Jack Reacher, eller The Case

Til minne om David Thompson (1971–2010), en utmerket bokhandler og god venn

Pentagon er den største kontorbygningen i verden: seks og en halv million kvadratfot, tretti tusen ansatte, sytten mil med korridorer, men bare tre gateinnganger, som hver fører til en sikker lobby. Jeg valgte å gå inn fra den sørlige fasaden, gjennom hovedinngangen, som ligger nærmest T-banestasjonen og bussholdeplassen. Denne inngangen var den travleste og mest favoriserte av sivile ansatte; og jeg ville være midt i dem, og det var best å gå seg vill i en lang, endeløs bekk, for ikke å bli skutt ned så snart de så meg. Det er aldri så enkelt med arrestasjoner, enten de er tilfeldige eller planlagte, det er derfor jeg trengte vitner: Jeg ønsket å tiltrekke likegyldige blikk helt fra begynnelsen. Jeg husker selvfølgelig den dagen: ellevte mars 1997, tirsdag, den siste dagen da jeg gikk inn i Pentagon som en ansatt ansatt av folket som denne bygningen ble bygget for.

Det har gått mye tid siden den gang.

Den ellevte mars 1997, ved en tilfeldighet, viste seg også å være dagen nøyaktig fire og et halvt år etter at verden forandret seg, men på den tirsdagen, så vel som den neste, og på en hvilken som helst annen dag fra den forrige gang, mange ting, inkludert og vakthold av denne overfylte hovedinngangen forble en alvorlig sak, uten hysterisk nevrose. Nei, hysteriet oppsto ikke på grunn av meg. Og det kom ikke utenfra. Jeg var i klasse A-uniform, alt var rent, strøkent, polert og polert til en glans; i tillegg hadde jeg på meg bestillingsstrips, merker og merker jeg hadde opptjent over tretten års tjeneste, og i mappen min var det også nominasjoner til priser. Jeg var trettiseks år gammel, jeg var høy, jeg gikk som om jeg hadde svelget en målestokk; Generelt oppfylte jeg kravene til en major i militærpolitiet til den amerikanske hæren på alle måter, bortsett fra at håret mitt virket for langt og jeg hadde ikke barbert meg på fem dager.

På den tiden ble Pentagon-sikkerheten levert av Defense Security Service; Fra en avstand på førti meter så jeg et dusin av gutta deres i lobbyen - mye etter min mening - og lurte på om de alle tjenestegjorde i sin avdeling eller om det var noen av gutta våre som jobbet undercover og ventet på meg. I vårt land utføres det meste av arbeidet som krever kvalifikasjoner av politibetjenter, og oftest utfører de arbeidet sitt og utgir seg for å være noen andre. De utgir seg for å være oberster, generaler, menige eller sersjantsoldater, og generelt alle som er i nød for øyeblikket; de er mestere i disse sakene. Hele arbeidsdagen deres består i å ta på seg en OSMO-uniform og vente på at et mål skal dukke opp. Fra tretti meter kjente jeg ikke igjen noen av dem, men en hær er en gigantisk struktur, og de må ha valgt menn jeg aldri hadde møtt før.

Jeg fortsatte å gå, en liten partikkel i den enorme strømmen av mennesker suser gjennom hovedlobbyen til de ønskede dørene. Noen av mennene og kvinnene var i uniform, enten klasse A-uniformen som jeg hadde på meg, eller kamuflasjen vi hadde brukt før. Noen, tydelig fra militærtjeneste, var ikke i uniform, men i dress eller arbeidsklær; noen – etter all sannsynlighet sivile – hadde med seg vesker, kofferter eller pakker som kunne brukes til å finne ut hvilken kategori eierne deres tilhørte. Disse menneskene sakket ned farten, gikk til side, skuslet føttene langs gulvet mens den brede strømmen smalnet, forvandlet til en pilspiss, og så presset de seg enda tettere sammen; de strakte seg ut i en rekke eller stilte opp i par, mens folkemengder utenfor kom inn i bygningen. Jeg sluttet meg til strømmen deres da den tok form av en kolonne om gangen, bak en kvinne med bleke, uberørte hender, og foran en fyr i en shabby dress med skinnende albuer. Begge var sivile - det var det jeg trengte. Likegyldige blikk. Det nærmet seg middag. Solen på himmelen slapp litt varme til marsluften. Vår i Virginia. Kirsebærtrærne som vokste på den andre bredden var i ferd med å våkne og bli vakre i blomst. Overalt på bordene i salen lå billige billetter fra nasjonale flyselskaper og speilreflekskameraer – alt du trenger for en utfluktstur til hovedstaden.

Jeg sto i kolonnen og ventet. Foran meg gjorde OSMO-gutta det sikkerhetsvakter skal gjøre. Fire av dem hadde spesielle oppgaver: to, klare til å stille spørsmål, satt ved et bord med forlenget bordplate, og to sjekket de som hadde skilt og, etter å ha sjekket, ledet dem med en håndbevegelse til den åpne svingkorsen. To sto like bak glasset på hver side av døren, løftet hodet og så framover, mens de med intense blikk så de nærgående gruppene av mennesker. Fire sto i skyggen bak svingkorkene; de freste planløst rundt og skravlet om noe. Alle ti var bevæpnet.

Jack Reacher - 16

Til minne om David Thompson (1971-2010), en utmerket bokhandler og god venn

Pentagon er den største kontorbygningen i verden: seks og en halv million kvadratfot, tretti tusen ansatte, sytten mil med korridorer, men bare tre gateinnganger, som hver fører til en sikker lobby. Jeg valgte å gå inn fra den sørlige fasaden, gjennom hovedinngangen, som ligger nærmest T-banestasjonen og bussholdeplassen. Denne inngangen var den travleste og mest favoriserte av sivile ansatte; og jeg ville være i det aller tykste av dem, og det var best å gå seg vill i en lang, endeløs bekk, for ikke å bli skutt ned så snart de så meg. Det er aldri så enkelt med arrestasjoner, enten de er tilfeldige eller planlagte, det er derfor jeg trengte vitner: Jeg ønsket å tiltrekke likegyldige blikk helt fra begynnelsen. Jeg husker selvfølgelig den dagen: ellevte mars 1997, tirsdag, den siste dagen da jeg gikk inn i Pentagon som en ansatt ansatt av menneskene som denne bygningen ble bygget for.

