bakken hele tiden, ble han andpusten og følte seg sliten. Mekanisk svingte han inn porten og passerte en lang allé med lindekket med snø og sank ned på en lav hagebenk.

Her var det stille og høytidelig. Trærne, pakket inn i sine hvite kapper, blundet i ubevegelig storhet. Noen ganger falt det et stykke snø fra den øverste grenen, og man kunne høre hvordan det raslet, falt og klamret seg til andre grener. Den dype stillheten og den store roen som voktet hagen, vekket plutselig i Mertsalovs plagede sjel en utålelig tørst etter den samme roen, den samme stillheten.

"Jeg burde legge meg ned og sovne," tenkte han, "og glemme kona mi, sultne barn, den syke Mashutka." Mertsalov la hånden under vesten og kjente et ganske tykt tau som fungerte som beltet hans. Tanken på selvmord var ganske klar i hodet hans. Men han ble ikke forferdet over denne tanken, ikke et øyeblikk grøsset foran mørket i det ukjente.

"I stedet for å gå sakte til grunne, er det ikke bedre å ta en kortere vei?" Han var i ferd med å reise seg for å oppfylle sin forferdelige intensjon, men på den tiden i enden av smuget hørtes det knirking av skritt, tydelig hørt i den iskalde luften. Mertsalov snudde sint i denne retningen. Noen gikk langs smuget. Først ble lyset sett blinkende, deretter slukket sigar. Så kunne Mertsalov litt etter litt skimte en gammel mann av liten vekst, i varm lue, pels og høye kalosjer. Etter å ha nådd benken snudde den fremmede seg plutselig skarpt mot Mertsalov og berørte hatten hans og spurte:

- Vil du la meg sitte her?

Mertsalov vendte seg bevisst bort fra den fremmede og beveget seg til kanten av benken. Omtrent fem minutter gikk i gjensidig stillhet, hvor den fremmede røykte en sigar og (Mertsalov kjente det) så skjevt på naboen.

"For en strålende natt," sa den fremmede plutselig opp. - Frost ... stille. For en skjønnhet - russisk vinter!

"Men jeg kjøpte noen gaver til vennene mine," fortsatte den fremmede (han hadde flere pakker i hendene). - Ja, på veien kunne jeg ikke motstå, jeg laget en sirkel for å gå gjennom hagen: det er veldig bra her.

Mertsalov var generelt en saktmodig og sjenert person, men ved de siste ordene fra den fremmede ble han plutselig grepet av en bølge av desperat sinne. Med en skarp bevegelse snudde han seg mot den gamle mannen og ropte, absurd med armene og hiver etter pusten:

- Gaver! .. Gaver! .. Gaver til kjente barn! .. Og jeg ... og jeg, min kjære herr, for øyeblikket dør barna mine av sult hjemme ... Gaver! spiste ikke .. . Gaver! ..

Mertsalov forventet at den gamle mannen skulle reise seg og gå etter disse forstyrrede, sinte skrikene, men han tok feil. Den gamle mannen førte sitt intelligente, alvorlige ansikt med grå tanker nærmere seg og sa i en vennlig, men alvorlig tone:

- Vent ... ikke bekymre deg! Fortell meg alt i orden og så kort som mulig. Kanskje vi sammen kan finne på noe for deg.

Det var noe så rolig og pålitelig i den fremmede mannens ekstraordinære ansikt at Mertsalov umiddelbart, uten den minste fortielse, men fryktelig opphisset og hastverk, formidlet sin historie. Han snakket om sykdommen sin, om tapet av sin plass, om et barns død, om alle ulykkene hans, helt frem til i dag. Den fremmede lyttet, avbrøt ham ikke med et ord, og så bare mer og mer spørrende og intenst inn i øynene hans, som om han ønsket å trenge inn i dypet av denne såre, indignerte sjelen. Plutselig, med en rask, veldig ungdommelig bevegelse, hoppet han opp fra setet og tok Mertsalov i armen. Mertsalov reiste seg også ufrivillig.

- La oss gå! - sa den fremmede og trakk Mertsalov i hånden. - La oss gå snart! .. Din lykke over at du møtte legen. Jeg kan selvfølgelig ikke gå god for noe, men ... la oss gå!

