Det er ikke for ingenting at tittelen på denne artikkelen viser deg til det lærerike og veldig uttrykksfulle, etter min mening, diktet av Samuil Marshak "The Forest of the Forest". Vi voksne er godt klar over hvor mange fordeler en skog gir mennesker. Men hvor ofte tror vi at skogressurser ikke er uendelige og at det ikke er så enkelt og raskt å dyrke en skog? Tenker vi i det hele tatt? Hvordan kan vi danne en respektfull holdning til miljøet i den yngre generasjonen, hvis vi ikke selv er aktive i denne posisjonen?

For å tiltrekke studentenes oppmerksomhet til problemene med å bevare, restaurere og forsterke russiske skoger og forbedre naturvernaktivitetene til skoleelever, gjennomfører Federal Forestry Agency en all-russisk aksjon "Live, forest!" Arrangørene av handlingen i Neftekamsk var administrasjonen i byen Neftekamsk, utdanningsavdelingen og Palace of Children and Youth Creativity. Hovedoppgaven til arrangørene er å innpode elevene viktigheten av naturvernforanstaltninger for å beskytte skogen og fremme en ansvarlig holdning til skogressursene i hjemlandet.

I henhold til handlingsreguleringen, i løpet av måneden, fra 1. oktober til 31. oktober, planter aktivister fra utdanningsorganisasjoner trær på territoriet til utdanningsorganisasjonen, tilstøtende territorium, gårdsplass, og deltar også i miljøaktiviteter for å rydde skogen fra søppel. 1. november leverer organisasjoner som deltar i handlingen en fotoreportasje om arbeidet som er gjort innenfor rammen av handlingen.

Oktober plantet studenter fra Creativity Palace, aktivister i den russiske bevegelsen av skoleelever, 70 gran- og askefrøplanter på institusjonens territorium og merket dem med etikettene "Flere trær - mer luft." Frøplantene for planting ble levert av handlingens partnere - GAU RB "Yanaul forestry". Vi uttrykker vår spesielle takk for lydhørheten overfor seksjonssjefen, Perevyshin G.D.

Jeg vil tro at det hvert år vil komme flere omsorgsfulle mennesker som ønsker å gi et lite bidrag til å forbedre miljøet. Vi vil strebe etter å bevare og øke naturressursene!

Les andre nyheter:

• Byaksjon "Fire poter" i rammen av den russiske ...

Flott om poesi:

Poesi er som å male: et annet verk vil fange deg mer hvis du ser på det på nært hold, og et annet hvis du går lenger unna.

Små søte dikt irriterer nervene mer enn knirken av fete hjul.

Det mest verdifulle i livet og i poesien er det som falt igjennom.

Marina Tsvetaeva

Av alle kunstene er poesi den mest fristede til å erstatte sin egen særegne skjønnhet med stjålne gnister.

Humboldt W.

Dikt fungerer godt hvis de er skapt med åndelig klarhet.

Å skrive poesi er nærmere tilbedelse enn det man vanligvis tror.

Hvis du bare visste fra hvilket søppel poesi vokser uten å kjenne skam ... Som en løvetann ved gjerdet, Som burdokker og quinoa.

A. A. Akhmatova

Poesi er ikke bare i vers: den helles overalt, den er rundt oss. Se på disse trærne, på denne himmelen - skjønnhet og liv blåser fra overalt, og der det er skjønnhet og liv, er det poesi.

I. S. Turgenev

For mange mennesker er det å skrive poesi en psykisk vekstsykdom.

G. Lichtenberg

Et vakkert vers er som en bue trukket langs de klangfibrene i vårt vesen. Ikke vår egen - tankene våre får dikteren til å synge i oss. Når han forteller oss om kvinnen han elsker, vekker han vår kjærlighet og vår sorg i våre sjeler herlig. Han er en tryllekunstner. Ved å forstå ham blir vi poeter som ham.

Der grasiøse vers flyter, er det ikke rom for krangel.