Det har gått mye tid siden den gang.

Den ellevte mars 1997, ved en tilfeldighet, viste seg også å være dagen nøyaktig fire og et halvt år etter at verden forandret seg, men på den tirsdagen, så vel som den neste, og på en hvilken som helst annen dag fra den forrige gang, mange ting, inkludert og vakthold av denne overfylte hovedinngangen forble en alvorlig sak, uten hysterisk nevrose. Nei, hysteriet oppsto ikke på grunn av meg. Og det kom ikke utenfra. Jeg var i klasse A-uniform, alt var rent, strøkent, polert og polert til en glans; i tillegg hadde jeg på meg bestillingsstrips, merker og merker jeg hadde opptjent over tretten års tjeneste, og i mappen min var det også nominasjoner til priser. Jeg var trettiseks år gammel, jeg var høy, jeg gikk som om jeg hadde svelget en målestokk; Generelt oppfylte jeg kravene til en major i militærpolitiet til den amerikanske hæren på alle måter, bortsett fra at håret mitt virket for langt og jeg hadde ikke barbert meg på fem dager.

På den tiden ble Pentagon-sikkerheten levert av Defense Security Service; Fra en avstand på førti meter kunne jeg se et dusin av gutta deres i lobbyen - mye etter min mening - og lurte på om de alle tjenestegjorde i sin avdeling eller om det var noen av gutta våre som jobbet undercover og ventet på meg. I vårt land utføres det meste av arbeidet som krever kvalifikasjoner av politibetjenter, og oftest utfører de arbeidet sitt og utgir seg for å være noen andre. De utgir seg for å være oberster, generaler, menige eller sersjantsoldater, og generelt alle som er i nød for øyeblikket; de er mestere i disse sakene. Hele arbeidsdagen deres består i å ta på seg en OSMO-uniform og vente på at et mål skal dukke opp. Fra tretti meter kjente jeg ikke igjen noen av dem, men en hær er en gigantisk struktur, og de må ha valgt menn jeg aldri hadde møtt før.

Jeg fortsatte å gå, en liten partikkel i den enorme strømmen av mennesker suser gjennom hovedlobbyen til de ønskede dørene. Noen av mennene og kvinnene var i uniform, enten klasse A-uniformen som jeg hadde på meg, eller kamuflasjen vi hadde brukt før. Noen, tydelig fra militærtjeneste, var ikke i uniform, men i dress eller arbeidsklær; noen - mest sannsynlig sivile - hadde med seg vesker, kofferter eller pakker som kunne brukes til å bestemme kategorien til deres eiere. Disse menneskene sakket ned farten, gikk til side, skuslet føttene langs gulvet mens den brede strømmen smalnet, forvandlet til en pilspiss, og så presset de seg enda tettere sammen; de strakte seg ut i en rekke eller stilte opp i par, mens folkemengder utenfor kom inn i bygningen. Jeg sluttet meg til strømmen deres da den tok form av en kolonne om gangen, bak en kvinne med bleke, uberørte hender, og foran en fyr i en shabby dress med skinnende albuer.

Kniven var solid, med et skarpt blad, og drapsslaget var kraftig, selvsikkert og raskt.

Devereux vendte seg til legen og sa:

"Vi må se på håndleddene og anklene hennes."

Legen svarte med en gest som betyr: alt står til din tjeneste.

Devereaux tok Chapmans venstre hånd, og jeg tok min høyre. Beinene i håndleddet hennes var lette og grasiøse. Det var ingen skrubbsår på skinnet. Ingen spor av tau. Men det var et slags merke på håndleddet, etterlatt fra ingen som vet hvorfor. Det var en stripe to tommer bred, og fargen virket litt blåere enn resten av huden. Litt mer blått. Nesten ingenting – og likevel føltes noe. Svært liten hevelse sammenlignet med resten av underarmen. Det var definitivt en bule der. Det motsatte av kompresjon.

Jeg så på Merriam og spurte:

-Hva gjorde du med liket?

"Dødsårsaken var tap av blod som strømmet gjennom de skadede halspulsårene," svarte han. "Jeg ble betalt for å bestemme dette."

- Hvor mye betalte de deg?

– Betalingsbeløpet ble avtalt av min forgjenger og distriktsledelsen.

"Var honoraret ditt mer enn femti cent?"

– Hvorfor spør du om dette?

– Ja, for konklusjonen din er ikke verdt mer enn femti øre. Dødsårsaken, som de sier, er åpenbar. Så du kan tjene til livets opphold hvis du hjelper oss litt.

Deveraux så interessert på meg, jeg bare trakk på skuldrene. At det var jeg som oppsøkte legen med et slikt forslag, og ikke hun, virket mer fornuftig for meg. Tross alt må hun bo i samme by med denne fyren, men jeg vil ikke.

"Jeg liker ikke tonen din," svarte Merriam.

"Og jeg liker ikke det faktum at en tjuesju år gammel kvinne dør på gaten." Så skal du hjelpe oss eller ikke? - Jeg spurte.

"Jeg er ikke en patolog," kunngjorde han.

"Jeg også," sa jeg skarpt.

Legen, etter å ha nølt i noen sekunder, sukket og tok et skritt mot bordet. Han tok den myke og livløse hånden til Janice May Chaplin fra hånden min, undersøkte håndleddet nøye, og så, mens han forsiktig kjørte fingrene opp og ned fra underarmen til albuen, kjente han hevelsen.