Etter omtrent ti minutter var Shimmer og legen allerede på vei inn i kjelleren. Elizaveta Ivanovna lå på sengen ved siden av sin syke datter, ansiktet hennes begravet i de skitne, fete putene. Guttene spiste borsjtsj, og satt på de samme stedene. Skremte over farens lange fravær og morens ubeveglighet, gråt de, smurte tårer over ansiktet med skitne never og helte dem rikelig i den røkte jerngryten. Da han kom inn i rommet, tok legen av seg frakken, og forble i en gammeldags, ganske lurvete frakk, og gikk opp til Elizaveta Ivanovna. Hun så ikke engang opp på tilnærmingen hans.

- Vel, mett, mett, kjære, - tok legen til orde og strøk kvinnen kjærlig på ryggen. - Kom deg opp! Vis meg pasienten din.

Og akkurat som nylig i hagen, fikk noe kjærlig og overbevisende som lød i stemmen hans Elizaveta Ivanovna øyeblikkelig til å reise seg ut av sengen og utvilsomt oppfylle alt som legen sa. To minutter senere fyrte Grishka allerede opp ovnen med ved, som den fantastiske legen sendte til naboene for. Volodya viftet samovaren med all sin kraft, Elizaveta Ivanovna pakket inn Mashutka med en varmende kompress ... Litt senere dukket også Mertsalov opp. For tre rubler, mottatt fra legen, klarte han å kjøpe te, sukker, rundstykker i løpet av denne tiden og få varm mat fra nærmeste taverna. Legen satt ved bordet og skrev noe på et papir, som han rev ut av notatboken. Etter å ha fullført denne leksjonen og skildret en slags krok under i stedet for en signatur, reiste han seg, dekket det han hadde skrevet med en tefat og sa:

- Med dette papiret skal du til apoteket ... la oss ta en teskje om to timer. Dette vil få babyen til å hoste opp ... Fortsett den varme kompressen ... I tillegg, selv om datteren din har gjort det bedre, inviter i alle fall Dr. Afrosimov i morgen. Han er en god lege og et godt menneske. Jeg vil advare ham nå. Så farvel herrer! Gud gi at det kommende året vil behandle deg litt mildere enn dette, og viktigst av alt - aldri miste motet.

Etter å ha håndhilst på Mertsalov og Elizaveta Ivanovna, fortsatt ikke kommet seg etter forundring, og klappet Volodyas åpne munn i forbifarten på kinnet, stakk legen raskt bena inn i dype kalosjer og tok på seg frakken. Mertsalov kom til fornuften først da legen allerede var i korridoren, og skyndte seg etter ham.

Siden det var umulig å skjønne noe i mørket, ropte Mertsalov tilfeldig:

- Doktor! Doktor, vent! .. Fortell meg navnet ditt, doktor! La barna mine be for deg i det minste!

Og han flyttet hendene i været for å fange den usynlige legen. Men på dette tidspunktet, i den andre enden av korridoren, sa en rolig gammel stemme:

- Eh! Her er noen andre bagateller oppfunnet! .. Kom hjem snart!

Da han kom tilbake, ventet en overraskelse på ham: under tefatet, sammen med den mirakuløse legens oppskrift, lå flere store sedler ...

Samme kveld fikk Mertsalov vite navnet på sin uventede velgjører. På apoteketiketten, festet til hetteglasset med medisinen, i den klare hånden til farmasøyten ble det skrevet: "I henhold til resept fra professor Pirogov."

Jeg hørte denne historien, og gjentatte ganger, fra Grigory Yemelyanovich Mertsalovs lepper - selve Grishka som på julaften jeg beskrev, felte tårer i en røykfylt gryte med tom borsjtsj. Nå har han en ganske stor, ansvarlig stilling i en av bankene, kjent for å være en modell for ærlighet og lydhørhet overfor fattigdommens behov. Og hver gang han avslutter historien om den fantastiske legen, legger han til med en stemme som skjelver av skjulte tårer.

- Siden da har som en velgjørende engel gått ned i familien vår. Alt har forandret seg. I begynnelsen av januar fant faren min plass, Mashutka reiste seg, broren min og jeg klarte å bli knyttet til gymsalen på statens regning. Det var bare et mirakel denne hellige mannen utførte. Og vi har sett den fantastiske legen vår bare én gang siden den gang - det var da han ble fraktet død til sin egen eiendom, Cherry. Og selv da så de ham ikke, fordi den store, mektige og hellige som levde og brant i den vidunderlige legen i løpet av hans levetid, ble ugjenkallelig slukket.