Murasaki Shikibu

Jeg vender meg til russisk versjon. Jeg tror at vi over tid vil gå til blanke vers. Det er for få rim på russisk. Den ene ringer den andre. Flammen drar uunngåelig en stein bak seg. På grunn av følelsen titter absolutt kunsten frem. Som ikke er lei av kjærlighet og blod, vanskelig og fantastisk, trofast og hyklerisk og så videre.

Alexander Sergeevich Pushkin

- ... Er diktene dine gode, fortell deg selv?
– Uhyrlig! Ivan sa plutselig frimodig og ærlig.
- Ikke skriv lenger! - spurte den besøkende bønnfallende.
- Jeg lover og jeg sverger! - Ivan sa høytidelig ...

Mikhail Afanasevich Bulgakov. "Mesteren og Margarita"

Vi skriver alle poesi; poeter skiller seg fra andre bare ved at de skriver dem i ord.

John Fowles. "Elskerinnen til den franske løytnanten"

Hvert dikt er et teppe strukket ut over kantene på noen få ord. Disse ordene skinner som stjerner, på grunn av dem eksisterer diktet.

Alexander Alexandrovich Blok

Antikkens diktere, i motsetning til moderne, skrev sjelden mer enn et dusin dikt i løpet av sine lange liv. Dette er forståelig: de var alle gode magikere og likte ikke å kaste bort seg på bagateller. Derfor, bak hvert poetisk verk på den tiden, er hele universet alltid skjult, fylt med mirakler - ofte farlig for den som utilsiktet vekker døsende linjer.

Max Fry. "Chatty Dead"

Et av mine klønete flodhester-dikt, jeg festet en slik paradishale: ...

Mayakovsky! Diktene dine blir ikke varme, ikke bekymre deg, ikke smitt!
– Diktene mine er ikke en komfyr, ikke havet og ikke en pest!

Vladimir Vladimirovich Mayakovsky

Dikt er vår indre musikk, kledd i ord, gjennomsyret av tynne strenger av betydninger og drømmer, og derfor - jager kritikere. De er bare ynkelige lyrikk. Hva kan en kritiker si om sjelens dyp? Ikke la hans vulgære palperende hender gå dit. La diktene virke som en absurd nynning, en kaotisk haug med ord. For oss er dette en sang om frihet fra kjedelig fornuft, en strålende sang som låter på de snøhvite bakkene i vår fantastiske sjel.

Boris Krieger. "Tusen liv"

Dikt er hjertets spenning, sjelenes spenning og tårer. Og tårer er ikke annet enn ren poesi som har avvist ordet.

For ikke så lenge siden, ved en av hendelsene dedikert til familiens verdier, ble de mest leste barneforfatterne navngitt: Chukovsky, Agnia Barto og Marshak.

De to første er en egen samtale, men Marshak bør selvfølgelig forstås bredere enn en rent barnslig forfatter. Han ser på oss fra Salingers russiske oversettelse av «The Catcher in the Rye» (det berømte diktet av Burns, som inspirerte tittelen på romanen, er gitt i boken i Marshaks oversettelse). Han ser på oss fra filmen «Hallo, jeg er tanten din!» Når Kalyagin synger: «Kjærlighet og fattigdom har fanget meg i nettet for alltid». Dette er også en oversettelse av S.Ya. Og faktisk ser Marshak på oss fra alle bokhyllene i Russland.

Som mange av hans kolleger, S.Ya. var ikke umiddelbart barneforfatter. På begynnelsen av forrige århundre er han en subtil lyrisk poet, som Akhmatova og Blok kalte blant de beste og "det nye Pushkin".

Men i Sovjetunionen var poesi dødelig. Marshak valgte å leve ved å bruke sin reservegave - kjærlighet til barn. I barnelitteratur, så vel som i oversettelser av nasjonale litteraturer, gjemte forfattere seg for å på en eller annen måte bli trykt. Marshak gjemte seg ikke, men avslørte seg selv: "Leseren min er av en spesiell type: han vet hvordan han skal gå under bordet ...". Han hadde nok menneskelighet til å bli barnepoett, og talent - til å bli en stor barnepoett. Som Sergej Mikhalkov sa, "Marshak fra Sovjetunionen."