– Har du noen gjetninger? – spurte han.

"Jeg tror hun var tett bundet." For håndledd og ankler. Det begynte å komme blåmerker og hevelser der tannreguleringen ble satt på, men hun levde ikke lenge nok til at blåmerkene ble godt synlige. Det er imidlertid hevet over tvil at de begynte å dannes. Litt blod kom inn i vevet hennes og ble der, mens det gjenværende blodet strømmet ut av kroppen hennes. Dette er grunnen til at vi nå ser kantformede hevelser i områder som tidligere ble komprimert av fiksatorer.

– Og hva kunne hun være knyttet til?

"Ikke med tau," svarte jeg. "Kanskje med stropper eller teip." Noe bredt og flatt. Kanskje silkeskjerf. Kanskje noe med mykt fôr. For å skjule hva som ble gjort mot henne.

Merriam sa ikke et ord. Han gikk forbi meg, gikk rundt bordet og begynte å undersøke Chapmans ankler. Hun hadde på seg tights da kroppen hennes ble kjørt til legen. Nylonen var intakt - ingen rifter, ingen utglidninger.

"De bandt henne fast med noe polstret." Kanskje med svampgummi eller skumgummi. Noe lignende. Men det faktum at hun var bundet er sikkert.

Merriam ble stille et øyeblikk.

"Det er mulig," sa han ettertenksomt etter en pause.

– Hvor sant er dette? - Jeg spurte.

– Post mortem undersøkelse har sine begrensninger. For å være helt sikker trenger du et vitne som har sett alt med egne øyne.

– Hvordan forklarer du den fullstendige blødningen?

"Kanskje hun led av hemofili."

– Hva om vi antar at hun ikke led?

"Da kan den eneste forklaringen være blødning på grunn av tyngdekraften." Så hun hang opp ned.

– Festet i denne posisjonen med stropper eller tau med en slags myk polstring?

"Det er mulig," sa Merriam sakte igjen.

"Snu den," spurte jeg.

"Jeg vil se bulkene og ripene etter kontakt med grusen."

"I så fall må du hjelpe meg," sa han, og det var det jeg gjorde.

Menneskekroppen er en maskin som helbreder seg selv uten å kaste bort tid. Når huden er komprimert, revet, kuttet, strømmer blod umiddelbart til skadestedet, og røde blodlegemer danner en skorpe og en bindende fibrøs struktur for å koble sammen kantene på såret, og hvite blodlegemer søker ut og ødelegger bakterier og patogener som har penetrert den. Prosessen begynner bokstavelig talt umiddelbart og fortsetter i mange timer, eller til og med dager, nødvendig for å gjenopprette huden til sin tidligere integritet. Grafisk kan denne prosessen, ledsaget av betennelse, uttrykkes av en normalfordelingskurve, hvis topp tilsvarer tidspunktet for maksimal blødning, dannelse og fortykkelse av skorpen og kampen mot infeksjon, som når sin største intensitet i denne perioden .

Janice May Chapmans korsrygg var helt dekket av små kutt, det samme var huden på baken og overarmene til albuene. Kuttene var små; de så ut som tynne kutt laget av et skarpt instrument, og var omgitt av små fordypninger i huden, som på grunn av kroppens fullstendige blødninger så fargeløse ut. Disse kuttene, ordnet tilfeldig og i forskjellige retninger, så ut til å være forårsaket av en slags fritt roterende gjenstander av samme type og størrelse - små og harde, ikke sylskarpe, men heller ikke helt matte.

Typiske riper etter grus.

Da jeg så på Merriam, spurte jeg:

– Hvor lenge siden tror du disse skadene kunne ha oppstått?

"Jeg kan ikke forestille meg," svarte han.

"Barn får kutt og skraper hele tiden." Du har sett mer enn hundre av begge.

"Så bruk utdannelsen din og gjett."

"Fire timer," sa legen.

Jeg nikket samtykkende. Selv antok jeg at fire timer var akkurat tiden, etter skorpene på kuttene å dømme, som ikke så helt friske ut, men ennå ikke ferdig dannet. Prosessen med opprettelsen deres var kontinuerlig, men den stoppet plutselig da offerets hals ble kuttet, hjertet stoppet, hjernen døde og stoffskiftet stoppet.

-Har du bestemt dødstidspunktet? - Jeg spurte.

"Det er veldig vanskelig å gjøre," svarte Merriam. - Nesten umulig. Blødning av kroppen forstyrrer normale biologiske prosesser.

– Men kan du gjette?

"Noen timer før hun ble brakt til meg."

- Omtrent hvor mye?

- Mer enn fire.

"Du kan se det fra ripene etter grusen." Så hvor mye mer enn fire?

- Vet ikke. Men ikke mer enn tjuefire timer. Dette er det mest nøyaktige jeg kan gjette.

– Det er ingen andre skader. Ingen blåmerker. "Ingen tegn til kamp eller forsvar," sa jeg til meg selv.

«Jeg er enig,» bekreftet Merriam ordene mine.

"Kanskje hun ikke gjorde motstand," foreslo Deveraux. "Kanskje de satte en pistol mot hodet hennes." Eller en kniv mot strupen.

"Kanskje," sa jeg enig. Jeg vendte meg mot Merriam og spurte: "Har du tatt en vaginal undersøkelse?"

- Selvfølgelig.

"Jeg tror at hun kort tid før hennes død hadde seksuell omgang."

– Fant du noen blåmerker eller rifter i dette området?

"Jeg fant ingen ytre skade."

"Så hvorfor bestemte du deg for at hun ble voldtatt?"

– Tror du det var konsensus? Ville du lagt deg på grus for å elske?

«Kanskje jeg ville lagt meg ned», svarte jeg. - Det kommer an på hvem.