A. I. Kuprin

Fantastisk doktor

Den følgende historien er ikke frukten av inaktiv fiksjon. Alt jeg beskrev skjedde virkelig i Kiev for rundt tretti år siden og er fortsatt hellig, ned til de minste detaljene, i legendene til den aktuelle familien. Jeg for min del endret kun navnene på noen av karakterene i denne rørende historien og ga den muntlige historien en skriftlig form.

- Grisha, og Grisha! Se, lille gris ... ler ... Ja. Og i munnen hans! .. Se, se ... gress i munnen din, ved Gud, gress! .. Her er en ting!

Og to gutter, som sto foran et stort, solid glassvindu i en matbutikk, begynte å le ukontrollert, dytte hverandre i siden med albuene, men danset ufrivillig av den grusomme kulden. I mer enn fem minutter hadde de stått fast foran denne praktfulle utstillingen, som begeistret både sinn og mage. Her, opplyst av det sterke lyset fra hengende lamper, ruvet hele fjell av sterke røde epler og appelsiner; det var vanlige pyramider av mandariner, delikat forgylt gjennom silkepapiret som omsluttet dem; stor røkt og syltet fisk strukket ut på oppvasken, med stygge åpne munner og svulmende øyne; nedenfor, omgitt av kranser av pølser, flaktede saftige skinker med et tykt lag av rosa bacon ... Utallige krukker og bokser med saltet, kokt og røkt snacks fullførte dette spektakulære bildet, og så på som begge guttene glemte et minutt om de tolv -gradfrost og den viktige oppgaven de er betrodd som mor, - et oppdrag som endte så uventet og så beklagelig.

Den eldre gutten var den første som brøt vekk fra kontemplasjonen av det sjarmerende synet. Han trakk i brorens erme og sa strengt:

- Vel, Volodya, la oss gå, la oss gå ... Det er ingenting her ...

Samtidig undertrykte et tungt sukk (den eldste av dem var bare ti år gammel, og dessuten hadde begge ikke spist annet enn tom kålsuppe om morgenen) og kastet sitt siste grådig-elskende blikk på den gastronomiske utstillingen, gutter løp raskt nedover gaten. Noen ganger, gjennom de tåkete vinduene i et hus, så de et juletre, som på avstand virket som en enorm klynge av lyse, skinnende flekker, noen ganger hørte de til og med lyden av en munter polka ... Men de kjørte modig bort fra seg selv den forførende tanken: å stoppe opp i noen sekunder og klamre seg til glasset med et øye.

Etter hvert som guttene gikk, ble gatene mindre overfylte og mørkere. Fine butikker, skinnende juletrær, travere som løper under sine blå og røde garn, skriking fra løpere, den festlige gjenopplivingen av folkemengden, den muntre summingen av rop og samtaler, de frostklare latteransiktene til elegante damer – alt ble liggende igjen. Ødemarker, krokete, trange smug, dystre, ubelyste åser strakte seg ut ... Til slutt nådde de et falleferdig, falleferdig hus som sto alene; bunnen av den - selve kjelleren - var stein, og toppen var av tre. Når de gikk rundt i den trange, isete og skitne gårdsplassen, som fungerte som et naturlig avløpsbrønn for alle beboere, gikk de ned i kjelleren, gikk i en felles korridor i mørket, famlet etter døren deres og åpnet den.

I mer enn et år har Mertsalovs bodd i dette fangehullet. Begge guttene hadde for lengst blitt vant til disse røykfylte veggene som gråt av fuktighet, og til de våte stykkene som tørket på et tau strukket over rommet, og til denne forferdelige lukten av parafindamp, barns skitne lin og rotter - den virkelige lukten av fattigdom. Men i dag, etter alt det de så på gaten, etter denne festlige gleden som de kjente overalt, trakk deres små barnehjerter seg sammen av akutt, barnslig lidelse. I hjørnet, på en bred skitten seng, lå en jente på rundt syv; ansiktet hennes brant, pusten var kort og vanskelig, hennes store, skinnende øyne så intenst og målløst. I nærheten av sengen, i en vugge hengt i taket, skrek en baby, grimaserte, anstrengte seg og kvalt seg. En høy, tynn kvinne, med et avmagret, slitent ansikt som svertet av sorg, knelte ved siden av den syke jenta, rettet på puten og glemte samtidig ikke å dytte til den svingende vuggen med albuen. Da guttene kom inn og etter dem stormet hvite skyer av frostluft inn i kjelleren, snudde kvinnen det bekymrede ansiktet tilbake.