"Den fraværende sinn" ble faktisk kalt Lev Petrovich - Samuil Yakovlevich

Marshak ble født i familien til en kjemiker, ansatt i såpefabrikken Yakov Mironovich Marshak og husmor Evgenia Borisovna Gitelson. Han tilbrakte barndommen og ungdomsårene i byen Ostrogozhsk nær Voronezh, allerede i gymsalen manifesterte hans kjærlighet til litteratur og stort talent seg. Denne tørre informasjonen fra den offisielle biografien forteller oss veldig lite om et levende ansikt. Chukovsky husket at han så minst fem i Marshak: en poet for barn, en lyrisk poet, dramatiker, oversetter og prosaforfatter. Og selvfølgelig var Marshak bare en god person. Selv om dette ikke er et yrke.

Marshak maset mye for folk, og var ikke redd, når det var nødvendig, for å gå til NKVD-etterforskeren, og til og med til statsadvokaten Vyshinsky. Under krigen la han mye arbeid i å redde jødiske barn.

La oss huske en rørende hendelse fra fredstid. Marshak tok seg av forfatterne av den "gamle garde", som automatisk falt inn i "ledsagere" av sovjetisk litteratur. Blant dem - om Bloks venn, poeten Vladimir Alekseevich Pyast. En gang S.Ya. skaffet en forskuddsbetaling for en barnebok til ham, og skrev den selv. Dette var den aller første versjonen av "The Absent-minded Man", som kom ut under signaturen til Piast og under navnet "Lev Petrovich". Begynnelsen var slik:

I stedet for din egen seng

Han overnattet i panelet,

Lurer bare på det

Som går gjennom den.

Hvis du kan tro ryktet,

Han kommer fra tjenesten,

Jeg hengte en klokke - på en flue

Ikke langt fra spikeren.

Tok bort en skje fra lunsj

Og foran hver dag

Sett på en levende katt

I stedet for en lue på den ene siden ...

Biografer hevder at Samuil Yakovlevich skrev "The Absent-minded" fra seg selv. Og han hadde med seg en eldre tysk assistent, Rosalia Ivanovna, som han hadde reddet fra å bli utvist fra Moskva under krigen, og som sørget for at han ikke glemte å spise middag og ta på seg kappen når han gikk ut på gaten.

Avvist Chukovsky's Barmaley

Det var vitser om vennskap-fiendskap mellom Marshak og Tsjukovskij. For eksempel dette: en rengjøringsdame ba Marshak om en lønnsøkning. "Barnas forfattere får en krone selv," klaget han. "De må tjene ekstra penger i helgene." - "Hvor?" S.Ya. forklarte at i dyrehagen: han er en gorilla, og Chukovsky er en krokodille. Marshak mottar en lønn på 300 rubler i måneden, og Chukovsky 250. Da anekdoten nådde KI, ble han indignert: "Hvorfor er Marshak 50 rubler mer ?! Det er vanskeligere å jobbe med en krokodille!"

I 1943 spredte de sverige vennene seg fortsatt for alvor, da Marshak nektet å publisere Chukovskys "Barmaley", og anerkjente rimene ... "ganske svake." For dette mottok han en "hykler" fra Chukovsky og ble fryktelig fornærmet. Og de kranglet hele livet.

Og han ble selv kritisert

Buss nummer tjueseks.

Væren klarte å sette seg på bussen,

Kamel gikk inn, og ulven og oksen.

Flodhest kom inn, pustende ...

I de første årene ble denne morsomme utviklingsfortellingen «Buss nummer tjueseks» truffet i pressen. "Det er uakseptabelt å gjøre busspassasjerer, sovjetiske mennesker til dyr, fugler og fisk ..." - avisene skjelt ut.

Kjempet med sekretæren

Marshaks "barnslige" natur hadde et stort temperament på den andre siden. Sønnen Immanuel skrev: "Far var en varm mann ... da han gikk inn i trikkevognen, ble halvparten av passasjerene hans venner, og halvparten - fiender." Vladimir Pozner, som var Marshaks siste litterære sekretær, husket hvordan poeten kalte Rosalia Ivanovna Hitler i et skjørt, hun kalte ham - en gammel tulling - og begge kastet bøker på hverandre.