"Hun hadde et hus," sa Merriam. - Og den har en seng. Ja, og en bil med bakseter. Enhver av hennes antatte kjærester må også ha et hus og en bil. I tillegg er det et hotell i byen. Og det er mange andre lignende byer. Så det er absolutt ikke nødvendig å velge gaten som datested.

"Spesielt i mars," støttet Deveraux legen.

Det var stillhet i det lille rommet, som fortsatte til Merriam spurte:

– Så er du ferdig?

"Vi er ferdige," svarte Devereux.

- Vel, da ønsker jeg deg suksess, sjef. Jeg håper denne saken går bedre enn de to siste.

Devereaux og jeg gikk ut på oppkjørselen som førte til legehuset, gikk forbi postkassen, forbi navneskiltet, ut på fortauet og stoppet ved siden av bilen hennes. Jeg forsto at hun ikke kom til å gi meg skyss. Dette er ikke demokrati. I hvert fall ikke nå.

– Har du noen gang sett strømpebuksene til et voldtektsoffer forbli intakt? - Jeg spurte.

– Synes du denne omstendigheten er viktig?

- Absolutt. Når alt kommer til alt, da hun ble angrepet, lå hun på bakken dekket med grus. Strømpebuksen hennes skulle ha blitt revet i filler.

"Kanskje hun ble tvunget til å ta av seg klærne først." Sakte og forsiktig.

– Grusstrøingen har kanter. Hun hadde på seg noe. Noe filmet over hodet, noe filmet gjennom bena, men hun var delvis kledd. Og etter det skiftet jeg klær. Dette er mulig, for hun hadde fire timer til rådighet.

"Ikke gå for dypt inn i dette," sa Devereux.

– Ikke gå dypere inn i hva?

"Du prøver å skylde på hæren bare for voldtekt." Og du vil skylde drapet som skjedde senere på noen andre, uten å koble disse to hendelsene.

Jeg svarte ikke.

"Ikke prøv forgjeves," fortsatte Devereaux. "Du kommer over noen som begår voldtekt, og i løpet av de neste fire timene møter du en helt annen person som kutter halsen på deg, er det slik du ser det?" Dette er virkelig en uheldig dag, er det ikke? Den mest uheldige man kan være. Det er rett og slett for mange ulykker. Nei, dette er arbeidet til én person. Men han viet så mye tid til dette som nødvendig. Uten å se på klokken. Han hadde en plan og alt han trengte. Han hadde tilgang til klærne hennes. Han fikk henne til å skifte klær. Alt var gjennomtenkt og planlagt på forhånd.

"Kanskje," sa jeg.

"Det stemmer," sa jeg enig. "Men de lar deg ikke ofte gå på permisjon hele dagen." Dessuten til en by som ligger nær stedet der du trener. Dette er ikke akseptert i hæren.

"Men Kelham er ikke bare et sted hvor treningsleirer finner sted, ikke sant? Mine antakelser er ikke knyttet til de som ankom treningsleiren. Det er også et par bataljoner stasjonert der, under våpen og avløser hverandre på rotasjonsbasis. Noen drar når andre kommer tilbake. Og den siste er helgen. Mange fridager. Og på rad, en etter en.

Jeg svarte ikke.

– Du bør ringe dine overordnede. Rapporter at alt ser dårlig ut.

Elizabeth, etter en kort stillhet, sa:

– Jeg vil be deg om en tjeneste.

- Og om hva?

- La oss se igjen på det som er igjen av bilen. Kanskje vi kan finne et nummerskilt eller serienummer. Pellegrino fant ingenting der.

- Hvorfor stoler du på meg?

- Fordi du er sønn av en marinesoldat. Og fordi du vet at hvis du skjuler eller ødelegger bevis, vil jeg sette deg i fengsel.

"Hva mente Dr. Merriam da han ønsket at denne saken skulle gå bedre enn de to siste?" - Jeg spurte.

Lensmannen svarte ikke.

– Hva mener du med «de to siste»?

Hun var stille en stund, og da hun snakket igjen, ble det vakre ansiktet hennes litt spent.

– I fjor ble to jenter drept. Den samme veien. Halsen deres ble skåret over. Og jeg fant ikke ut noe. Nå «henger det». Janice Mae Chapmans tredje på de siste ni månedene.

Uten å si noe mer, satte Elizabeth Devereux seg inn i Caprice og kjørte bort. Hun gjorde en skarp sving og satte kursen nordover, tilbake til byen. Etter å ha mistet henne av syne, sto jeg lenge på stedet der vi skiltes, og beveget meg så fremover. Etter å ha gått i ti minutter passerte jeg den siste svingen av forstadsdelen av veien, hvoretter veien, etter å ha blitt bredere, lå rett foran meg og svingte inn i Main Street - på alle måter. Dagen begynte. Butikker åpnet. Jeg så to biler og et par fotgjengere. Det er alt. Carter Crossing var på ingen måte et senter for forretningsvirksomhet. Jeg var mer enn sikker på dette.

Jeg gikk langs fortauet på høyre side av gaten, forbi en jernvarehandel, forbi et apotek, et hotell og en kafé; gikk forbi den ubebygde ledige tomten som ligger bak dem. Jeg fant ikke Devereux sin bil i nærheten av sheriffens avdelingsbygning. Det var ikke en eneste politibil der i det hele tatt. I stedet sto det to sivile pickuper på parkeringsplassen, begge så mer enn beskjedne ut, gamle og bulkete. Etter all sannsynlighet ble disse kjøretøyene kjørt av opptakeren og ekspeditøren. Begge var sannsynligvis lokale, noe som innebar ingen fagforeningsmedlemskap og ingen tilhørende privilegier. Jeg tenkte igjen på min venn Stan Lowry og hans ønske om å finne en jobb gjennom en annonse. Jeg var sikker på at han ville søke på mer betydningsfulle stillinger. Det er ingen annen måte. Han hadde kjærester – mange kjærester og mange sultne munner å mette.