- Vi vil? Hva? spurte hun brått og utålmodig.

Guttene var stille. Bare Grisha tørket støyende nesen med ermet på kåpen, som var laget av en gammel bomullskåpe.

– Tok du brevet? .. Grisha, jeg spør deg, ga du brevet?

- Hva så? Hva sa du til ham?

– Ja, alt er som du lærte. Her, sier jeg, er et brev fra Mertsalov, fra din tidligere manager. Og han skjelte oss ut: "Kom deg ut, sier han, herfra ... Dere jævler ..."

- Hvem er det? Hvem snakket til deg? .. Snakk rett ut, Grisha!

- Dørvakten snakket ... Hvem ellers? Jeg sier til ham: "Ta, onkel, brevet, send det videre, så venter jeg på svaret her nede." Og han sier: "Vel, sier han, hold lommen din ... Mesteren har også tid til å lese brevene dine ..."

- Vel, hva med deg?

- Jeg fortalte ham alt, som du lærte, sa: "Det er, sier de, ingenting ... Mashutka er syk ... Hun dør ..." Jeg sier: "Når pappa finner et sted, vil han takke deg , Savely Petrovich, ved Gud, han vil takke deg." Vel, på dette tidspunktet ringer klokken så fort den ringer, og han sier til oss: «Kom deg ut herfra så fort som mulig! Slik at ånden din ikke er her! .. ”Og han slo til og med Volodka på bakhodet.

"Og han traff bakhodet mitt," sa Volodya, som fulgte brorens historie med oppmerksomhet, og klødde seg i bakhodet.

Den eldre gutten begynte plutselig engstelig å rote i de dype lommene på kappen. Til slutt trakk han ut den sammenkrøllede konvolutten derfra, la den på bordet og sa:

- Her er det, et brev ...

Mor spurte ikke mer. I lang tid i det tette, fuktige rommet kunne bare det hektiske skriket fra en baby og den korte, raske pusten til Mashutka, mer som kontinuerlige monotone stønn, høres. Plutselig sa moren og så tilbake:

– Det er borsjtsj, igjen fra middagen ... Kanskje du burde ha spist? Bare kaldt - det er ingenting å varme den opp med ...

På dette tidspunktet i korridoren hørte noen usikre skritt og suset fra en hånd, på jakt etter en dør i mørket. Moren og begge guttene – alle tre til og med bleke av intens forventning – snudde seg i denne retningen.

Mertsalov kom inn. Han hadde på seg sommerfrakk, sommerfilthatt og ingen kalosjer. Hendene hans var hovne og blå av frosten, øynene var innsunkne, kinnene klistret rundt tannkjøttet, som en død manns. Han sa ikke et eneste ord til sin kone, hun stilte ham ikke et eneste spørsmål. De forsto hverandre på fortvilelsen de leste i hverandres øyne.

I dette forferdelige, fatale året regnet ulykke etter ulykke vedvarende og nådeløst ned over Mertsalov og hans familie. Først fikk han selv tyfoidfeber, og alle de sparsomme sparepengene deres ble brukt på behandlingen hans. Så, da han ble frisk, fikk han vite at plassen hans, den beskjedne plassen til en hussjef for tjuefem rubler i måneden, allerede var okkupert av en annen ... En desperat, krampaktig jakt på strøjobber, korrespondanse, en ubetydelig plass, pant og re-panting av ting begynte, salg noen husholdning filler. Og så gikk barna for å bli syke. For tre måneder siden døde en jente, nå ligger den andre i varmen og bevisstløs. Elizaveta Ivanovna måtte ta seg av den syke jenta samtidig, amme den lille og gå nesten til den andre enden av byen til huset hvor hun vasket klærne hver dag.