Skyldte seg selv for datteren hans og fryktet for sønnene

I post-sovjettiden ble det mote å kritisere barneklassikere for grusomhet. Som, karakterene er skumle, vendingene er skumle. Chukovsky er siktet for "Moidodyr", "Cockroach", Marshak - "The Tale of a Stupid Mouse". Denne historien ble skrevet på bare én natt for å få penger til en billett til Evpatoria for den syke sønnen Immanuel. Gutten led av nyresykdom, legene sa at han kanskje ikke overlevde. Og foreldrene - Samuil Yakovlevich med Sofia Mikhailovna - ristet bokstavelig talt over sønnen. Han ble født to år etter døden til sitt første barn, hans ett år gamle datter Nathanael. Babyen døde av brannskader og snudde en varm samovar over seg selv. Marshak var veldig redd for livet til både den eldste Immanuel og den yngre Jacob, som ble født i 1925. Den eldste levde i moden alder, Yakov døde av tuberkulose 21 år gammel.

Og dikteren skrev en oppfølger til "Mouse" - "The Tale of the Clever Mouse", som katten ikke spiste, men bare kidnappet, og han slapp smart fra fangenskapet. Men av en eller annen grunn fikk ikke denne historien så bred distribusjon som den første delen.

"Ukjent helt" Burnatsky

Ser etter brannmenn

Politiet leter etter

Leter etter fotografer

I vår hovedstad

De har lett lenge

Men finner ikke

En fyr

Tjue år ...

I dag har vi et ordtak: “Brannmannskapene leter etter, politiet leter ...” Vi husker ikke engang at dette er Marshaks dikt, som han skrev i 1937 under inntrykk av et notat i Pravda: “I går ettermiddag i en av leilighetene i fjerde etasje i bygningen nr. 20 på Rozhdestvensky Boulevard i Moskva, eksploderte en parafinovn. Flammen slukte umiddelbart rommet der den 24 år gamle MP Anikeeva strøk sengetøyet ... Anikeeva ropte om hjelp. Uventet for alle hoppet en borger ut av en forbipasserende trikkevogn og ut på fortauet ... Han løp til avløpsrøret og begynte å klatre i det ... Innbyggeren, med en akrobats behendighet, klatret opp i røret til fjerde etasje og sto med føttene på gesimsen. Han holdt på røret med den ene hånden, og grep tak i den skremte Anikeeva med den andre. Så med et sterkt spark banket han ut rammen i vinduet i neste rom, og foran den stille mengden av tusenvis begynte han å gjøre veien med Anikeeva langs gesimsen til det knuste vinduet. Det tok noen minutter. Etter å ha sendt Anikeev til brannvesenets arbeidere, forlot innbyggeren rolig huset og forble ukjent.

Det viste seg å være en student ved arbeiderfakultetet VMBurnatsky, 27 år gammel, et kandidatmedlem i All-Union Communist Party of Bolsheviks, en tidligere soldat fra den røde hær, som i hæren lærte "å ikke gå seg vill i en øyeblikk av fare "

Den store hemmeligheten til Marshak og Kabbalah

Kritikeren Vladimir Stasov, som instruerte Marshak i stor litteratur, rådet ham til å utvikle temaet jødiske røtter.

Samuel Yakovlevich var ikke bare en jøde, men en etterkommer av en autoritativ klan av talmudister - tolker av jødiske bøker. Marshak skjulte nøye sin opprinnelse, som de tidlige diktene hans. I lang tid visste vi ikke noe om hans første samling "Sionids", om syklusen "Palestina", som han tok med fra en reise til Det hellige land, som han elsket veldig. I perioden med kampen mot kosmopolitisme dukket de "sionistiske" tekstene opp og forårsaket store problemer for forfatteren.