Da jeg kom til T-krysset, svingte jeg til høyre. I dagslys spredte veien seg, rett som en pil, bokstavelig talt ut foran meg. Smale skuldre, dype grøfter. Kjørefeltene nådde jernbaneovergangen og krysset den; der dukket veikantene og grøftene opp igjen, og selve veien suste lenger frem, men blant trærne.

Det sto en lastebil parkert på min side av veien før krysset. Frontruta er rettet rett mot meg. En stor bil med sløv nese, pensellakkert mørkt. Det er to lurvede karer i hytta. De stirret rett på meg. Lodde armer dekket av blå tatoveringer, skittent, fett hår...

To venner jeg møtte i går kveld.

Jeg gikk fremover, ikke fort, ikke sakte, bare ruslet. De var tjue meter unna. Avstanden er ganske nær, hvorfra du kan se ansikter i detalj. Nær nok til at de kan se meg også.

Denne gangen gikk de ut av bilen. Hyttedørene åpnet seg samtidig, og gutta hoppet i bakken og stilte seg foran radiatorgrillen. Samme høyde, samme konstruksjon. Muligens søskenbarn. Omtrent seks fot to tommer høy og veier to hundre, kanskje to hundre og ti pund. Armene deres var lange og knotete, og håndflatene deres var store og brede. Han har tunge arbeidsstøvler på føttene.

Jeg fortsatte å gå. Han stoppet ti meter fra dem. Fra denne avstanden kunne jeg lukte den kvalmende lukten deres. Øl, sigaretter, svette, skitne klær.

Fyren som sto overfor min høyre hånd sa:

– Hei, soldat, her møtes vi igjen.

Alfa hann. Begge gangene satt han i førersetet og begge gangene var han den første som startet en samtale. Det var mulig at den andre fyren var en slags taus mastermind-leder, men det virket usannsynlig.

Jeg sa ingenting, selvfølgelig.

- Hvor skal du? – spurte fyren.

Jeg svarte ikke.

"Du skal til Kelham," sa han. "Hvor ellers kan denne forbanna veien føre?"

Fyren snudde seg og gjorde en ekstravagant gest som viste veien, dens uforstyrrede retthet og fraværet av alternative endepunkter på den. Han snudde seg mot meg igjen og sa:

«I går kveld sa du at du ikke var fra Kelham. Så du løy for oss.

"Kanskje jeg bor på den andre siden av byen."

"Nei," fyren ristet på hodet. – Hvis du hadde prøvd å bosette deg på den siden av byen, ville vi allerede ha besøkt deg.

- Til hvilket formål?

– Forklar deg noen fakta fra livet. Ulike steder for forskjellige mennesker.

Han kom litt nærmere. Partneren hans fulgte etter ham. Lukten ble sterkere.

"Vet du hva," sa jeg, "du må ta et bad umiddelbart." Ikke nødvendigvis sammen.

Fyren som sto overfor min høyre hånd spurte:

- Hva gjorde du i morges?

"Du trenger ikke vite det," svarte jeg.

– Nei, det er nødvendig.

– Nei, du trenger virkelig ikke å vite dette.

"Men dette er et fritt land," sa jeg.

- Ikke for folk som deg.

Etter dette ble han stille; Blikket hans endret plutselig retning og begynte å kikke intenst på noe langt bak skuldrene mine. Det eldste trikset beskrevet i mange bøker. Bare denne gangen fungerte det ikke. Jeg snudde meg ikke, men jeg hørte lyden av en bilmotor bak meg. Langt. En stor bil, den beveger seg nesten lydløst på brede dekk for kjøring på motorveier. Og ikke en politibil, for jeg la ikke merke til noen angst i fyrens øyne. Og det var ingenting som tydet på at bilen var kjent for ham. Han hadde aldri sett denne bilen før.

Jeg ventet, og så kjørte hun raskt forbi oss. Svart bybil. Akkurat urbant. Tonede vinduer. Han overvant stigningen foran skinnene, krysset sporene og gled igjen inn på en flat vei og beveget seg fremover. Et minutt senere ble den liten og knapt synlig i den atmosfæriske disen. Snart forsvant bilen helt ut av syne.

En offisiell gjest på reise til Kelham. I rang og med prestisje.

Eller i panikk.

Fyren som sto overfor min høyre hånd sa:

– Du må flytte tilbake til basen. Og bli der.

Jeg sa ingenting.

"Jeg er ikke fra Kelham," sa jeg.

Fyren tok enda et skritt fremover.

"Løgner," sa han.

Jeg trakk pusten dypt og lot som jeg sa noe, men i stedet slo jeg fyren i ansiktet. Uten advarsel. Jeg strammet ganske enkelt bena, og beveget kroppen min frem over midjen, knakk nesen hans med pannen min. Bang. Det ble gjort fantastisk. Og når det gjelder tid, og styrke, og selve slaget. Alt dette var til stede i sin helhet. Pluss overraskelse. Ingen forventer et slikt slag. Folk slår ikke ting med hodet. Noen medfødte instinkter bekrefter dette. En header endrer spillet. Han tilfører følelsesforvirringen en viss ubalansert omhu. Et uprovosert hodestøt er som en kortløpet hagle som plutselig dukker opp i en knivkamp.

Fyren falt i bakken som om han ble slått ned. Hjernen hans fortalte knærne at det var over; han huket seg og strakk seg så ut på ryggen. Bevisstheten forlot ham allerede før han traff bakken. Jeg skjønte dette ved lyden som bakhodet hans traff veien med. Ingen forsøk på å dempe slaget. Hodet falt rett og slett ned på veien med et kjedelig dunk. Han kan ha fått flere skader i ryggen i tillegg til slaget jeg ga ham forfra. Blodet rant rikelig fra nesen hans, som allerede hadde begynt å hovne opp. Menneskekroppen er en maskin som helbreder seg selv uten å kaste bort tid.

Den andre mannen sto stille. Den tause inspirerende lederen. Eller lederens tjener. Han tok ikke blikket fra meg. Jeg tok et bredt skritt til venstre og slo ham med samme hodestøt. Bang. Dobbel bløff, eller rettere sagt, en repetisjon av den første bløffen. Fyren var helt uforberedt på slaget mitt. Han forventet at jeg skulle bruke knyttneven og falt i bakken som en sekk. Jeg lot ham ligge på ryggen seks meter fra vennen hans. Jeg kunne bruke lastebilen deres til å unngå å gå og spare tid og krefter, men jeg tålte ikke stanken som gjennomsyret førerhuset. Derfor gikk jeg mot jernbanen, og da jeg nådde den, gikk jeg langs svillene i nordlig retning.

Jeg forlot jernbanesporet litt tidligere enn forrige natt og nærmet meg kanten av området der vraket av den omkomne bilen lå spredt. Små og lette partier lå i nærmere avstand fra lerretet. Mindre treghetsmoment, antok jeg. Kinetisk energi er også mindre. Eller kanskje det er mer luftmotstand. Eller en annen grunn. Men jeg oppdaget mindre glasskår og metallbiter først. De brøt vekk fra kroppen, fløy gjennom luften, falt og stakk i bakken mye tidligere enn de tunge delene, som etter å ha fått en høyere starthastighet, fløy videre.

Det så ut som det var en veldig gammel bil. Den eksploderte fra kollisjonen - dette var synlig, som på tegningen - men noen deler ble ubrukelige allerede før eksplosjonen. Undervognen var full av store rustne skallede flekker; noen steder var det rett og slett rustflak. Alle de nedre nodene var dekket med et tykt lag av forsteinet gjørme.

En gammel bil som har vært brukt lenge i kaldt klima hvor veiene er saltet om vinteren. Men tydeligvis ikke i Mississippi. Denne bilen ble stadig fraktet fra sted til sted – seks måneder her, seks måneder der; dette ble gjentatt regelmessig, og det så ut til at det ikke var tid til å forberede henne på å sykle under nye forhold.

Kanskje dette er bilen til en soldat.

Jeg gikk fremover og snudde meg og prøvde å bestemme hovedflyretningen til maskindelene. Fragmentene spredte seg som om de ble blåst bort av en luftstrøm fra en vifte: først smale, så brede. Jeg så for meg platen med registreringsnummeret - et lite rektangel av tynn lettvektslegering, revet fra tre monteringsbolter, flyvende i nattluften; Nå mister hun farten, faller, snur seg kanskje flere ganger. Jeg prøvde å finne ut hvor hun landet, men jeg kunne ikke velge noe passende - verken inne i området, strødd med deler og detaljer som om den ble båret av en luftstrøm fra en vifte, eller langs kantene, eller utenfor den. Men så husket jeg hylende lyden fra et susende tog, utvidet jeg søkeområdet. Jeg så for meg en tallerken fanget av en tornado som fulgte med et tog: den ble plukket opp og vridd i luftstrømmen, kjørt fremover og kanskje kastet tilbake.

Jeg fant den endelig festet til kromstøtfangeren jeg så kvelden før. Den bøyde støtfangeren, til overflaten som en plate var festet til, ble stukket ned i bakken og var i denne posisjonen halvveis skjult av buskene. Som en harpun. Jeg ristet den, trakk den opp av bakken, snudde den med forsiden opp og så en plate henge på den ene svarte bolten.

Nummeret ble utstedt i Oregon. Under den så jeg en tegning av en laks. Noe som en oppfordring om å ta vare på dyrelivet. Beskytt miljøet. Selve skiltet var gyldig og ikke utløpt. Jeg husket nummeret og "begravet" den bøyde støtfangeren på nytt, og stakk den inn i forrige fordypning. Etter det gikk jeg videre, til der mesteparten av rusket brant blant trærne.

Pellegrino hadde rett. I det skarpe dagslyset ble det klart at før den ble ødelagt var bilen blå, med en liten fargetone, som om den ble gitt av pudder, for eksempel fargen på vinterhimmelen. Kanskje dette var den originale fargen på bilen, eller kanskje det ble slik fordi den bleknet over tid. Jeg fant et intakt interiørelement der hanskerommet var plassert. Under den smeltede plastkanten på en av dørene fant jeg en stripe påført med en aerosol. Nesten ingenting annet overlevde. Ingen personlige eiendeler. Ingen papirer. Ingen søppel eller avfall. Uten hår, ikke noe stoff. Ingen tau, ingen belter, ingen tape, ingen kniver.

Notater

Sikkerhetstjenesten til Forsvarsdepartementet ( Engelsk Defense Protective Service, eller Pentagon Police, er byrået som har, i samarbeid med andre rettshåndhevelsesbyråer (føderale, statlige og lokale), eksklusiv juridisk myndighet over alle Pentagon-lokaler og landområder ved siden av bygningen, et område på ca. 275 dekar (1,11 kvadratkilometer). Videre i teksten OSMO.

Silver Star-medaljen er en betydelig amerikansk militærpris. Det deles ut til militært personell fra alle grener av militæret for motet vist under kampoperasjoner.

Amateur Hour er et amerikansk radio- og TV-program, samt sangen med samme navn av gruppen Sparks.

Handlinger gjør ikke en person skyldig hvis intensjonene hans er skyldige ( lat.).

Vi snakker om 75th Ranger Regiment, en elite lett infanterienhet i den amerikanske hæren. Rapporterer til US Army Special Operations Command. Hovedkvarteret ligger i Fort Benning, Georgia.