Og så - storslåtte rykter blomstret: de sier, i Marshaks barnedikt, er noen slags kabbalistiske ting kryptert. Sladder ble drevet av enda en omstendighet: ved en tilfeldighet oppdaget den store polymaten Yuri Tynyanov den talmudiske stilen i Marshaks barnedikt "Forest Festival". Marshaks dikt begynner: "Hva planter vi når vi planter skog?" - og så - en morsom historie om hva som kan lages av tre. Tynyanov sarkastisk: «Dette er Talmud. Bare de melamed menneskene i cheder sa dette: "Når vi planter skog, vil vi faktisk si ..." Og faktisk leste Marshak Talmud og innputtet barna sine respekt for sin arv. Selvfølgelig belastet han ikke resten av sovjetiske barn med noen Talmud, ved å bruke sine formelle poetiske metoder. Mest sannsynlig ubevisst.

Dikt for voksne

På sekstitallet, da han, vinneren av Stalin -prisene, ikke lenger kunne jaktes eller fengsles, ga Marshak ut en samling med "voksne" dikt "Selected Lyrics". Boken inneholder en dedikasjon til Tsvetaeva, som det tidligere var mulig å sette seg ned for, og i 1963 å motta en hel Lenin -pris, som skjedde med Marshak. Og i 1964 var han borte.

En bøtte full av dugg

Jeg tok med fra skogen,

Hvor er grenene i de tidlige timene

Dråper med tårer falt.

Å samle en bøtte med skogstårer

Jeg sparte ingen innsats.

Og notatboken for diktene mine

Jeg sparte linje for linje.

Dikt -tårer - dikterne på Stalins tid er alltid slik, uten unntak, uansett hvor nostalgisk vi måtte være for “folkenes far”. "Verden dør hver gang med en død person" - dette er allerede et sitat fra Marshaks "Lyrical Epigrams", som han begynte å publisere to år før sin død. Det er synd, vi får aldri vite hvilken enorm verden den store dikteren tok med seg. En lyngkrans ble sendt til begravelsen hans fra Skottland, for takket være ham lærte sovjetiske barn om de små mjødmakerne og lynghonningen, samt fantastiske engelske rim – fra «The House That Jack Built» til «Robbin-Bobbin».

Det var en gang en tromme
Tomt, men veldig høyt.
Og den tomme bråkeren sier
Trompet - til hans bekjente:
- Til deg, kjære trompet,
Jeg fikk en lett skjebne.
Trompetisten din blåser i deg,
Som om han kysset.
Men det gir meg ikke fred
Trommeslageren min er ivrig.
Det gjør vondt med pinner
På trommestikkhuden!
- Ja, - sier trompeten til ham,
Vi har forskjellige skjebner
Selv om vi går side om side
Med deg foran avdelingen.
Du skylder deg selv, bortskjemte mann,
Å skjelle ut for ynkelig mye.
Saken er at du er vant til det
Arbeid ut av veien!

FRA SKOGBOKEN

SKOGEFERIE

Hva vi planter
Planting
Skog?
Master og tun
For å beholde seilene
Styrhus og dekk,
Ribbe og kjøl
Vandre
Ved sjøen
I storm og ro.
Hva vi planter
Planting
Skog?
Lette vinger
Fly til himmelen.
Bordet der
Du vil skrive.
Penn,
Hersker,
Penalhus
Og en notatbok.
Hva vi planter
Planting
Skog?
Thicket,
Hvor streifer de
Grevling og rev.
Thicket,
Hvor er ekornet
Skjuler ekornene
Thicket,
Hvor er det brokete
Hakkespett
De banker på.
Hva vi planter
Planting
Skog?
Ark,
På hvilken
Duggen faller
Friskhet i skogen,
Og fuktighet
Og skyggen
Det er dette vi planter
I dag.

HVOR KOMMER BORDET FRA?

Ta en bok og en notatbok,
Du setter deg ved bordet.
Og du kan fortelle
Hvor kom bordet fra?
Ikke rart det lukter furu.
Han kom fra ørkenen i skogen.
Dette bordet er et furubord
Han kom til oss fra skogen.
Han kom fra ørkenen i skogen
Selv var han selv en furu.
Lekkasje fra bagasjerommet
Gjennomsiktig harpiks.
Vi har et parkettgulv under det,
Og det var land.
Han tilbrakte mange år i skogen,
Rørende grener.
Det var i skjellende bark,
Og mellom røttene
Grevlingen snorket i hulen sin
Frem til de første vårdagene.
Han så et ekorn, dette bordet.
Hun klatret på stammen
Skrape barken.
Han vugget gibberish på grenene
Og jeg hørte dem skrike
Våkner om morgenen.
Men her er en varm sag
Jeg gikk dypt inn i bagasjerommet hans.
Han sukket - og falt ...
Og i sagbruket over elven
Han ble en tømmerstokk, han ble et styre.
Deretter i snekkerverkstedet
Han ble firbeint.
Han kom ut av arbeidende hender,
Stabil og bred.
Hvor det var en hornhorn på den,
Et kikkhull er synlig.
Han ble hjemmeboende,
Han står mot veggen.
Nå ville ikke grevlingen kjenne seg igjen
Hans opprinnelige furu.
Bjørnen ville klatre inn i hiet,
Frykt ville gripe reven
Når skulle bordet komme til skogen
På fire bein! ..
Men han vil ikke gå til skogen lenger
Han vil bo hos oss.
Dag etter dag, år etter år
Han vil tjene oss.
Det er et blekkhull på den,
Det er en notatbok på den.
Vi skal jobbe for ham i løpet av dagen,
Og om kvelden - les.
Jeg vil legge ut tegningen på den,
Når tiden kommer
Så det senere ifølge tegningen
Bygg et fly.

SANG OM MAGEN

Med en lue på hodet
Som om du er klar for en reise,
Han gjemmer seg i løvet
Gull eik.
Men, etter å ha sagt farvel til hans
En vuggegren
Det vil forsvinne i mange dager
Inn i mørket i fangehullet.
Under jorden vil han sove
I dårlig vær og kulde,
Og en dag igjen
Blir slått ut.
Inn i denne elegante boksen
Bronsefarge
Et lite eiketre er skjult
Neste sommer.
Hvis det ikke gnager
Ekorn med en skarp tann
Han vil leve i hundrevis av år
Et tykt eiketre.
Hvis grisen ikke spiser den,
Grave bakken av svermen,
Han er til trærne på stedene våre
Blir en formann.
Måtte det vokse til himmelen
Høyere hvert år.
La ham spre kalesjen
Tak med flere skråninger.
Mørk brun som en bjørn
Heftig - i tre gjerder,
Vil han lage en lyd av løvverk
Utskjæring, hakk.

FRAMTIDS SKOG

Jeg så en grønnsakshage i skogen.
Sengene var grønne
Skudd av alle innfødte raser:
Bjørker, furu, gran.
Og så mye var skogen her
Krøllete, fersk yngel!
Rosa eik tykk
Strakt opp fra eikenøtten.
Han vil være sterk og forgrenet,
Denne stangen skalv.
Han har allerede åpnet arket
Eik, ekte.
Her er lønnene stilt opp på rad
Langs hagestien,
Og deres delikate blad er rødlig,
Som barnehender.
Berører bakken med grener
Det var trær i skyggen.
På grenene vokste det med en børste
Korte nåler.
Jeg så et mirakel av mirakler:
I hagesengene
Skogen svaiet foran meg
År to tusen.
Moskvas forsteder
Skogbarnehage

SKOGSGJEST

Fra forstadslunden
Eller fra skogens villmark
Hun er til Moskva til torget
Ankom i vår.
Og uatskillelig fra henne
De brakte til hovedstaden
Hun ble tildelt av landet
Et stykke hjemland.
Ikke et lite barn
Og et tre i saft
Hennes firemannsrom
Levert til Moskva.
Foran et stort hus
Av stein og glass
På et ukjent sted
Hun fant ly.
I villmarken til skogslinden
Hørte ikke rundt
Ikke en lyd, men et knirk
Kjedelige kjærester.
Og her - på et nytt sted
Det er ingen hvile om natten.
Over taket på Izvestia
Et flimrende lys flimrer.
Lykten lyser sterkt
Husene er opplyste ...
Og villmannen tenker:
"Når kommer mørket?"
Men, kjære gjest,
Du blir vant til alt:
Til det faktum at de ikke er tillatt
Nattmørke til Moskva.
Vokse opp for innflytelse
Bor her i mange dager
Over bypanelet
Blomstrer og grønnere.
Pust kjølig om sommeren
Og vær så snill hvert år
Lys honningfarge
Det er mennesker på torget!