"Goodwill" er et system med veldedighetsbutikker som selger brukte og donerte gjenstander til røverpris.

«Beans and Bullets» er navnet på en serie plakater fra andre verdenskrig, som ber om å forsyne hæren og befolkningen med alt de trengte.

En buss som drives av Greyhound of America, et nasjonalt busselskap som betjener intercity- og transkontinentale passasjerruter. Firmalogoen har en løpende greyhound.

I West Point, pc. New York, hjemmet til United States Military Academy.

Major League er hovedsammenslutningen av profesjonelle baseballligaer i USA. Hovedbasen (aka "hus") er en femkantet hvit gummiflis med et areal på 900 kvadratmeter. cm.

Sannsynlighetsbalansen er et av beviskriteriene i angelsaksisk lov. Tolkes som en sannsynlighet større enn 50 %, eller ganske enkelt som «mer sannsynlig enn ikke».

Parris Island er et Marine Corps rekrutteringssenter og det primære treningssenteret for marinesoldater. Ligger i delstaten South Carolina. Navnet på senteret ligner på navnet Paris ( Engelsk Paris).

Union - et begrep fra den amerikanske borgerkrigen, da konføderasjonen av sørstatene ble motarbeidet av Union of the northern states, som inkluderte staten Mississippi. I dag brukes dette navnet sjeldnere, selv om det har blitt bevart i moderne språk i tittelen på presidentens rapport "On the State of the Union message".

Reinsdyrgeiter er et apparat for slakting av hjort. Det er et sammenleggbart bord på fire ben, hvis bordplate består av to deler, plassert i arbeidsstilling i vinkel mot hverandre. En hjort er plassert og bundet inn i den resulterende langsgående fordypningen, med hodet hengende over kanten av geiten. I denne posisjonen kuttes dyrets hals, og samler blodet i en beholder plassert under blodstrømmen.

Jack Reacher, eller The Case

Til minne om David Thompson (1971–2010),

en utmerket bokhandler og en god venn

Pentagon er den største kontorbygningen i verden: seks og en halv million kvadratfot, tretti tusen ansatte, sytten mil med korridorer, men bare tre gateinnganger, som hver fører til en sikker lobby. Jeg valgte å gå inn fra den sørlige fasaden, gjennom hovedinngangen, som ligger nærmest T-banestasjonen og bussholdeplassen. Denne inngangen var den travleste og mest favoriserte av sivile ansatte; og jeg ville være midt i dem, og det var best å gå seg vill i en lang, endeløs bekk, for ikke å bli skutt ned så snart de så meg. Det er aldri så enkelt med arrestasjoner, enten de er tilfeldige eller planlagte, det er derfor jeg trengte vitner: Jeg ønsket å tiltrekke likegyldige blikk helt fra begynnelsen. Jeg husker selvfølgelig den dagen: ellevte mars 1997, tirsdag, den siste dagen da jeg gikk inn i Pentagon som en ansatt ansatt av folket som denne bygningen ble bygget for.

Det har gått mye tid siden den gang.

Den ellevte mars 1997, ved en tilfeldighet, viste seg også å være dagen nøyaktig fire og et halvt år etter at verden forandret seg, men på den tirsdagen, så vel som den neste, og på en hvilken som helst annen dag fra den forrige gang, mange ting, inkludert og vakthold av denne overfylte hovedinngangen forble en alvorlig sak, uten hysterisk nevrose. Nei, hysteriet oppsto ikke på grunn av meg. Og det kom ikke utenfra. Jeg var i klasse A-uniform, alt var rent, strøkent, polert og polert til en glans; i tillegg hadde jeg på meg bestillingsstrips, merker og merker jeg hadde opptjent over tretten års tjeneste, og i mappen min var det også nominasjoner til priser. Jeg var trettiseks år gammel, jeg var høy, jeg gikk som om jeg hadde svelget en målestokk; Generelt oppfylte jeg kravene til en major i militærpolitiet til den amerikanske hæren på alle måter, bortsett fra at håret mitt virket for langt og jeg hadde ikke barbert meg på fem dager.

På den tiden ble Pentagon-sikkerhet levert av Defense Security Service [Department of Defense Security Service (Engelsk) Defense Protective Service, eller Pentagon Police, er byrået som har, i samarbeid med andre rettshåndhevelsesbyråer (føderale, statlige og lokale), eksklusiv juridisk myndighet over alle Pentagon-lokaler og landområder ved siden av bygningen, et område på ca. 275 dekar (1,11 kvadratkilometer). Videre i teksten OSMO.]; Fra en avstand på førti meter så jeg et dusin av gutta deres i lobbyen - mye etter min mening - og lurte på om de alle tjenestegjorde i sin avdeling eller om det var noen av gutta våre som jobbet undercover og ventet på meg. Vi ville ha O Det meste av arbeidet som krever kvalifikasjoner utføres av politibetjenter, og som oftest utfører de arbeidet sitt og utgir seg for å være noen andre. De utgir seg for å være oberster, generaler, menige eller sersjantsoldater, og generelt alle som er i nød for øyeblikket; de er mestere i disse sakene. Hele arbeidsdagen deres består i å ta på seg en OSMO-uniform og vente på at et mål skal dukke opp. Fra tretti meter kjente jeg ikke igjen noen av dem, men en hær er en gigantisk struktur, og de må ha valgt menn jeg aldri hadde møtt før.