NY HAGE

Vi kom til den ledige tomten foran Moskva -skolen,
Der landet har kjedet seg lenge
Syrinbusker og tenåringsbjørker,
Kastanjer, eik, poppel.
Om høsten, når du er foran skolen
Gutter, som bier, surrer,
Nye nybyggere kommer også hit
Trærne er ikke større enn gutta.
Det er et gjennomgående gjerde over trærne.
Unge slanke trunker.
Gjennom det lysegrønne i den voksende hagen
Fire veier er synlige.
Men det blir tid - og løvet blir grønt,
Hagen vil sperre gaten.
Under et fremtidig eik i et bredt smug
En stor benk står.
Og gjør denne nakne ødemarken til en hage,
Vi hører suset fra løvverk
Bak alle de åpne vinduene på skolen
En av utkanten av Moskva.

VINTERBOSTER

Landet åpner seg for oss
Fra jernbanestasjonens terskel.
Åpne døren og her er den
Jernbane!
De blåser i dirigenten,
Hornene synger på pilen
Og treffer bufferne
Tallerkener i tallerkener.
Grønt, rødt lys lyser
Og hvert øyeblikk et signal
Jernbanestasjonen med veien sier
Og tog - med en stasjon.

Morgenfrosten er sterk
Men, svette av varmen,
Damplokomotiv rett inn i himmelen
Lyser med dampstråler.
Vi går ut til plattformen
Snøen er knasende.
Vi finner vognen vår
Helt nytt, skinnende.
Hver av gutta vil
Sitt nærmere vinduet.
Stå oppreist i hjørnene
Oljet ski.
Berørte lokomotivet forsiktig.
By, farvel!
Går forbi uten hjul
Utenfor vinduet i bygningen.
Så vi gikk tom for hus.
Det lysnet i vinduene.
Moskva-regionen vinter
Glitrer med hvit satinsøm.

På en øde halvstasjon
Vi går ut til plattformen.
Sa farvel på parkeringsplassen
En vogn med passasjerer.
Står foran stasjonen,
Toget forsvant med et krasj.
Vi følger ham langs sviller:
Og vi svinger inn i skogen.
Furugrå nåler
Hvitet oppe
Og de utladete trærne
Som kaninfluff.
Stillhet. Og bare en hakkespett
Opptatt, forretningsmessig,
Trommer som en gal
Rister på det fargerike hodet.
Bare av og til tung
Snøballen faller ned i snøen.
Foran er en landsby, en skole,
Deilig middag og overnatting.

Vi møtes om morgenen på skolen
Vi ser gjennom de iskalde vinduene.
Bak ett vindu er et felt
Furuskog - etter den andre.
Snøflak faller fra himmelen
Innhyllet
Og flimrende gleder hjertet
Ren hvithet.
Helles, helmer snø i armfuls
Vinter på jordene.
Tildekket til øyenbryn med hatter
Lave hus.
Hvor beruset det går-svindler
Gå langs gangbroen.
Og i en bøtte skrangler det, dingler
Ung is

Fra de iskalde lysbildene
På den åpne isen i elven
De skriver treere og åttere
Våre skarpe skøyter.
Vi vil kutte med mønstre,
La oss skissere elveoverflaten.
Det er bra for oss rent, friskt,
Pust inn snødekt luft!

Det er på tide å slukke ilden
Solnedgangstimen har kommet.
To bål vil lyse opp samtidig
I himmelen og med oss.
Himmelens kant brenner
Og en lang, rød stråle
Trenger gjennom skogen
Bryter gjennom skyene.
Og skogen står i tykk røyk
Som en solkule
Møter mørket med bajonetter av stråler,
Startet en skogbrann.
Bær en sag og en øks,
Fyll den døde veden.
La brannen vår også brenne
Det samme gullet.
La børstemarken vride seg i ilden
La barken sprekke ...
Og snøen virvler høyt over
Over flammene i brannen.