Jeg fortsatte å gå, en liten partikkel i den enorme strømmen av mennesker suser gjennom hovedlobbyen til de ønskede dørene. Noen av mennene og kvinnene var i uniform, enten klasse A-uniformen som jeg hadde på meg, eller kamuflasjen vi hadde brukt før. Noen, tydelig fra militærtjeneste, var ikke i uniform, men i dress eller arbeidsklær; noen – etter all sannsynlighet sivile – hadde med seg vesker, kofferter eller pakker som kunne brukes til å finne ut hvilken kategori eierne deres tilhørte. Disse menneskene sakket ned farten, gikk til side, skuslet føttene langs gulvet mens den brede strømmen smalnet, forvandlet til en pilspiss, og så presset de seg enda tettere sammen; de strakte seg ut i en rekke eller stilte opp i par, mens folkemengder utenfor kom inn i bygningen. Jeg sluttet meg til strømmen deres da den tok form av en kolonne om gangen, bak en kvinne med bleke, uberørte hender, og foran en fyr i en shabby dress med skinnende albuer. Begge var sivile - det var det jeg trengte. Likegyldige blikk. Det nærmet seg middag. Solen på himmelen slapp litt varme til marsluften. Vår i Virginia. Kirsebærtrærne som vokste på den andre bredden var i ferd med å våkne og bli vakre i blomst. Overalt på bordene i salen lå billige billetter fra nasjonale flyselskaper og speilreflekskameraer – alt du trenger for en utfluktstur til hovedstaden.

Jeg sto i kolonnen og ventet. Foran meg gjorde OSMO-gutta det sikkerhetsvakter skal gjøre. Fire av dem hadde spesielle oppgaver: to, klare til å stille spørsmål, satt ved et bord med forlenget bordplate, og to sjekket de som hadde skilt og, etter å ha sjekket, ledet dem med en håndbevegelse til den åpne svingkorsen. To sto like bak glasset på hver side av døren, løftet hodet og så framover, mens de med intense blikk så de nærgående gruppene av mennesker. Fire sto i skyggen bak svingkorkene; de freste planløst rundt og skravlet om noe. Alle ti var bevæpnet.

Det var disse fire bak turnstilene som bekymret meg. Tilbake i 1997 var det helt klart at sikkerhetspersonalet var klart overbemannet i forhold til trusselnivået som eksisterte på den tiden, men å se fire vakter på vakt gjøre absolutt ingenting var uansett uvanlig. Å etterkomme de fleste ordrene som ble gitt, skapte i det minste en illusjon om at det overflødige sikkerhetspersonellet gjorde noe. Men disse fire hadde definitivt ikke noe ansvar og var ikke ansvarlige for noe. Jeg trakk nakken, løftet hodet så høyt som mulig, og prøvde å se skoene deres. Sko kan fortelle mye. Undercover-arbeidere forsømmer ofte dette aspektet av imaget deres, spesielt hvis de er rundt mennesker i uniform. Sikkerhetstjenesten spilte hovedsakelig politiets rolle, og denne omstendigheten påvirket valget av sko fullt ut. Vaktene ville elske å bruke de store, komfortable skoene som politiet bruker. Undercover Warrant Officers fra Militærpolitiet kan bruke sine egne sko, som også har noen forskjeller.

Men jeg kunne ikke se skoene på føttene deres. Det var for mørkt inne, og de sto langt unna.

Kolonnen beveget seg fremover, sakte stokkende langs gulvet, i et tempo som ble ansett som ganske normalt før dagen 11. september. Ingen sint utålmodighet, ingen frustrasjon over bortkastet tid i lobbyen, ingen frykt. Kvinnen foran meg hadde på seg parfyme. Jeg kjente lukten som kom fra halsen hennes. Jeg likte parfymen. To karer som sto bak glasset så meg omtrent ti meter unna. Blikket deres, som beveget seg fra kvinnen som sto foran, satte seg på meg og dvelende litt lenger enn nødvendig, gikk videre til fyren som sto bak.

Og så vendte øynene seg tilbake til meg. Begge vaktene undersøkte meg åpenlyst i fire eller fem sekunder, først fra topp til bunn, så tilbake, så fra venstre til høyre, og så fra høyre til venstre; etter det sto jeg frem, men deres oppmerksomme blikk fulgte meg. De sa ikke et ord til hverandre. De sa ikke noe til noen av de nærliggende vaktene. Ingen advarsel, ingen forsiktighet. To mulige forklaringer. En ting som var mest passende var at de ikke hadde sett meg før. Eller kanskje jeg skilte meg ut i kolonnen fordi jeg var høyere og større enn alle andre innenfor en radius på rundt hundre meter. Eller kanskje fordi jeg hadde på meg store eikeblader og ordrestaver som indikerte deltakelse i seriøse saker, blant annet Silver Star-medaljen [Sølvstjernemedaljen er en betydelig amerikansk militærpris. Den deles ut til militært personell fra alle grener av militæret for motet vist under kampoperasjoner.], og jeg så ut som om jeg nettopp hadde hoppet av en plakat ... men bare håret og skjegget fikk meg til å se ut som en huleboer, og denne visuelle dissonansen kan ha virket som grunn nok til å gi meg et nytt, dvelende blikk av ren interesse. Vakttjeneste kan være kjedelig, men å se på noe uvanlig er alltid en fryd for øyet.

Den andre tingen, som var mest upassende for meg, var at de sannsynligvis overbeviste seg selv om at en eller annen forventet hendelse sannsynligvis allerede hadde skjedd og at alt gikk helt etter planen. Det var som om de allerede hadde forberedt seg, studert fotografiene og nå sa til seg selv: Vel, han er her akkurat i tide, så nå venter vi bare to minutter til på at han kommer inn og så viser vi ham.

Og alt fordi de ventet på meg, og jeg dukket opp i tide. Jeg hadde en avtale klokken tolv, og hadde allerede avtalt sakene som jeg skulle diskutere med en viss oberst, hvis kontor lå i tredje etasje i ring C, og jeg var sikker på at jeg aldri ville komme dit. Å gå frontalt for en uunngåelig arrestasjon er helt klart en dum taktikk, men noen ganger, hvis du vil vite om ovnen er varm, er den eneste måten å finne ut av det å ta på den.